Прозрачный воздух

(Арабатская стрелка)
Жёлтый ракушечный песок
Приятно пружинит под ногами,
Оставляя себе глубокие следы,
Которые тут же заполняются прозрачной водой...
Волна, с мягким шумом ворочащая ракушки,
Лениво заползает на берег,
Выволакивая на свет божий большую чёрную мидию,
Оторванную и одинокую...
Берег...
Пустынный берег на сотню километров
Умчался вдаль застывшей циферблатной стрелкой,
И затерялся где-то там,
Среди марева полуденного солнца.
Время замерло, зависло бесконечным...

Посмотри-ка, стрекоза
Безупречно хороша,
Крылышки прозрачные,
Длинные, изящные,
С удивительным узором
Столь неуловимым взору.
И летит, как вертолетик,
Все на месте: глазки, ротик,
Тоненькое брюшко,
Гладкая макушка,
Легкая, как перышко,
Вся в сиянье солнышка,
Крылышками машет –
Не летит, а пляшет.
Тихо застывает,
Дребезжит, играет
В многоцветье сада,
В солнечных нарядах.
Трудится, родная,
Часто без подружек
И порой похожа
На игривый лучик,
Мостится к цветочку
Словно на...

вишни губ звенящей весной
розой пурпурной солнца
нашептали в вечернюю стражу
облачились в ночную медь
белоснежным огнем раскрылись

говори же со мной говори
чтоб услышал я пульс эфира
и реки серебряной эхо
и багрянец аллей осенних
и крылатую арфу дождя
и лугов позолоченных воздух

чтобы птицы слетались послушать
и на сердце гнездились лазурью
и в глазах отливались светом

говори же со мной беззвучно
плотью огненных прикосновений
колосящейся медом улыбкой
перламутровой жаждой...

Подслеповатые окна усталого, ветхого домика.
Двор, что бурьяном зарос и поломанный, старый забор.
А за углом старики, что присели у шаткого столика,
Громко стуча в домино, по житейски ведут разговор.

Мол умирает совсем деревенька старинная
И молодых уже нет, все уехали в город давно.
А вечера, даже летом, уже не весёлые, длинные,
Хоть тот же лес, да и ягоды спелой полно.

Да и луга за деревней такие душистые!
Воздух пьянящий такой, что не надо вина!
Воды в озёрах и реках прозрачные...

И никто не узнает
никогда не опишет
тайну не разгадает
не найдёт ответа
почему я такой
почему ты такая
почему вместе
единое целое
такие разные
два человека

В воздухе зимнем крики грачей,
небо голубые просветы на сером,
от дороги-людей ухожу по снегу-траве...

Пробка-затор на дороге-реке,
льдины стоят и зубами
скрежещут от злобы...
...профиль любимой в золотых волосах,
лёгкая улыбка,вдаль задумчивый взгляд...

Серое небо,влажный ветер в лицо,
звук падающих капель,но не...

Бросив вызов Осени,
Раскрасила ярко
Мечту цветом огненным,
Душе стало жарко.

На происки Осени
Наложила вето,
Отозвалось солнышко
Мне весенним светом.

Надышалась допьяна
Тонким ароматом
Воздуха прозрачного,
Как в юности когда-то.

Радужным свечением
Сердце отозвалось..
И в потоках солнечных
Вечность улыбалась.

Многотонной мандариновой подсветкой горизонт трещит по швам в вечерней луже
мягкотелого налета мая. Пар дождя толпится на асфальтовом поддоне.
Воздух липнет легким алкоголем к розе губ. На тигровом глазе неба
отпечаталась любовников душа. Ты веришь в душу
вишни, обретенную весенним пеленаньем? Ты веришь в нежность лона
сердоликом тающей звезды? Если, да – возьми мою ладонь –
она из льда ночного, она из млечной вены
полночи прозрачной, в ней серебряный огонь
и вод хрусталь…

Я буду сидеть и смотреть,
как прозрачный локон воды
падает с камня
нервом пастушьей свирели;
убийство желания –
равносильно его исполнению.

II
Меня пороли ветвью истины,
обвешанной листвой интерпретаций,
мне заливали раскаленный воск
грамматик и стилистик в глотку,
мне выжигали прутьями азы на коже;
но шрамы были – лишь мои.

III
Сухие яблони –
сады моего детства –
дороже, лишь смерть –
кобальтовый туман с парящих в вечности гор.

IV
Солнце капает
своим холодным...

Отдых окончен. И нынче тебе
Чётко намечена новая веха.
Но окликает на узкой тропе
В час расставанья негромкое эхо.
Остановись и вглядись, человек,
В этот сверкающий красками полдень.
Всё, что теперь оставляешь навек,
Помни!
Как устремлён в неизвестное взгляд,
Как напряжён в ожиданье разлуки!
Линии света призывно звенят,
Краски, светясь, превращаются в звуки.
Всё, что звучит и искрится сейчас,
В сердце твоём отзывается болью.
Это не стон, не мольба, а приказ:
Помни! (...)

Этот...

Однотонный спектр слабеющего дня –
повторение пройденного –
здесь я, как я,
как пустота начала и конца,
заточенное в камень сердцебиенье.
Мёртвоплывущая ткань земли.
Где твои дети, весна?
Твоя душа, разлившаяся кошачьим “мяу”
у поверхностного натяжения луж
цвета грязного асфальта,
как художник смотрит в абстракцию берёз,
цветущих каплями влаги,
в Мафусаилов век замёрзших в танце звёзд,
в воздушный хлопок переменчивого неба,
в персиковую предвечернюю смоль,
в чёрный гранит...