Промокшие волосы

Ты - женщина, ты - книга между книг,
Ты - свёрнутый, запечатлённый свиток;
В его строках и дум и слов избыток,
В его листах безумен каждый миг.

Ты - женщина, ты - ведьмовский напиток!
Он жжёт огнём, едва в уста проник;
Но пьющий пламя подавляет крик
И славословит бешено средь пыток.

Ты - женщина, и этим ты права.
От века убрана короной звездной,
Ты - в наших безднах образ божества!

Мы для тебя влечём ярем железный,
Тебе мы служим, тверди гор дробя,
И молимся - от...

В небе сером и пугливом,
Где осины луч дрожит,
Рыжий коршун над заливом
Как на привязи кружит.


Ночь приходит, налитая
Тайным вздохом и травой,
Он всю ночь во тьме летает:
То дозорный, то конвой.


Только ты его не бойся.
Пусть кружит – он лета ждет.
Не для нас он эти кольца
В низком воздухе плетет.


Пусть кружит… Никто не знает
Сколько нам еще кружить.
На ветру трава сгорает.
Да осины луч дрожит.


Так однажды в непогоду
Средь притихнувших болот
Грохнет выстрел...

Ничего не изменилось:
Так же ливень с неба лил,
Ощущалась так же сырость,
Да и я таким же был.

Был промокшим и уставшим
И обиженным судьбой
И не знающим что дальше
Делать мне с самим собой.

Был простуженным и слабым
Как обычно, как всегда.
По грязи и по ухабам
Брёл неведомо куда…

Только странную свободу
Ощущал я всей душой.
Было чувство словно кто-то
Добрый, мудрый и большой

Разорвал стальные цепи,
Снял ярмо с моей души –
Груз тяжёлый и нелепый,
Много лет мешавший...

Скоро осень, скоро осень -
Сиротливые деньки...
Вечер ляжет ровно в восемь
На седую прядь реки...

Разыграется зарница;
Далеко, её, видать...
Ночь - промокшая блудница,
По лугам пойдёт вздыхать...

Мысли грустные нагрянут...
Птицы смолкнут за окном...
Август, будет тихо плакать -
О хорошем, о былом.

О луне, о звездах в небе,
О влюблённом соловье,-
И, о том, как на рассвете
Серебрит роса в траве...

О костре, где нет причины
Всё сжигая, уходить -
И горят костры рябины...

Вино, созревших под солнцем печали, слов,
вино любви, стремящееся к недоступному языку,
к черновикам Творения на чёрной кляксе засыпающего неба –
есть истинное искусство в просыпающемся пространстве взгляда,
его болезненно-чувственная красота –
такое естественное состояние пить пенную воду жизни
из-под жемчужных стоп Афродиты.
Воздух любви, отравленный неживыми цветами глаз,
запахом ядовитой смолы алкоголя и узорами табачного бархата –
всё равно – воздух любви, любви, что так...

Ночь скрипит на воде.
Стынет роза ветров.
Тесный кубрик накрыт перегаром…

Что ж так колет и светит??
Да прямо в нутро!…
Не давая мне сгнить
по подвалам…


Шквальный ливень
на вантах растянут навек.
Он прикован к ним. Как каторжанин.

И зюйдвестка, промокшая на голове,
ни черта уж не соображает.


Неба ломаный край
всё болит и болит…
Мелких звезд незнакомых навалом…

Я сто лет, в-курву-душу, не помню молитв!!…
Но стою и молюсь
за штурвалом…


Пусть я — не доплыву...

Прежде чем
кинуть камень в поэта,
закрепите себя: средь кидал.

КАК БЫ МОРЕ И НЕБО
ПРИ ЭТОМ
НЕ УШЛИ
ВАМ — в перпендикуляр…


Ведь сметет! Ведь лишит осязанья!
Ведь швырнет в пустоту
всем нутром!!…

Как сметает с подноса хозяйка
зажиревшие крошки
в ведро.


Прежде чем
сделать больно пииту,

в жесткий ливень воткните — бока:
может, так вы слегка протрезвитесь?…
может, совесть отмокнет… слегка?…


ЗДРАВСТВУЙ, МИР! И святой и нескучный…

По промокшей Голгофе...

Тает кольцами дым сигареты,
Чашка чая испита, пуста...
Ворох серо-идейной газеты
Вспыхнув, спичка до пепла сожгла.

Лупоглазится лужами дождик,
Льёт по улицам звон серебра.
Улыбаются лица промокших--
В спелой осени бродит Весна.

И ответно развеялись тучи,
Солнце рыжие прыгнуло псом
На песок, оживлённо- скрипучий,
Лучезарно махая хвостом.

День как день. Только в воздухе веет
Непроглядной для глаз синева.
И ладошками нежности греет
Солнцеликая в осень Весна....

...Не глади...

Ветер теплый,словно лето,
Аномальные деньки.
Загорелись рыжим цветом,
Ищем старые пеньки.

Аппетитные опята,
Где вы прячетесь сейчас.
Мы упрямые ребята,
Все равно,найдем мы вас.

Закрутились между сосен,
Заплутали меж берез.
Вышли рано,почти в восемь,
И не слышали прогноз.

А в обед такое диво,
Гром и молния в пути.
Ошарашил с неба ливень,
Но,куда,теперь,идти.

Постояли,покрутились,
Все промокшие насквозь.
К стану хвойному прибились,
И на кой нам все далось...

И...

Нас дождь поливал
трое суток.
Три дня штурмовала гроза.
От молний ежеминутных
ломить начинало глаза.
Пока продолжалась осада,
мы съели пуды алычи.
За нами вдогонку из сада,
как змеи, вползали ручьи.
А тучи шли тихо, вразвалку,
и не было тучам конца...
Промокшая, злая чекалка
визжала всю ночь у крыльца.
Опавшие листья сметая,
кружились потоки, ворча,
лимонная и золотая
купалась в дожде алыча.
И, превознося непогоду,
от зноя живая едва,
глотала небесную воду
привычная к жажде...