Пушкина

П оэт! Да, больше,чем поэт !
У шедший не на склоне лет.
Ш утя даривший нам усладу.
К ровавую снискал себе награду !
И стоптан ямбом твой удел !
Н едолюбил, но так хотел !

Ты ушёл далеко
В этом сонме ходящих иллюзий,
Ты копал глубоко,
Ты наверно себя превзошёл…
Ты ушёл не легко,
Ты постиг все нюансы коллизий,
В этом мире большом
С детства сразу себя ты нашёл …

Из глубины смердящих груд
Тлетворных вшей, от крови вспухших,
Перекрывая визг иуд,
Набат зовёт овец заблудших.

То голос Родины сынов,
Не сломленных бесовской силой,
Что не страшатся ни оков,
Ни смерти в этот час унылый.

Всегда крута была она,
России крестная дорога.
Когда закончится война,
Из списков Родины и Бога
Воскреснут наши имена.

И вот хлопок,упал мгновенно.
Дуэль не выиграл поэт.
Он рад и это откровенно,
Он мог сказать, но силы нет.

Устал бороться и цепляться,
Концы с концами не свести.
Нельзя позволить насмехаться,
Любовь должна всегда цвести.

Свинец смертельно ранил душу,
Ушел любимец всей толпы.
Свою он передал нам ношу
И не слыхал никто мольбы!

Любви, надежды, тихой славы
Недолго нежил нас обман...
Вокруг мздоимцы и шалавы,
И нестерпимый балаган.

С утра садимся мы в телегу,
Мы рады голову сломать...
И в "пробку" втюрившись с разбегу,
Кричим: "Газуй, ..... ....!".

Я брожу с бутылкой пива
По окраинам старинным.
Я кричу прохожим: "Viva!" -
Потому что стал -
Незримым.

Золотистая отрава
Над разнузданностью плача.
Я кричу прохожим: "Bravo!" -
Потому что стал -
Незрячим.

Убежавшим и ушедшим,
Легшим,
Сгинувшим,
Минувшим.
Я кричу прохожим: "Пешки!" -
Потому что стал я -
Пушкин!

Уж небо страстно задышало,
Уж нежно солнышко стонало,
И грустным становился день,
И от деревьев голых тень,
На мокром снеге возлежала,
Сугробы снега как попало,
В окне видно их покрывало,
Клубился на полях туман,
А в небе уток караван,
Кричал и крякал тут и там,
Зима, пришла её пора,
Ноябрь стоит уж у двора.

Он в двадцать лет был франт и хват,
А в тридцать всё же не женат,
Он в сорок лет был нарасхват,
Любил разврат он в пятьдесят,
Не изменился в шестьдесят,
Но в семьдесят столь простоват,
Что на восьмом десятке взят
И отдан в спец пансионат.
Вот в девяносто-бородат,
Уж в сотню стал он глуховат,
Пузат, носат, одутловат,
Коль для девчат он староват.
И как известно, в акурат,
Закончил жизнь дегенерат.

Сквозь волнистые туманы
Пробирается луна,
На печальные поляны
Льет печально свет она.

По дороге зимней, скучной
Тройка борзая бежит,
Колокольчик однозвучный
Утомительно гремит.

Что-то слышится родное
В долгих песнях ямщика:
То разгулье удалое,
То сердечная тоска…

Ни огня, ни черной хаты,
Глушь и снег… Навстречу мне
Только версты полосаты
Попадаются одне…

Скучно, грустно… Завтра, Нина,
Завтра к милой возвратясь,
Я забудусь у камина,
Загляжусь не наглядясь.

Звучно...

Пушкин свой имел удел
Много женщин
Песни пел
Няня с кружкою сидела
И в глаза его глядела...
Но поэт он был от Бога
Вот и вся его дороГА..