Простыни мамы

по следам творчества Евгения Евтушенко



В дождь, идущий по весне, просыпаюсь я в родном селе,
Там катит в доме по стене - капля с крыши… и к земле.
За окном мерцанье луж, наследницы они ушедших стуж,
Преподнесли бодрящий душ, он крайне нужд и всемогущ.
Вот, у окна сижу здоров, прислушиваюсь, всё наблюдаю,
Как сосны заскрипели на ветру, надменно хвою раскидают.
Как соловьи запели поутру, роса, сражённая прохладой
Упала, словно в простыню, что была белой, стала рябой.
Прошёл в...

Я стих , оборванный в самом цвету,
Я плод, обглоданный в самом соку,
Я дождь, пролитый на ладонях равнин,
Я тот, кто всегда остаeтся один.

Я ветер, раненный криком грозы,
Я сок, высохший в венах лозы,
Я боль, оставленная на простынях,
Давно позабытой нами любви.

Я тень, уставшая скрываться от света,
Я вопрос, не требующий ответа,
Я пепел империй в чeрном поле руин,
Я тот, кто всегда остаeтся один.

Я боль ,затаенная в предсмертном дыхании,
Я шепот о смерти в предначертании,
Я...

Луч солнца забирается в мой сон,
скользит по простыне неторопливо,
касается под птичий перезвон
лица. Пусть будет этот день счастливый!

Сияет безмятежно небосвод.
Играет ветер листьями осины.
Я знаю, что сейчас произойдет.
Пытаюсь улыбнуться через силу.

О, если б только было мне дано…
Но, он устал… он сбрасывает крылья.
Мелькнула тень, чуть дрогнуло окно.
Такую боль и океаном слез не вылью.


Струится шелком темно-синим ночь,
луч звездный нежно гладит край порога
Как тяжко...

«До чего же мне все надоело! –
думал я, засыпая в ту ночь. –
И жена, что до смерти заела,
и беспутная дурочка дочь,
и сынок, потерявший работу,
и любовница с кучей проблем…
Да. Пожалуй, пора на охоту.
Я по ней стосковался совсем.
Неужели я завтра уеду
от работы, жены и детей,
по лосиному свежему следу
побегу я с собакой своей
и, увидев кормящую матку
с семидневным лосенком в кустах,
буду целиться долго в лопатку,
сжав «Сайгу»* свою в потных руках,
а потом, когда лес содрогнется...

Девочка на шаре - в дали улетает,
Мальчик на кровате - вены прожигает.
Солнце из-подлобья лучики пускает,
Кровь ручьём струится - простынь запятнает.

Я бегу - не скрытся,
Я кричу - не слышно,
Я умру - заметят, но забудут быстро.

Буд-то бы и не был,
Буд-то не кричал лишь,
Троигласным эхом,
Горы разрывая.

Да причём тут горы,
Что стоят в молчаньи,
Что им моё горе,
Да и мои длани.

Миллионы схожых, видели поэтов,
Да ещё увидят, ведь конец не близок,
Сиему творенью,
Низменно...

Прости, что я включаю свет,
Полёт души твоей тревожа;
Что удержаться силы нет
И не коснуться нежной кожи...

А за окном - луна, и тьма,
И воздух замер в ожиданьи;
А телу вовсе не до сна,
Хотя туманится сознанье...

Играет хмель вина в крови,
Года прошедшие стирая,
И шепчет что-то о любви –
Хоть ты иной.. и я другая.

Под звон бокалов со двора
Мы занавесим окна в доме –
И в царстве теней, до утра,
Друг в друге медленно утонем...


А в полдень солнце золотое
Коснётся бережно...

Теперь я больше не уйду,
Хранимая печалью и обидой...
И почему сегодня берегу
Мечту, что некогда разбита?
Да просто всё это бывало...
В той прошлой жизни неземной.
Я беспощадно разбивала
Всё, что связало нас с тобой.
Да, были слёзы, но не я
В ладонь роняла их частицы...
Давно остыла простыня,
Я не решалась вновь проститься.
О, как ты звал меня в ту ночь!
В глазах твоих мольба застыла.
Ты Бога требовал помочь,
Чтоб я вернулась... полюбила...
А я жестоко, смех скрывая,
Дверь...

В чистом озере небесном
Осень тучи полоскала,
Напевая тихо песню
И вздыхая так устало.

А потом над рощей стылой
И над нивою колючей,
Не спеша, что было силы
Выжимала эти тучи.

Их развешивала долго,
Чтобы, высохнув на солнце,
Будто простыни из шёлка
Пахли свежестью морозца.

Луна вливалась медленным потоком
В пространство неприкаянной души.
Манила бес-пристрастностью жестокой
Спектакль суицидный совершить.

На белых простынях узор решётки.
Душа под нею бьётся, будто птах.
Попало сердце в рамки клетки жёсткой.
И леденеет в нём животный страх.

Раздался смех таинственный и жуткий –
«Попался, брат! Не вырваться тебе.
Сейчас мышей впущу я – Мяаау! Шутка.
Я – Азазелло - дока в ворожбе».

Метнулся чёрный силуэт кошачий.
Качнулась тюли вязь, узор разлив...

Листья осени укрыли от ветров,
И дожди опять стучат мне в душу,
Так избавила меня от лишних слов
Хрупкость фраз,доселе непослушных.

Дождь спускается на яркие ковры,
Наполняя моё сердце позитивом,
Видно мы с природою на "Ты",
Ведь я знаю...все её мотивы.

Те,что радуют порою,но не всех...
Для кого-то они грусть несут и только,
Для кого-то - это счастья звонкий смех,
Что согревает нас теплом своим тихонько.

Осень дарит нам сезонную прохладу,
Ветра шелест так неосторожно...