Прости за боль

Прости, прощай...
Запомни всё, что было.
Прости, прощай...
Что не вернуть уже.
Прости, прощай...
Возможно, наша встреча и была ошибкой.
Прости, прощай...
Но так считаешь только ты.
Прости, прощай...
Разбились в прах мои мечты.
Прости, прощай...
Тебя я мучить больше не намерен.
Прости, прощай...
Найдёшь ты лучшего, чем я.
Прости, прощай...
Я в этом полностью уверен.
Прости, прощай...
Тебе желаю только счастья.
Прости, прощай...
И чистой искренней любви.
Прости, прощай...

Прости меня за частые прощанья,
За ложь, за правду, что сжигает всё огнём.
За громкие пустые обещанья,
За веру и терпение твоё.
За годы лжи, что долго ты терпела,
За невнимание и просто глухоту,
Прости за то, что в сердце наболело
За мою тупость и неправоту.
Прости, за то, что эти дни и годы
Клещом, пиявкой к сердцу я прирос,
За холод сквозняков и непогоду,
В твой Дом, придя, с собою я принёс.
Как я болел, рычал и скрежетал зубами,
Не смев ни в чём, обмолвиться тебе,
Я чувствовал...

Просто я влюблён, просто очарован,
Просто без тебя я, не умею жить.
Я тобой наверное просто околдован,
И твоею стала моей жизни нить.

Просто мы с тобою, должны вместе быть,
А иначе просто — не было б меня!
Я могу так сильно, лишь тебя любить!
И не проживу я, без тебя и дня!

Просто мир так создан, что найти нам надо,
Чтобы быть счастливым, суженных своих.
Я узнал свою, встретившись с ней взглядом,
И я подарил ей сердце, жизнь и стих.

Просто так должно быть — ты моя , я твой...

Просто это вечер, потому так серо,
И мы день прошедший назовём вчера.
Просто это время быстро пролетело,
Просто наступают в жизни вечера.

Время перед тем, как ночью станет день,
Вечером зовём мы и в нём прелесть есть,
Сумерок набросит, ночь на мир наш тень,
Ночь подарит звёзды, много их не счесть.

Ночь пройдёт и серым вновь стал мир вокруг,
Это просто утро день вновь дарит нам.
Это просто солнце сделало свой круг,
Люди все спешат по своим делам.

Так проходит жизнь, пролетает...

Прости меня за то, что я не сделал,
Прости меня за то, что я не дал,
За то, что на асфальте белым мелом
Я наши имена не написал.

Прости за то, что в жаркий день весенний
Порвал двух душ связующую нить.
Прости меня, я вовсе не Есенин,
Чтоб тонко, полно-жертвенно любить.

Прости за то, что мучился от лени,
Прости за то, что не хватало сил,
Прости меня за то, что на коленях
Прощения в слезах я не просил.

Прости и рифм израненную стаю,
Прости и строчек прерванный полёт.
Прости...

Прости, что краду у тебя одиночество,
Что взгляд от стола поднимая слепой,
Когда никого уже видеть не хочется,
Ты всё-таки видишь меня пред собой.

Прости, что когда, тяготясь перегрузками,
Бросаешь шутливую реплику в тишь,
Гляжу я глазами внимательно-грустными
И вовсе не слышу, что ты говоришь.

Прости мне, что все эти дни, эти полночи,
Не веря по-прежнему в силы свои,
Ищу у тебя я и ласки, и помощи,
И даже – увы! – безраздельной любви.

Прости, что с лицом непрогляднее омута...

Просто – свинство, когда не хватает еды!
Когда ветер сгубил на лугах все цветы.
Когда высох родник, отжурчала вода,
просто – свинство, когда умирать навсегда.

Просто – свинство, когда улизнула жена,
когда в рюмке – снотворное вместо вина,
когда злая судьба, словно коршун, парит,
зорким оком в тебя, не мигая, глядит.

Просто – свинство, когда врёт черёд президент,
когда просто бумажки – вместо монет,
когда – снова война, когда снова – в поход,
просто – свинство, когда, ты – как мышь...

Прости меня Бог, что я правду скрывал,
Прости за покой, что храню среди бури.
Прости, что ромашки на поле срывал.
Не дыры считал на простреленной шкуре.

Прости за слова неприглядные дням,
Прости, что не рвал на куски свое горло.
Прости за прощения,- все это зря,
Я им упиваюсь,- не смелости пойлом.

Прости за полет над кровавой землей,
Я в многих сражениях был в эпизодах.
Не крался в расщелинах, словно змеей,
Не бился на щепки в подводных порогах.

Прости за любовь, что без стука...

Все кончено. Закрыты двери.
А я еще чего-то жду.
А я его словам не верю
И повторяю, как в бреду:

- Он притворялся злым и грубым.
Не может быть, чтоб он забыл
Мои глаза, улыбку, губы -
Ведь он их так всегда любил.

И тишина. И дикий холод.
И шевелиться нету сил.
Меня случившегося молот
Пудовой болью раздавил.

Сидеть бы вечно так - без света.
А надо встать. Домыть. Дошить.
И мне никто не даст ответа,
Как с этой болью дальше жить.

Болят виски, ты наливаешь мне вино,
Зная что ему наверняка всё равно.
Я убираю,
Меня тошнит от алкоголя.
Ты не поймёшь,
ведь он не вылечит меня от боли
(23 февраля 2013 г.)