Прощанье

Вновь друзьями заполнился зал,
Время рваные раны рубцует,
Но ты помнишь, как он на прощанье сказал:
« Я вернусь, мы ещё потанцуем».
Эти сводки «Инфо», нет их пытки страшней:
«Оператор, прошу вас, уймитесь,
Вашей камеры плуг проезжает по мне,
Вот упал мой расстрелянный витязь».
По кровавым следам, непросохшим слезам,
Снова память картину рисует,
Когда он, уходя, на прощанье сказал:
«Я вернусь, мы ещё потанцуем».
Милосердие белых ночей
Опускается тихо на Питер,
Наши души целит...

Уходил как всегда до утра
И улыбку дарил на прощанье.
И немые срывались слова.
«Не скучай» промолчав, «до свиданья»…
Шел нелегкой походкой домой.
Где жена и любимые дети.
Ей казалось прощанье – тюрьмой.
И слова его – вечные сети.
И негромкое слово «пока»
Она с уст проронила небрежно.
На него поглядев свысока…
Как все сложно, и как неизбежно…
Показать свои чувства нельзя.
Слишком много вокруг негатива.
Променяла коня на ферзя.
И другая теперь перспектива…
А вечернее кофе в постель...

Предрассветной
Сырой
Прохладой
Извлечённый
Из власти
Сна,
Я увидел
Мою
Отраду,
Подносящую
Ковш
Вина.

Освежившись
Живительным
Соком,
С губ прогнавшим
Остатки
Тоски,
Тронув
Пальцы её
Ненароком,
Ощутил
Нежный трепет
Руки.

Словно парусник,
Брёл я
По устью,
Меж кибитками
Спящих
Цыган,
С затаённою,
Светлою
Грустью
Вспоминая
Ночной
Балаган!

Никого.
Неуютно
И пусто
Подле тлеющих
Углей
Огня…
Но какое-то
Странное
Чувство
Покидать
Не спешило
Меня...

Стихла боль, значит, вечер прилёг на краю
Пожелтевшего сада, печального пепла
Облаков зачерпнув в ледяную ладью,
И налившись полынью луны безответной.

Стихла мысль – это смерть, или что-то вдали,
Как пылинка в глазу, дарит слёзы разлуке,
Словно свет неземной, словно те корабли,
Что рукой горизонта касались, и руки

Обожгли вечной ночью и сумраком звёзд,
А у ночи есть имя, ей имя – прощанье,
А в прощанье – прощенье, безмолвие слёз,
Нежный опыт любви обронённый случайно.

Стихла...

Ночная комната -
бездонный поцелуй.
Февральский снег белеет за окном.
На сердце стрелы
леденящих струй.
И в тишине, скребёт
метель в стекло.

В морозной вышине,
висит луна.
Деревья спят закутанные в шубы.
Чужая, безрассудная жена
Прикрывши очи,
подставляет губы.

С её плеча,
дотронувшись несмело.
Пытаюсь мрак ночи я отпугнуть.
Под тканью дымчатой
угадываю тело,
И чуть прикрытую,
вздыхающую грудь.

Глаза блестят, отпугивая тень,
А стан,
печальной...

Мне очень плохо на душе…
Последний год прошёл в тоске...
Не знаю, сколько мне ещё осталось...
Здесь заведено по капле будто бы и малость
Хранить в сердцах, оставив жалость:
Последний тягостный куплет
Былых надежд, минувших лет.
Прощай, что было и белО,
Так часто грустью мне мило…
Остаток внешних лишь идей
По угловатости бровей.
Спасёт тот, кто однажды в радость
Мою всю в прошлом тихо сладость
Примкнёт к своим губам. Усталость
Напомнит беды любви – гадость…
Прощай...

Ах, цыгане!
Скитальцы
Полей.
Вы шумны
И беспечны,
Как дети.
Ваши спутники –
Пара
Коней,
Да кибитка,
Да вольный
Ветер.

Ваш очаг –
Над рекою
Костёр.
Ваша пища –
Похлёбка
Пустая.
Вам жилищем
Дырявый
Шатёр,
А постелью –
Трава
Луговая.

В поле снежном
Кнутами
Длинными
Вас стегали
Шальные
Метели,
И крестили
Июльскими
Ливнями
Небеса
У речной
Купели.

Жизнь
Бродячая,
Ох, нелегка!
Кажет месяц
Задумчивый
Рог.
И течёт
Ваш обоз,
Как река,
От развилки
К...

Ах, цыгане!
Скитальцы
Полей.
Вы шумны
И беспечны,
Как дети.
Ваши спутники -
Пара
Коней,
Да кибитка,
Да вольный
Ветер.

Ваш очаг -
Над рекою
Костёр,
Ваша пища -
Похлёбка
Пустая.
Вам жилищем
Дырявый
Шатёр,
А постелью -
Трава
Луговая.

В поле снежном
Кнутами
Длинными
Вас стегали
Шальные
Метели,
И крестили
Июльскими
Ливнями
Небеса
У речной
Купели.

Жизнь
Бродячая,
Ох, нелегка!
Кажет месяц
Задумчивый
Рог.
И течёт
Ваш обоз,
Как река,
От развилки
К...

ВИКТОР ПЛУТ:

СТИХИ ПО МОТИВАМ ПОЭЗИИ Виктора Шамонина-Версенева
Мои любимые читатели, друзья с большим волнением представляю вам свои стихи, за период с 2015-2017г.г., написанные под впечатлением произведений известного поэта-современника Виктора Шамонина-Версенева.

Именно поэтому особо представлять эту незаурядную личность нет необходимости. Скажу только одно –
Виктор Шамонин-Версенев – явление нашей литературы.

Ранее, я уже имел честь делиться с вами теми чувствами, которые лелеют...

Анданте близости,
Сердцебиенье строк,
Слов порванных и слов нетерпеливых,
Молчащих, умоляющих о том звучании
В разлившихся чернилах...
Скользить по ласке выгнувшихся тел
В сближеньи откровенных богомолов...
Веленьем обнаженных вен,
Бессилием, бескрайностью кессонной...
Кессонновой болезнью тесноты...
Бикфордовым шнуром сердцебиенья...
Кто ты, прикосновенье отражений
В скрещеньи наших обостренных тел.
Кто ты, танцующая пламенем реки,
Коснувшаяся губ моих губами...