Пуль

Как много их, прекрасных дам,
Которых славили поэты.
И люди верили стихам
И пели страстные сонеты.

Когда играет в жилах кровь,
Всем остальным, какое дело!
Веками за свою любовь
На пули шли поэты смело.

И умирали. В этом ль суть!
Поэт и после смерти с нами.
И кто-нибудь когда-нибудь
Вновь славил дам его словами.

В словах поэта сердца крик.
Примите мудрую беспечность:
От вас он хочет только миг,
Но дарит вам за это ВЕЧНОСТЬ.

Его эмпатии............................
способности понимать и разделять чужие
эмоции, (фосфены, сменяли судьбы лоции),
энтоптические формы и иконические галлюци-
нации, где вы, а где ваши прострации? реальн-
ости блики, иллюзорные тики, из кусков собирал
картинку, позволяющую ему тянуть свою волы-
нку, поиски воспоминаний?(дзэнки), дээнка-эр-
энка (гренки), система, обеспечивающая синт-
ез молекул, (кул/пул) белка, памяти потолка,
(когда его спрашивали, смотрел на потолок,
не...

Два мгновения в алом....
"Полукружия ветреных слов на восходе стиха";
Обнимите меня вашей тонко подмеченной прозой…
Я Вас где-то смотрел,
Я читал Вас у гения сна,
Рисовал Вас чернилами
В тетрадях вселенских склерозов.
Мой изысканный труп
Был живее живых.
Обнаженностью сердца писал,
Выпуская из чакр многорукого Шиву.
И, как приступ бессмертья, бежала строка,
Фейерверками дней, украшая скупую равнину.
У меня из груди прорастал красный мак,
Алым пульсом цвели лепестки откровенья...

Никого не щадит Костлявая,
Жатву новую косит косой....
Так когда ж ты устанешь, шалая
Пуля, выпущенная Войной?

Снайпер - глаз - попадание.
Жизнь - просто - желание.
Пуля - дура - а я - человек...
Где же правда?!

Сколько точно до рая шагов
Знает только слепой лейтенант,
Хоронивший погибших наощупь...
Чей пехотный малиновый кант
Не заметен под коркой окопной
Несмываемой глины тягучей,
Чьи разбитые в брызги глаза
Перемешаны с грязью...

По сучьи

Будет ветер скулить у высотки
Над горячей спиной пулемета,
Застревая в обломках зубов
Дребезжащих в предсмертной икоте

Там,

Где пулями густо изрыта
Осиянная светом чудесным,
Из червонного золота дверь
В откровения Царства Небесного...

Они ушли, не долюбив,
Не докурив последней папиросы,
Ушли на бой под яростный мотив
Мальчишки, ставшие вдруг взрослыми.

Домой писали коротко и сжато,
Что всё в порядке,
«слёз не проливать!»
Совсем ещё безусые солдаты,
Ушедшие так рано воевать.
И по ночам в землянках закоптелых
Из красивых и высоких слов
Стихи слагались, яростны и смелы,
О времени большевиков.
А утром – бой, а утром вновь атака,
И, может быть, придётся умереть…
Не думали о смерти вы, ребята,
Лицом к лицу...

За, не мной, закрытыми дверями,
Мир не мой и ждут в нём не меня.
Не меня, молясь пред образами,
Сберегут от пули и огня.

Там другого, ждёт горячий ужин,
При свечах и с молодым вином.
Там не я, любим и всегда нужен,
И не мой — чужой, за дверью дом.

Для меня, в судьбе моей бродяжей,
В чистом поле, есть соломы стог.
Из него, меня к себе однажды,
Заберёт, на Суд свой правый, Бог.

И меня, за грех признав виновным,
Прикуют к позорному Столбу.
А Бог добрый и жалея — снова,
Разрешит...

Ты там под пулями сейчас…
Не бойся, я с тобой,
Мой человек родной!
Хоть рушатся кварталы рядом,
Развязывается карма пулеметным градом,
Но дом ваш любовью охраняем!
Сердцем моим твой закрываем дом!
От разрушения и огня молитва из России защищает.
Корабль вас спасает и возвращает Родине ее детей.

И Матерь Мира ведет тебя в Своем Луче
Путем опасным и прекрасным.
Опасность эта безопасна.

АУМ!


2.04.15.
Н.Шлемова

Не убит, не распят, не расстрелян,
Не с сумой, не в тюрьме и не в ссылке.
Сыт-одет, но подраненым зверем,
Смотрит он и в улыбке грустинки.

Волк не пёс и хозяев над ним не бывает,
Даже сытый он зверь — воли жаждет.
И забывших о том, он кусает,
Наказав их, за ласку однажды.

Пуля, варвару лучше чем клетка,
Смерть милей сытой жизни рабов.
Но судьба к нам жестока нередко,
И нет жизней, совсем без оков.

Все чему-то своей жизнью служат,
Демократия — выдумка для простаков.
Воли нет...