Прохожие

Если б я была свободною, как кошка,
Мальчишка ветер
постучал б ко мне в окошко,
И мы пошли б по крышам с ним гулять.
А там, внизу, прохожие б зевали,
Смотрели, удивлялись и не знали,
Что нам сейчас на всех и всё плевать.

как безмятежно
спит кошка, крыши домов
птицам оставив.

Два часа до ухода апреля.
Завтра можно подольше поспать.
А потом – поиграть на свирели,
А потом – в барабан постучать.
Ровно в 10 по главной по улице
С красным флагом пройтись без пальто.
Пусть прохожие нервно взволнуются:
То ли пьянь, то ли псих, то ли кто?
Кумачовым обмотанный лозунгом,
С разноцветною связкой шаров
Я с ликующим, радостным возгласом
Мимо Ленина топать готов.
Дата красная, день солидарности
Всех трудящихся, всех работяг.
И в душе моей – свет благодарности
К ним...

День в лучах утопал, жёлтым светом маня.
Открывая навстречу мне дверцу
Вошла Дама в годах и, взглянув на меня,
Замерла: "Вы красивы, как сердце!"

Стоит сразу отметить, что в меткости фраз
Пожилых только дети обгонят:
Удаляясь от них, опасалась не раз,
Что меня пара "перлов" нагонит

А мужские банальности в честь красоты,
Что на полпути ветер развеет?!
Их прохожие авторы, разинув рты,
Одинаково немощно млеют

Их слова - как приевшийся уличный шум -
Отмахнусь, если слух потревожат...

Не по правилам видно я сеяла,
Поистратив "любви" семена.
По каменьям их ветром развеяло,
А в саду-то растёт белена.

Одурманив она, до безумия,
Превратила мой садик в "Эдем",
И почудилась мне в полнолуние,
Среди ночи, красой диадем.

Зря поверила я в семя всхожее,
Стала замки вершить из песка.
Провожали с улыбкой прохожие,
Жестом пальца, взмахнув у виска.

А когда наступило прозрение,
Разыгрался похмельный синдром.
Поняла, что мой "сад" был видением,
И не кончится сказка...

Канал Грибоедова, тень, облака.
Сминая сердца покой,
Мелодия тонкая издалека
Плывет над темной водой.

Застыли прохожие, город умолк,
Затих, перестал дышать.
Струится по улице нежности шелк:
Так музыка хороша.

Прозрачное небо, неяркий закат.
Немею, нет сил уйти.
Играет на флейте слепой музыкант -
Мальчишка лет двадцати.

Был солнечный день, они гуляли вдвоем

Они наслаждались солнечным днем

Гуляли вместе, держались за ручку

Были счастливы касаясь, друг дружки

Но счастье их длилось совсем не долго

Он был готом она простая девчонка

Любила она погрустить дома в тишине побыть

А он по ней с ума сходил

Ночами не спал, ее имя шептал

Ее лишь любил обо всех позабыл

И шли они в один прекрасный день

И вдруг напала на парня кучка парней

Начинают его бить, девчонка кричит

Прохожие...

Плачет тихо дождь, грязь на мостовой,
Редкие прохожие спешат,
Может, на метро, может быть, домой,
Может, просто быть с людьми хотят…

В отраженье луж вижу я тебя,
Грустные большие глаза,
В городе чужом трудно рассказать
О больной душе в пелене дождя.

Свет рекламных глаз и ночных витрин
Не согреет сердце теплом,
Я сейчас одна, ты сейчас один,
В городе ночном под дождем.

Не помню я такого случая:
В пурге порхали молью белой
Ассоциации. Замучали,
Крутились в мозге очумелом.

А ветер трогал междуножия...
Стучался в щелки и висюльки.
Обледеневшие прохожие
Хрустели звонко как сосульки.

А ветер вверх по мочеточникам
До почки полз с разбойным рейдом.
Лишь я в тепле с первоисточником,
Поскольку в мире все по Фрейду.

И ты вошла обледенелая,
Неся в руках свою подписку.
Сказала мне: "Давно не ела я!"
И попросила три сосиски.

"Ты вся как выхухоль...

Я прошу тебя, вспомни, что вчера мне шептала,
Разливая в бокалы этот сон на двоих,
В полумраке мерцали зубы чудо-кораллы,
Я художника взглядом целовал каждый штрих!
Каждый жест, полушаг, лёгкий ветер дыханья,
Синь бездонную глаз, Ренуара абрис,
И плененье моё, как дитя пеленанье,
Как билеты на лайнер до страны Парадиз!
Как с тобой танцевали мы, вечер нежно-сафьяновый,
Восхищались прохожие волшебству каблучков
И на миг показалося всё устроится заново,
Что любовь вспыхнет радугой из под...

Мы – разные с тобой начала,
Мы – разные с тобой концы.
Тебя ребёнком на руках качала,
А ныне ты подался уж в отцы.

А ныне ты на каждой остановке
Рисуешь мелом светлый облик мой.
При этом озираешься неловко,
И думают прохожие: «Больной»…

Нет, не больной, я знаю тебя просто,
О всех твоих стремленьях, «от и до».
Я с высоты своего маленького роста
Смотрю на жизнь твою: всё, как в кино.

В плаще, обмотанный шарфом по уши,
Ты, как страдалец, мокнешь под дождём.
Я буду звать тебя, но...