Просыпается в нём

Песенку пою дурачась,
Просто так я, ни о чём.
Ничего она не значит,
Ни о добром, ни о злом.

Припев:
И припев совсем простой,
Нет в нём мысли никакой.
Ой-ё -ёй, ой-ё-ёй,
Ой-ё-ёя, ой-ё-ёй!

Быть серьёзным надоело,
Буду петь дурачась я.
Отдохнёт пусть ум и тело,
И душа от всех моя.

Припев:
А пока припев простой,
Нет в нём мысли никакой.
Ой-ё -ёй, ой-ё-ёй,
Ой-ё-ёя, ой-ё-ёй!

Позабуду я заботы,
Отодвину все дела.
Ни о чём мне петь охота,
Надо всем смеясь без зла.

Припев...

Не стало в мире моём зим,
Но и теплее он не стал.
Туманов сизых седой дым,
В нём солнце скрыв, тепло украл.

Теперь во всём другой в нём климат,
В природе, в душах и в сердцах.
В нём конец света отодвинут,
Но катаклизмов живёт страх.

Ведь Измененье всё ж случилось,
Но изнутри — и в нас, и с ним.
И в нём дождя с туманом сырость,
А люди стали злей к чужим.

И в нём и в людях тепла меньше,
Ведь войн огонь и зной не в счёт.
Их пекло лишь всё в нём калечит,
Сжигая жаром, боль несёт...

Поставил жизнь свою на кон,
И победил, и победил.
Изгнать из песни боли стон,
Хватило сил, хватило сил.

Сумел поверить сам в себя,
И устоял, и устоял.
И мир и в нём людей любя,
Им жизнь отдал, им жизнь отдал.

Им не жалел души тепло,
И им помог, и им помог.
Не брал в себя, встречая, зло,
Среди дорог, среди дорог.

Любовь и Честь, их путь избрав,
В себе сберёг, в себе сберёг.
Пусть не всегда во всём был прав,
Но есть в нём Бог, но есть в нём Бог.

Поставил жизнь свою на кон...

Когда приходит в дом война,
Она приносит боль с тоской.
На в нём живущих, из окна,
Смерть смотрит, их забрав покой.

Ведь смерть с войной неразлучимы,
А с ними, горе в мир идёт.
И чей-то дом пожаром дымным,
Война опять до тла сожгёт.

На фронте, став кому-то честью,
В тылу в дом их, несёт боль, смерть.
Ведь в нём Небес жестокой местью,
Родным их, станет о ней весть.

Вновь в мире плачет чья-то мать,
Вновь в нём прибавится сирот.
В нём как-всегда война опять,
А рядом с нею...

Ах как прекрасен мир Земной,
Когда в нём мир, тепло и лето.
И небо манит синевой,
И полон день погожий света.

День выходной — покоем дышит,
И никуда спешить не надо.
Шумит листвою лес чуть слышно,
А воздух тёплый чист и сладок.

У горизонта гор цепочка,
Укрыта зеленью лесов.
Над головою птица — точкой,
Поёт о жизни песнь без слов.

Всё есть для счастья в мире этом,
И места хватит в нём — для всех!!!
Всем — хватит в нём тепла и света,
И — свой, ждёт всех нас в нём успех.

И...

Лишь иллюзия — во всём определённость,
Нам неведом принцип бытия.
В нём понятие добра — условность,
Правда в нём у каждого своя.

Лишь иллюзия — стабильность и надёжность,
Мир текуч — в нём постоянства нет.
Против зла борьба в нём — лишь условность,
Зеркала в нём преломляют свет.

Свет собрав в пучок — огонь получим,
Жжёт его внимание предмет.
В миг такой, приход тьмы будет лучше,
Чем в себе, сжигающий всё, свет.

Лишь иллюзия — что видят глазом люди,
Они форму, видят лишь вещей...

Среди миров бесчисленного множества,
Здесь на Земле, стихом я свой создал.
Писал душою как и жил — как сложится,
И всю её, в вязь слов простых отдал.

Мой мир стихов — в нём шторм души неистовой,
Её Любви, в нём солнце дарит свет.
Покой степей родных и зорьки нежность чистая,
Есть боль и гнев, но злобы всё же нет.

В него входя, снимать не надо обуви,
Лишь перед тем, с неё грязь отряхни.
Не примет он, лишь тех, кто душой злобные,
В нём быть не могут, никогда они.

Когда я в мире...

С гор сбегал ручей песчанный,
Впадал в реку из песка.
Жизни сон я вижу странный
Из песка в нём облака.

Нет воды в нём и дожди,
В нём песчанные всегда.
В нём песчанные пути,
Из песка в нём города.

И бреду я по дороге,
Моё тело из песка.
Рыхловаты из песка ноги,
И рассыпчата рука.

А душа во мне песчанном,
Понимает — я во сне!!!
Тем наносит сердцу рану
Отобрав покой во мне.

Ветер дунул — мир песочный,
Весь распался и я с ним.
Стал песчинкой — меньше точки,
Человечком — не...

Торопливой рукою, небрежно начертаны строки,
Вкось и вкривь — буквы пляшут и слов не понять.
Не поймут, что сказать им хотел я, потомки,
Не поймут, что хотел я стихом передать.

Слов негромких узор, незатейлив — не бросок,
Оборотов изящных и яркости, в нём не сыскать.
Простота в нём — сродни красе русских берёзок,
В нём мелодия песен, что пела мне мать.

В нём, степей сердцу милых, раздолье,
Удаль наших, восточных и буйных ветров.
Настроение праздника с шумом застолья,
И душевность...

В душе на скрипке моей грусти,
Печаль играет мне Вальс Ночи.
В нём ноткой сладковатой жути,
Паденье звёзд с небес меж строчек.

Мглы ночи бархатная мягкость,
В нём навевает тьмы покой.
Из детских снов полёта радость,
В нём вместе с взрослою тоской.

В нём лунный свет тревожно-странный,
Волнует тайной ноты чар.
В нём предрассветной мглы туманной,
Размыто-серой ваты пар.

Костров недолгие пожары,
Из лет студенческих моих.
Друзей смех, перебор гитары,
Мой первый, ставший песней...