Про мужчин

Я из рук твоих пью. Розмарин и вербена…
Это зелье любви.
Ну и ладно…

И крахмальная простынь
январского неба
так призывно хрустит каждой складкой…


Твой мужчина — вкраплен во Вселенские дали.
И не твой он. И служит Крайону.

Но когда я
на груди твои припадаю —
я другой…
я земной…
я ребенок…


Нам на волнах взмывать… уходить левым галсом…
ВЫГИБАТЬ ПАРУСА. ДО ПРЕДЕЛА.

…Ну, подумаешь, твердым соском заигрался!…
Ведь ребенок же…
Ясное дело.



+

Майкл...

Подниму свою голову,оглянусь
и застыну:
кто я есть без тебя,
одинокий мужчина.
Нехочу ничего,но прошу одного
я
что бы сила любви,
победила все злое.
Мерный времени шаг мы с
тобой остановим.
И пойдем просто так позабыв
про былое.
Крепко руку держи,
что бы шагом не сбиться.
Полной грудью дыши ты в
полете как птица.
Вспять уноситься
даль,горизонты просторы,
в предрассветную рань я иду за
тобою.
В новый день побегу,
что бы с тенью не слиться.
Нашим планам,мечтам...

Она нагнулась и коснулась губами, его лобик
- Спи мой хороший, спи мой наркотик
Ее «котик» потянулся, зевнул, и опять уснул
Ох, и ночка была хороша!
Женщина готовила завтрак не спеша
Вот что значит мужчина - душа

В женщине - беженке все очень просто,
Взгляда нет прежнего, плащ не по росту,
Сорваны скрепы с кулис амальгамы
В зеркале – облик стареющей дамы.

Не до фрустраций тут! Сердце в осколках...
Ей не вернуть в тело душу ребенка.
Сшить бы иглою разрывы всех тканей,
Но без наркоза так больно все ранит.

И ноту «си» не достать в соль- бемоле,
Нету на свете той девочки боле.
В ночь ей не ангел взбивает подушки,
Лишь забегают две феи – подружки.

Всем не подходит прокрустово ложе,
Не...

О женщинах слагали песни,
Писали с них портреты...
Боготворили,возносили,
Порой нещадно били...
Без женщин нет рожденья,
Продленья рода и любви...
Она прекрасна,слова нет -
Один лишь взгляд и восхищенье,
Гармония творенья бытия...
Мужчина знает,
Но поверь мне,никогда -
Не даст, он в руки ей поводья,
Для управления себя...
Он будет льстить ей,
Мило улыбаться...
А если надо и в ногах валяться...
Ведь, помнит он, что от Адама
Была на свет, ты, рождена...
И то, что он в любви...

Сижу с гитарою один и вспоминаю наши встречи,
Уже дожил я до седин, но время от любви не лечит.

С тобой встречались мы тайком в заброшенном осеннем парке,
Я был обычным пареньком и жил в соседней коммуналке.

Ты дочкой папиной была, вся разодета в крепдешины,
Когда по улице ты шла, то замирали все мужчины.

Тебе я не дарил цветов, но в темном парке хризантемы
сорвал и был уже готов тебе в любви признаться первой.

Но те цветы отвергла ты, сказала любишь только розы,
Мои разрушила...

Меня спросили, что за дива
Шла под руку неторопливо
С тобой, мурлыкая игриво?
А день был чудным, ё-моё...
И хоть в душе играла скрипка,
Ныряла золотая рыбка, -
Кота Чеширского улыбка
Сползла до самых ришельё.
Ее с восторгом обсуждали
И от меня того же ждали.
Хоть пчелки весело жужжали
И фаленопсисы цвели, -
Мне захотелось провалиться,
В Тартаре тихо раствориться
И медным тазиком накрыться,
На миг пропав с лица Земли.
И чтоб забить два лишних клина,
добавили: "Какой мужчина...

Стоит фонарь, один в ночи,
Хоть волком вой, а хоть кричи,
Кругом лишь тьма и тишина,
А в небе полная луна.

А там, вдали, горят огни,
Там жизнь мирская, до зари,
А я один блуждаю. Ночь.
Не знаю, как себе помочь.

Я был в отъезде, по делам
Домой вернулся, вот так срам:
А там другой уже лежит
И так спокойно говорит:

Ну что, бродяга, вот те на?
Жена твоя и мне нужна.
Так, может, выпьешь, раз пришёл?
Не хочешь? Так давай, пошёл!

И просто выставил за дверь,
Ведь он амбал, я...

Ты розы положил на стол шипами,
И красные слетали лепестки,
Сказал: "Давай останемся друзьями,
Я без тебя погибну от тоски.

С тобой общаться интересно очень,
Мы столько проводили вечеров,
Давай забудем только то, что ночью
Любовником стать был я не готов..."

Есть пропасть между дружбой и любовью,
И планку дружбы вниз не опускай.
Любовь кладет подушку к изголовью,
А дружба - на Земле духовный Рай.

Когда мужчина в женщину влюблен,
О дружбе говорить не станет он!

Питер Пен - ещё не созрел
стать взрослым мужчиной,
а это веская причина -
он, вечный ребёнок,
ещё с колыбели, с пелёнок.
Чужды ему взрослые игры,
хи-хи, надуманные и проигранные.
Хи-хи, ничего там нет интересного -
заранее всё известно.
Мир фальши и обмана,
опустошает быстро карманы.
Всё продаётся и всё покупается.
И, это счастьем называется ?
Быть взрослым страшно,
и, даже небезопасно.
Пусть укроет его страна,
"Неверленд" зовётся она.
Мир сладких грёз и детства,
никуда от него...