Прохожий

Вот ещё день один,
Перешёл в разряд прошлых.
Ночь, тьма в стёклах витрин,
Город спит, нет прохожих.

Этот день был обычной,
Будней полон рутиной.
Жизни нитью безличной,
Серой был и не длинной.

Ах куда же, куда же,
Бегут будние дни.
След их время размажет,
Канут в прошлом они.

Больше их почему-то,
Нужно в жизни пройти.
Оглянусь — и как будто,
И не жил я почти.

И таким же днём будет,
Моё завтра опять.
Жизнь свою бегут люди,
Чтобы в смерть прибежать...
Марковцев Ю.

Снежинки пушистые медленно падают,
Ёлка огнями горит.
Игривые белки присутствием радуют,
Рядом стоит снеговик.

Какая прекрасная свежесть на улице,
В звёздах ночной небосвод.
Прохожие лунным сияньем любуются,
Скоро придёт Новый год.

На зимней рябине с оранжевой ягодой
Стайка сидит снегирей.
С ними воробышек скачет нахохленный
В серой одёжке своей.

Вокруг хорошо всё и так замечательно,
Радостью сердце поёт.
Как хочется верить мне, что обязательно
Сказка сейчас оживёт...

Запираясь в мёртвой тишине истёртого дня,
у бело-огненного тумана холода, у олова
расплавленной ночи, между строчек, между голых строчек,
сжавшихся в узел безмолвия проводов, у покрывала звёзд,
разбросанного случайным прохожим, отчаянным, безбожным
ритмом ветра, у разлитого полумрака любви,
невостребованной, забытой, избитой до каждой буквы, у рук,
изрезанных в полую ночь мёртвых вен, я успел
сказать тебе – мне ещё нужно твоё дыхание,
оборванное на полуслове декабрьского рассвета,
и...

Причудливый вид розоватой стены,
Карабкаюсь вверх по изрезанной глади.
Опоры для пальцев совсем не видны,
Спасают щетинок изогнутых в пряди.

По мере восхода все гуще они,
Все силы уходят на преодоление.
Спонтанная битва заросшей возни,
С трудом сквозь нее прохожу с нетерпением.

Вот видно вершину огромной горы,
Могучие пальмы закрывшие небо.
Они на вершине и,словно, шипы,
Покровом дремучим направо, налево.

Стволы их прозрачны и,будто, стекло,
Смотрю сквозь стволы на стволов...

Подаренная снегопадом грусть, ложилась плавными изгибами часами,
Прикосновениями снежинок обещаний, плела узоры из зеркальности мечтаний.
На белоснежном покрывале одеяний, из льдинок собрала дворец признаний,
Холодными ветрами расстояний, звала за край, за берега сознаний.
Подаренная снегопадом грусть, скользила, как по обнажённой коже,
Губам шептала мысли всех прохожих, стремясь увлечь к неповторимой ложе.
Сверкая звёздами хрустальными ночами, разыгрывала драмы и печали,
Снегами закрывая...

В пригоршни возьмите Cвет
И раздавайте всем прохожим.
Поверьте, Cвета хватит всем.
Его таить – себе дороже.

Не стоит праздно слёзы лить,
Подсчитывая неудачи.
Тот, Кто нас всех привык любить,
Поверьте, никогда не плачет.

Не думайте про чёрный день –
Такого просто не бывает.
Когда лежит на сердце тень,
Душа лишь опыт обретает.

Не собирайте старый хлам
И тленом память не грузите.
Она дана во благо вам,
Чтоб помнить, кем вы быть хотите.

Нет недостатка нам ни в чём.
Нет...

Скрытен, и чего с него возьмёшь?
Что поделаешь, не надо удивляться –
Если планы враз огласке придаёшь,
Любят планы не осуществляться.

Скрытен он, и наг, как беглый раб,
Чтобы пурпур ран был тише ила,
У прохожего, что бросит сонный взгляд
На его заросшую могилу

Ветер вымел всё, и мир, как обруч,
Память лишь оставив наперёд;
Беден он, не ждёт его ничто уж;
Что ж он рад? Да сам ничто не ждёт

Тормозным путём года окинув,
Вечный двигатель прикинет он за миг –
Пусть душа...

Заводите ребята скорее паром,
Я в родную станицу приехал.
Здесь одна переправа всего через Дон,
А по жизни отцовские вехи.

Здесь казацкие степи, высокий ковыль,
На которых когда-то гремела война.
Здесь отчизна моя и родная земля,
Я с поклоном стою, землю я не забыл.

А в округе совсем, не богатые хаты,
Но друг друга здесь люди всегда узнают.
И за помощь в беде, не попросят оплаты,
Незнакомцам воды здесь всегда подают.

Здесь тропинки ведут в моё детство,
И мерцает...

Высота глубокого одиночества в матово-сизом небе
февральского созерцания, февральской чувственности;
чистая интуиция времени качается неравновесной бездной
над головами прохожих и прихожан; искусство

сновидца, незаинтересованным удовольствием, пылится
в запасниках мозга; пространство, как аппарат восприятия,
строит строки сошедшей с ума прозы, плетёт небылицы,
о том, что страдание – стимул, о том, что прекрасное –

целесообразность без цели; и я подчиняюсь сквозному ветру
несущихся...

Мне жаловался тополь на судьбу, тянул свои надломленные руки,
Скрипел о безответности и скуке и пел свою печальную мольбу…
Он был так рад им встреченной душе, так удержать внимание старался…
Его осипший голос прерывался, как будто говорить не мог уже,
Но стоило мне отойти чуть-чуть, он снова звал, тянулся, что есть силы, -
Себя он видел сильным и красивым, он так хотел со мной продолжить путь!
Он тосковал, оттаяв и поняв, что зов весны услышал слишком рано,
Он не хотел отказа и обмана...