Провод

Вот уж полночь и на небе россыпь звёздная видна.
Бродит медленно меж тучек круглолицая луна.
Ветер бережно ласкает стан берёзки у крыльца.
И в тумане ночи тают черты милого лица.

Проводив тебя до двери, и с окна отдёрну тюль,
Полюбуюсь из окошка, как в траве уснул июль.
Как на небе тёмно - хмуром отдыхают облака,
Как звезда холодным светом улыбается слегка.

Сердцу подарю мгновенья радости и теплоты.
Представляя, что со мною у окошка сидишь ты.
Мне ничто не помешает губ...

Сегодня я иду пускать воздушный змей,
Что может быть забавней этим утром?
Веселье лихо он приносит для детей,
И наслажденье доставляет мудрым.

Для этого лишь нужен материал –
Как зонтик старый, или как бумага.
Хвост длинный, чтобы ровно он летал,
Четыре палки, да флажков немало.

И лучше ниточку приделать, что покрепче;
Катушку с ней на палку накрутить,
Чтоб вся конструкция была как можно легче,
Ведь змей не так уж просто запустить!

Сначала надо место выбрать,
Где нету ям...

Вот уж август, Спадает жара
Лето солнцем горит на закате,
А кукушка пророчит: «Пора
Примерять нам осеннее платье».

Скоро встанут птенцы на крыло,
Ждёт их первый полёт в неизвестность,
Я пойду проводить за село,
Слушать крик их печальный окрестность.

Август яблоком красным созрел,
Подарил золотые пшеницы,
Спас молебен о счастье пропел,
И позволил нам с летом проститься.

Август осени рыжей предтеча,
На берёзах горят её свечи.

Свеча писать мне помогает,
Всегда молчит и лишь мерцает,
И провода ей не нужны,
Она горит, а ты пиши....

Слезою талый воск стекает,
Огарок плавно догорает -
А в пламени мелькают строчки,
Так мне понятные, до точки ...

Неяркий свет рассеивает мрак,
С душою льют строки тоски,
Сгорит до тла свеча в ночи
В веках останутся стихи...

И даже если не в веках,
А лишь на маленьком листочке -
Себе пишу я эти строчки ,
Сегодня я живу в стихах!

небо
разбавленное
мутной водой
заросшего дачного пруда

дождь
застоявшийся
на берегу горизонта
в расплавленном олове августа

лоза
змеящейся
свирели проводов –
хранящая чужие разговоры –
мое молчанье

и всюду
всюду
липкий пот и грязь
от сладости
дотошной правды
честней которой
только ложь
моя

небо
откровенное
окровавленное
окропленное
верой
честней которой
лишь
безбожие
моей молитвы

дождь
(затаившийся
в прокуренных легких)
разъедающий
кожицу взгляда...

Я не шучу – я не играю – впредь
Готов уже к любому из решений,
Дела свои, слова пересмотреть,
Что попусту блестят, как ожеледь
На проводах, в холодный день осенний.
И, вроде жив, но где-то рядом смерть…

В надёжном месте – траурный платок,
По случаю прикупленный однажды…
Но в это утро маленький глоток
Любви Небесной смерть мою обжёг
Причастием, в период сильной жажды,
А ночью и надеяться не мог.
2011

Мы боимся порой откровенности слов,
Оставляя в ответ ледяное молчание,
Задавая вопросы себе вновь и вновь,
Проводя дни и ночи в пустом ожидании.

Мы боимся дарить друг другу тепло,
Вдруг ничего не вернется потом,
И вдруг кажется, что счастье снова пришло,
Но опять не получим того, чего ждём.

Мы боимся о самом главном сказать,
Вдруг разрушится разом всё то, что тогда
Вновь восстало из пепла угасших огней,
И мечты оборвутся опять в никуда...

До счастья путь долог, но сдаваться...

Я любовник бывшей жены –
Докатился!
Хоть совета проси Сатаны -
Не решился!

Я в гостях, проводи меня –
До порога!
Подышать еще дай тобою –
Немного!

Я украдкой тебя обнимаю –
За углом!
А твой «новый» ухом водит –
За столом.

Понимаю, он не причем –
Он хозяин!
Но губы стиснутые шепчут –
Тварь он!

Я прижался душой к тебе –
Заслезился глаз.
Поцелуй же меня еще –
Последний раз!

Твои волосы липнут –
К мокрой щеке.
Утонуть бы нам с тобой –
В слез реке!

Мои губы мнут...

Какая сочная прохлада стекает с твоих жил, воронка преддождливой плоти,
и как полощется на бледном цвете неба атмосфера опустевшего угла,
где разбрелись прицелы едких взглядов, где вымерли следы дневного пота,
где каждая струна расстроена, сымпровизирована в музыку крыла,

изорванного тенью студня-ветра. Какая сонная любовь колдует над ветвями,
и как стремительно сгущает краски тлен подброшенной листвы.
Стрекозы проводов набрали в рот воды,
в которой, каждый атом тишины алмазное...

...Как только по мосту ручей я миновал,
И по тропинке вышел на поляну.
Такую точно бы художник рисовал,
Заваражен был,-только глянул.
Вся переливами в цветах,
И все красивы и реальны.
Я утопал в цветах буквально,
Как в драгоцейнейших мечтах.

Среди поляны чей то плачь,
Девченка лет восьми гуляет.
Цветы красивые срывает,
А те, как буд то умирают,
А та ,опять,в щемящий плачь.
И, вновь, срывает , словно казни,
Проводит созданный палач.

Меня заметила она,
Руками слезы потирая.
-Я...