Произведение искусства

По тонкой лестнице ты поднимаешься лишь внутренним огнем,
Квадрат, проем – синеющая Бесконечность…
И будто сердце останавливается, выстреливая в Вечность.
И больше нет тебя – льются потоки вневременного бытия,
Границы растворив твои в любви святого духа.
Все прежние понятия отошли, тело ума пусто,
Судьбу надземную творит лишь суть Любви.
Кроме танцующего огня другого нет искусства.
Там – Ти-ши-на и вездесущее принятие Другого как себя,
И магия сплошного Чувства, в котором нет простых...

Житие – калейдоскоп событий,
Незаметных и довольно громких.
От проблем дырявого корыта
До крутых узлов-головоломок.

То плетётся время черепахой,
То несётся тройкой разудалой,
Вызывая в людях чувство страха -
Ни секунды стрелка не стояла.

Подгоняем с детства дни и ночи,
В нетерпенье дожидаясь чуда.
И стегаем время, что есть мочи,
Осуждая: мол тащится нудно.

В радости часов не замечаем,
На хронометр почти не глядя.
И мгновенья кажутся нам раем,
Детскими игрушками преграды...

Брэндятиной до края наполнив Интернет,
Cказать способен каждый: - "Смотрите: я - поэт!"
Но если умер автор и с ним его куплет
Затих и растворился в потоке бурном лет,
То не было поэта. Раз не оставил след,
То это не искусство, а брэнд, всего лишь брэнд.

все вершины забронированы и при таком обилии сфер все гении
за моим исключением. видимо проблемы с самооценкой
я не люкс не преимум, даже не специальное предложение
а так, непригодный товар с уценкой.
и суть не в том, продаюсь я или не продаюсь
и не в том, что ты называешь меня бесценной
а просто я хочу очень, я жажду, стремлюсь,
но талант зарылся глубоко - и все как горох о стену
а может и нет таланта, и я не стремлюсь
каждой клеточкой, действуя, а просто думаю.
а что умею так это...

Почему, случившееся произошло, значит многие,
хотели, но не осознали это, повторить, то же са-
мое, пуссики, оказались рьяными, выпустили пар,
деятелей искусства, тайное, стало явным, объек-
тивней, иллюзорной реальности, словно прянос-
ти, купленные, по пути к итаке в городах египта,
знания были укрыты, и не беда, что колени сби-
ты к своему острову, поторопились, (не нужно),
бедными попали, к цели, главное уцелели, путь
оказался коротким, (поспешили немножко)……
страшились...

Горящей плоти запах,
От боли я кричу.
Раздавлен в её лапах,
В беспамятство лечу.

Забрав из тела силы,
Кошмар приходит вновь.
Рвёт напряженье жилы,
В них закипает кровь.

Откуда знает память,
Боль смерти на огне.
Сумев в неё отправить,
Меня в кошмарном сне.

Из жизней прошлых может,
В ней опыт тех смертей.
Огнём он в гены вложен,
Мне сделав жизнь больней.

Сгорев во сне, проснусь я,
Здесь рано по утрУ.
Гореть забыв искусство,
Вновь зябну на ветру...
Марковцев Ю.

Склонились дерева и небоскрёбы, эстетика и
этика, основы и мироздания и чувства, что
выше, где мораль, а где искусства, как сов-
местить, и это ясно, что часто по обочинам
идут, дороги жизни, и направления разнятся,
а хорошо, когда за руки, наперекор………
судьбе, разрухе, мы приукрасим, хватит и тебе
забиться в радости, веселья похвальбе.

Де жа вю... мы с тобою опять танцевали в Париже!
Теплым дождиком струи стекали по жарким телам,
Будоража все чувства... И музыка вальса всё ближе
Прижимала друг к другу, и жить не давала словам.

Умирали они, задыхаясь от страсти и чувства,
От желания губ не болтать... целовать без конца...
Так похожа любовь на шедевр мирового искусства,
Если кисти и краски достались от Бога-отца.

29.06.2012г.

Молчанье я ценю в каратах, смотри в глаза, зачем болтать.
Ведь это целое искусство, молчаньем чувства передать.
Молчанье, вовсе не от мысли, что больше нечего сказать.
В молчанье, между строк читая, вернее истину искать.

Я не знаю, как остальные,
но я чувствую жесточайшую
не по прошлому ностальгию —
ностальгию по настоящему.

Будто послушник хочет к господу,
ну а доступ лишь к настоятелю —
так и я умоляю доступа
без посредников к настоящему.

Будто сделал я что-то чуждое,
или даже не я — другие.
Упаду на поляну — чувствую
по живой земле ностальгию.

Нас с тобой никто не расколет.
Но когда тебя обнимаю —
обнимаю с такой тоскою,
будто кто-то тебя отнимает.

Одиночества не искупит
в сад...