Проз

- Вены, сферы, пирамиды, трапеции, губами соб-
ран сок, нектар, из ран, что разметал, морозный
ветер, в срок, и сохранить не смог, потерей обе-
спечен, и не веди ты больше речи об этом и о
том, в чем мыслишь слабо, оставь и отпусти и
сами проявятся и рифмы и стихи и проза, рису-
нка штрих, что линией вдруг станет и не прервё-
тся, не отстанет, пока не завершит свой бег, сна-
чала до конца……………………………………
Олег, учил Андрея, как быть, как жить и веселее
чтоб время проходило, энергии...

Астры - искры, астры - звезды,
Космоса цветы;
Это что-то - не из прозы,
Это - из мечты!

Из лугов другой планеты,
С млечного пути
Звездочеты и поэты
Будут их нести.


Только я в саду не буду
Рвать и трогать их;
Звездный свет и так повсюду
В мой вольется стих.

Автор: Ольга Волкова

К нам приехал француз – от налогов спасаясь…-
Оттого и судьбина нашла, здесь, приют,
а мусье ( От Отечества, враз, отрекаясь! ) -
получил-таки паспорт российский…- редут!
И теперь, для него, все просторы открыты,
куролесить чтоб, вольно ( Тем паче, с лихвой! )…-
благо денег хватает…- счета – не закрыты,
да и он для России – вполне не чужой…,
потому как, ролями своими, известен,
а «Распутина» сделал, по факту, на пять ( ! )…
и хотя, он – в гражданстве – слегка неуместен,
но России ль...

Не всяк, поднявши рюмку, осознает,
что год грядущий – для него – итог
и пусть, покамест, праздник отмечает,
но жизнь включила счётчик-эпилог
и протянуть, по оной, лишь немного,
судьбе, в веселье данном, предстоит,
ведь за порогом, в жанре некролога,
коса, согбенной долей, ждёт и зрит…
и выбрав жертву ( А ведь их – в избытке!!! ),
она, как леса будто, санитар,
не сожалеет о каком-то там убытке,
пока – в излишках – есть живой навар,
из душ людских, в телесных оболочках,
что, без конца...

Французы тоже, ошалели,
от своего, кто из «Папаш»…-
О…, Депардье! – Зимы метели -
запомнишь, враз…- теперь-то наш!
И пусть Тюмень, добросердечно,
душой пригреет…- не Кубань ( ! )…,
чтоб в ржачке пали, бесконечно,
собратья Франции…- Буянь,
но рассуждай по-русски, дале
( Иль, без тебя, балбесов нет?! ),
во чувстве неги – не в опале,
чрез странный, в общем, пируэт,
когда сознание, причудой,
вдруг, повлекло в России даль,
а новый Президент, иудой,
налог загнул, вогнав в печаль...

Идя от Прозы будней Быта
К Поэме чудной Бытия,
Пять Метров–Братьев встретил я,
Их души были мне открыты.

Был первым – самый допотопный
Брат старший – Ямб четырехстопный.

Что может быть прекрасней Ямба,
Прелестный, легкий, звонкий стих,
То громок, то неслышно тих,
Назначенный для дифирамба.

Только четче и резвей
Брат его родной – Хорей,
Брат веселый и лукавый,
Хоть шалун, но добрый малый.

А ленивый их брат Анапест
Только песни поет, спит и ест,
Что не дай ему – съест...

Бульбофиллум Фрости не такой уж простенький, это орхидея - карликовый эпифит маленького ростика. Оливково-зеленые лепестки в темно-бурых пятнах с цветными бородавками смотрятся неприглядно. Короткий цветонос торчит, как толстый нос. Цветочная губа - пурпурная и согнута назад, может померещиться, что цветы кричат. Растут Фрости, где пустили корешки: на дереве или лиане, но, можно и дома в глиняный горшок посадить. А лучше, пусть Фрости цветут, где в природе корни пускают и, радуя всех красотой...

На удивленье всем растут, початком к небу тянутся, Антуриумы цветут, как дамы не жеманятся. "Мужское счастье" - знатоки Антуриумы называют, как символ “храбрости” и “страсти” их благородно величают.
А на высоком стебельке один лишь лепесток, но, ярко-красный.
Антуриумы теплолюбивы и нежны, при сквозняках печалятся в ненастье. Подобно для мужчин, для них уход хороший нужен - опрыскивать и удобрять, хоть в зной, хоть в стужу. Любить Антуриумы не легко, так и с мужчинами бывает, их внешность с...

Пурга шумит, пурга свистит, запорошила улицы. Сугробы преграждают путь. Луна в морозной дымке хмурится. Иду-бреду, страдая в одиночестве, дрожу от холода. Молил: “Прости”, просил: “Впусти. Мне без тебя так голодно! Я не могу ни есть, ни спать, томлюсь в переживаниях”. Ну, что же это за напасть быть в Новый год в скитаниях?!

Мороз крепчает, лужи сердятся, но замерзают поутру, через хрусталь на небо смотрят, скучая по теплу. В улыбке дребезжит рассвет, лучи с небес несут тепло, но, как и прежде, холодно, все снегом занесло. И ты замерзла на ветру. Чтобы согреть тебя, целую в пальцы недотрогу. “Милей тебя на свете нет”, - шепчу и обнимаю стан твой строгий. Моля тебя о снисхождении, я говорю: “Прости. Прости, что не был нежен, но ты лишь мне судьбою суждена”. Смущенно смотришь на меня, пыталась мысли прочитать, но не...