Прозаические стихи

Чем лучше песни стих?
– Всё дело в том,
Что стих никто не просит
Стать хитом.

Он может нравиться,
А может нет…
Его цель – быть,
А песни – звон монет…

Что стоит мысль? Одетая в шелка,
Благословенная заморским грантом –
Она лишь рикошетит по талантам
Случайной пулей скромного стрелка.

Что стоит мир, оставленный в заклад
В ломбарде удивлённому еврею?
Он вход в полупустую галерею,
В которой разместился пыльный склад.

Что стоит стих, приправленный как суп,
Щепоткой специй самолюбованья?
Он вызывает только состраданье:
Забытый в морге безымянный труп.

Я мусорю стихами
осенней икоты,
Промокшими губами
слизывая воду
Улочек черных,
подвалов топких,
Стен холодных,
разметок асфальтовых.
Мой мир собирается
мозаикой бетонной,
Я производная
этих проклятых
Желтых пальцев
городского звона.
Я прижимаюсь к груди
дохлой надежды,
Мусоря стихами
осеннего шороха,
Но сердце без огня,
как герой без подвига,
А если не верится,
значит, грешен.

Бог был милостив к нам: преподал нам уроки.
Он от нас же самих нас пытался спасти.
Исполнители воли Господней – пророки
становились преградой у нас на пути.
Мы всё время идём по пути суицида,
так что гибели нам избежать не дано.
На Адама и Еву не держим обиды
и ведём себя так, будто нам всё равно,
когда кончится всё, когда выйдут все сроки –
те, что Бог нам отмерил в начале времён.
Мы забыли про то, как явились пророки
и продлили агонию наших племён.
Самых первых из них матерьяльною...

Людям, меня окружающим, не до стихов.
-Что Вы всё в рифму бормочете?
Вы полупьяны?
-Что Вы не спите опять,
колобродите до петухов?
-Что Вы наводите тень на плетень,
напуская тумана?
-Вы ведь не мальчик!
Есть внуки и внучка у Вас!
-Вы ведь не юноша бледный
со взором горящим!
-Бес Вам в ребро?
Или тазом ударили в глаз?
-Хватит Вам путать два времени и настоящее!
Крутятся люди, чтоб выжить,
чтоб как-то прожить.
Не до стихов. Устают, зашибая копейку.
Горе случится – его же...

Я больше не пишу стихи,
Исчезли мысли и желанье.
И больше нет во мне любви,
И нет надежд на пониманье.

О том, что можно все вернуть,
С тобой мы даже не гадали.
Друг друга не смогли понять,
Так счастья мы и не узнали.

В любовь поверить не смогли,
Хоть и совсем не изменились.
С тобою путь свой не нашли,
И радости не удивились.

Но странно так в моей груди,
Болит, и не могу поверить.
И вновь пишу тебе стихи,
И вновь судьбе хочу я верить.

Беспокойное время стихов
Все сочится влагою стужи,
Уходи, не томи за любовь,
За душевные ребра наружу.
Исписался я в клочья, устал
Исповедовать сопли бумаге,
Греть холодные дни у костра
Из поленьев души-бедолаги.
Мне на лоб прилепился туман
И в глаза изливается ладом,
Я рябиновым соком плевал,
Я спивался черёмушным ядом.
Как умел разгребал пустоту
И в живое закатывал вежды,
Я верстал за верстою версту,
Чтоб плескать по стаканам надежду.
Но напился, наелся, простыл,
Опротивел...

Я напишу тебе стихи,
они как снег белы, чисты
они как майские сады,
куда ходить любила ты,
я напишу тебе стихи,
пусть принесут тебе они
Звенящий мартовский ручей,
и пух летящий с тополей.

Начинающему поэту

Немного изящней и чуточку проще,
рифмуя выносишь ты строчку за строчкой.
не надо грузить так, как буря в стакане,
понятнее будет всем кто тебя знает.
пиши без натуги, без боли в висках,
слова помогают понять суть стиха.

Передо мной листок бумаги,
Я написать хочу стихи.
О жизни, о судьбе, о маме,
О Родине и о любви.

Как чувства передать словами,
Все не могу сюда вместить.
Передо мной листок бумаги,
Передо мной вся моя жизнь.