Проз

Поехали гулять по старым улочкам?..
На перекрёстке купим сок и с вишней булочку,
Присядем с ветром поболтать в тени платанов,
И бросим парочку монет в ладонь фонтана,
В трамвае полном покатаемся по кругу,
Проведаем бульвары, море, Дюка,
Портрет художник загорелый набросает…
Одесса в лето гордо шествует, босая…

И в платье ситцевом красива, и в гипюре,
Строга, но держит пальцы веером, в натуре,
Хитрит по-детски, от Души и нараспашку,
И громко хвастает полосками тельняшки…
Чудачек тут...

«Ах, московский январь! Молодая и свежая силища!
Что сейчас я увижу? Лошадку? Фонарь без огня?
Или галка вспорхнёт, как герой Николая Васильича –
в голубом сюртуке с рукавами чернее угля?

Или скрипнут над Яузой мостики, веком прогнутые,
иль Кропоткинский дворник развесит на ветре латынь,
и качнутся заборы, как трости, в сугробы воткнутые
с набалдашником каждая – медным, зелёным, златым.

Я в руках не сберёг ни одну из твоих белых ящериц.
Я от ветра пьянел. и командовал мною, как мог...

О многом говорят твои глаза…
Я растворялась в них, искала все ответы.
В их глубине таится нежность и печаль…и чудеса,
Каких не встретишь больше в мире этом.

Твои глаза так много могут рассказать,
Лишь только нужно пристально вглядеться –
И можно мира красоту познать,
И в свете их лучей согреться.

В твоих глазах тепло и боль.
В них то, о чём сказать так сложно.
И, растворяясь в них, я становлюсь собой.
Заглядываю в твою душу осторожно.

Твой понимаю полувздох и полусмех,
Лишь...

Ты создал для себя мечту,
И верил, что букет из роз не вянет,
Любимым именем назвал звезду,
Которая с рассветом исчезает…

Кого желал, кого любил,
Кому писал стихи и прозу,
Кого ты так боготворил,
Тропу осыпав лепестками розы...

Кому ты говорил: «Дождись!
Преграды одолеем вместе,
И всем законам вопреки,
Мы вновь гулять пойдем по лесу…»

Зачем ты научил любить,
Зачем тебе открыла сердце…
Что делать, как мне дальше жить,
Ведь никогда не будем вместе?!

Так далеко,возможно вовсе
Не суждено уж нам дойти,
До дней иных,писаний прозы,
Я не прошу тебя...прости.
Я слишком долго час за часом,
Мотал и рвал тебя в сердцах,
Порок души уж стал анфасом
Все вновь и вновь,в миг приближая крах.
Идя путем совсем те чуждым,
Я погружал обоих в мрак,
Считая глупо что-то нужным,
Я поступал увы уж так.
Я знал что большего уж вовсе,
Не испытать мне в сердце дымке лет,
Но час за часом отчужденно,
Прислал в судьбу все сотни бед.
Ну чтож,за все...

Подмышками подъездных сателлитов,
Огрызками дворовых фонарей,
Бродил туман вопросов и ответов,
Да жил ответ, лишь знавший прозу дней.

В хромых садах, изъеденных под серу,
В кислотном сне оплеванных небес,
Бродил Христос без истины и веры,
Да чахла вера в каменный прогресс.

Но упаси вас боже сомневаться,
Но упаси вас не желать прикрас
Холодных свеч неоновых плантаций,
Что лечат пустоту прибитых глаз.

Но не к лицу искать других отдушин,
Да не пристало греть дешевый лоск.
Бродил...

Я тебе про дожди не смогу рассказать,
В это время осеннее их ненавижу,
Когда, кажется, льется и тянется вспять
Время «Ч», застывая на утренних лужах.
И снега, да и лёд - всё осенняя сталь,
Что оденет зима, словно латы, в морозы.
Ну, а впрочем, осенняя песня – печаль,
Так похожа, по сути, на строгую прозу…
Рассказать лучше б мне о весенних садах,
О цветущих морях белорозовой вишни,
Там на лодке любви, на сердечных волнах,
Утопили любовь свою, жаль, но так вышло….

Стихи как скалы – нелюдимы,
Торчат в прибоях прозы дней:
- Для логики непостижимы
Метафоричностью своей;
- Для чувств - изысканы как франты;
А для морали – нескромны
Своей влюблённостью в таланты
И непризнанием вины;
- Для техники – слегка безумны;
- Для веры – слишком хороши;
- Для тишины – излишне шумны;
Пригодны только для души.

На литсайтах Интернета
и клокочет, и рокочет,
И волнуется, и пенится,
с каждым годом всё сильней,
Океан стихов и прозы.
И услышанным быть хочет,
И замеченным быть хочет
каждой каплею своей.

В океан текут, впадают
реки, речки, ручеёчки,
Воды чистые, прозрачные.
Есть и с мутью иногда.
Но, конечно, первых больше.
А все мутные плевочки
Исчезают, растворяются, -
не отыщешь и следа.

Знаю мнение маститых:
на литсайтах – графоманы.
Раньше хлам несли в редакции,
а...

Подбери аватар, где лицо крупным планом,
Где глаза - твоим зеркалом чистой души.
Где читается мысль не способной к обману,
Открывать ее в прозе стиха не спеши.
Повторяй про себя ее снова и снова,
Выверяя синонимов найденный ряд,
Ты заметишь, - огнем вспыхнет нужное Слово,
Изумительно точным ударом меча.
Жди! Откликнется сердце в истоме,
Увлажнятся глаза, жар пройдет по спине.
Ты нашел, что искал в том единственном Слове,
Что понятно любому, не только тебе.

Дай Бог...