Пульс

Вот не задался день!… мы ссоримся с тобой
То будто хрыч с каргой.
То словно Зевс и Гера.
И в небесах – раздрай.
И на земле – разбой.
И у соседей враз проводка погорела.


Вот не задался день!… мы сотни лет кричим,
на перекресток встав…
на горло встав ретиво…
И Господа в себе
безбожно сволочим.
И валимся в постель –
объевшись седативов…


На сотни миль вокруг
закатная межа
распахана в боях. И мы молчим устало.
Ну, не задался день! И мечется душа…
И только вас еще
нам...

"Звенит высокая тоска..."
Как точно сказано, как верно!
И боль тупая у виска-
Мне это за грехи, наверное.
А одиночества печаль-
И слов, и действий злых расплата...
Прошу прощения, мне жаль,
Кого обидела когда-то.
Но круг замкнулся, я опять
С раскаяньями опоздала.
И неразумно полагать,
Что поезд не ушёл с вокзала.
Всё происходит в жизни в срок,
По БОЖЕСКОМУ расписанью,
А неусвоенный урок-
Душевной болью- в наказанье.
В сердце запала та строка,
Пульс вторит ритму многоточьем...

Прислушайся, пусть твоё тело расскажет тебе
о пустыне декабрьской ночи, о звёздах, теряющих блеск,
о мечтах, погребённых в пещерах рассудка;
пусть твоё тело тебе намекнёт,
что есть и тепло, где-то там, за чертой ожидания…
О, бурлящая плоть, горящая кровь и быстрая ночь,
свобода, судьба, жизнь и смерть, лето в терновнике
заходящего солнца – приметы прекрасной грусти,
примеры из самого пекла зрачка;
о, мимолётный дождь, на прощанье разбивший окно,
разбивший лагерь потухших костров,
ты...

Мы смотрим в разные стороны
Одной и той же судьбы:
С одной стороны кружат вороны,
С другой же парят орлы.
Мы смотрим и видим знамения
В нелепых играх теней,
И наши с тобой отражения
Сгорают в потоках дней.
Мы смотрим с разными целями,
Но видим картину одну:
Поступки становятся звеньями
Скрепляющими мечту.
Слова лишь разводят в стороны
И потому мы молчим,
И смотрим, и все делим поровну,
И любим, без всяких причин.
Мы помним, как были разорваны
Разлукой наши...

Седьмое ноября день краха, смерть
России царской, переворот, через подлость
И подлог, узурпируют власть через корысть,
Обман! Смотрю на «поединок» и хочется кричать!

А почему Россия и монарх последний воевал?!
Он русских защищал, что гибли в первых лагерях
Талергофе и Терезине, Галиции и Буковины
Предательство и рок, иуды везде и в Ставке!

И благородство царя, и вера в свой народ,
Причина в чём падения России царской?!
Совпал год и число, и месяц, и не готов народ...

На границе лета и осени, когда выжженный август глотает
сухими губами асфальта золотую пыль сентября,
и, окрашенные в зелёный, волосы скучных скверов смывает
первая седина листопада, когда
бесполезные крики птиц будят глиняный ковш заката,
зачерпнувший уют опущенных глаз оконных рам,
раздается голос новорожденного, глухой, неприметный, как мятый
надорванный лист клёна на стойке карниза съемной квартиры, там,
жизнь пробивает лунку дыхания сквозь тьму осеннего вечера;
бледный ветер, как...

Тяжело больной человек лежит в убогом парижском отеле,
свободно импровизируя на тему своей эпитафии; на жёлтых обоях
тает ноябрьский пот, играя забвением нового имени,
словно лёгкой иронией смерти, порождающей тотчас легенды.
Под тяжестью собственного дыхания английский бред
перемешивается с французской картавостью, дрожащие пальцы свечи
капают воском на одеяло; благословляющее крёстное знамение,
распятие на губах, капельки миры на глазах и ладонях;
смертельный холод пробирается в...

Тяжёлая лира, ложащаяся на европейскую ночь, на изодранное сознание
ночного Парижа; тихий ад, поднимающийся в первоначальной
стройности, строгости, и, падающий вниз головой в мыльную пену прибоя;
не видно ли Вергилия за плечами – нет –
лишь наэлектризованное одиночество, седое,
жёлто-бледное, всезнающее, как змея, вслушивающееся в правду стекла.
Свобода души – против чуждого мира, против болезненного огня
плоти, изъеденной холодом, туберкулёзом, раком, фурункулёзом;
жёсткая койка...

Тяжелеет холодное небо, замыкая зрительный нерв
стеклянно-мёртвенной архитектоникой пара.
Побледнев от свободы, взгляд, отливается каменно-белой
безутешной тишью дорог, мостов, тротуаров.

В снежно-червлёное сердце влито пустое пространство,
выбита почва, выветрен пульс.
Интерлюдия между осенью и весной, как ницшеанская
проза под флягу с горькой, и парочка верных пуль

на закуску из ржавого револьвера. Затаённым дыханием, окна,
исподлобья, ловят кристаллики льда. Туда-сюда, туда-сюда...

Твой плеск, волна, навеет думы
О некогда прожитом, но живом.
Путях неведомых фортуны
И о судьбе, попавшей на излом.

А свежий ветер всколыхнет вдруг душу
И крики чаек болью зазвучат,
Шального сердца пульс нарушат
И чувства выплеснут назад.

Какое чудо знать - ты рядом,
Хотя в невидимой дали.
Меня все ищешь грустным взглядом,
Запретной, горестной любви.

Когда же шторм сметет преграды,
Воздвигнутые кем-то пред тобой,
И будет счастье нам наградой,
И будешь ты моей звездой...