Привычно-так

Я - русский. Я тот самый "колорад".
Совдеповский отстой, рашист и вата.
Я тот, кто любит водку и Парад,
я - отпрыск победившего солдата.

Я самый натуральнейший москаль,
воспитанный на "мама мыла раму".
Я тот, кому детей донецких жаль,
кто сердцем не приемлет эту драму.

Не радуйтесь. Мы - не перевелись.
Нас много - не привыкших жрать от пуза.
Нам человечность прививала жизнь
в палатах умиравшего Союза.

Мы выжили, конечно же, не все.
Но выжившие - стали крепче стали.
Мы...

Я видел сон, ты там была.
Он болью в глубине души моей остался.
И от тебя как-будто без ума.
Я так ещё ни разу не влюблялся.
Я полюбил твои слова,
Твою красивейшую речь.
Твой цвет волос, твои глаза.
Но между нами есть стена, и мне её не пересечь.
Хоть и не видел никогда
Тебя в живую, наяву.
Я понял раз и навсегда
Что без тебя жить не смогу.
Внимания столько проявляя,
Хочу понравится тебе.
Ты говоришь, что не привычно, знаю.
Но мое сердце — лёд в огне.
Твой голос...

Я помню замок древний,
Особо комнату одну
Молоденькой царевны,
Туман в густую пелену…

А в нём трюмо и вещи:
Её посуда и духи
Привычно не зловещи…
Сечёт луч солнца все грехи!

Она читает книжку
И пьёт горячий шоколад…
Фантом не мига вспышка:
Повсюду вкусный аромат!

Сейчас поднимет очи,
Глаза в глаза протянет взгляд,
И вместо многоточий
Ужасной смерти вколет яд!

Пускай подольше дева
Стихи читает иль роман –
Она пока без гнева,
Вокруг туман, густой туман…

Интриги...

Не забывай, что скоро май,
и одуванчик станет жёлтым…
И там, куда так долго шёл ты -
я заждалась тебя сама.
И снова будет ночь тепла,
и коротка, как вздох счастливый,
и по стволу цветущей сливы
стечёт янтарная смола.

Но память сердца не прочна
настолько, чтоб держала вечность.
И я не верю в бесконечность,
где жизни тонкая струна
легла привычно на колки,
на гриф судьбы, с другою рядом
струной,
одним лидийским ладом.
Где бренди, блюз и боль близки.
Где шум дождей, где вторят...

I
Разъела соль асфальт сырой Москвы…
Я отдаю ей день, и дань - как в детстве.
Она мой город. Никуда не деться
мне с этих гулких древних мостовых.
Бродить за снегом, улицы листать,
следами расставляя многоточья.
Смотреть - как неба свод светлеет к ночи.
Заварка дня уже почти спита,
и тьма в стекло оконное домов
плеснёт привычно свой янтарный бренди.
Любить его - он сибарит и дэнди,
мой город. С ним легко мне стать самой -
любимою беспечным божеством,
пасущим табуны коней крылатых...

И падал снег из-под небес на землю,
Дар'я одежды белые всему.
Под ним всё замирало со смиреньем,
И ожидало новую весну.

И падал снег! И был он белый-белый…
И стало всё вокруг белым-бело…
По льду на озере, пока ещё несмело,
Гуляли птахи, как в немом кино.

И плыли облака по небосклону,
Неся в себе заряды для пурги.
Всё вроде и привычно, и знакомо…
Повалит снег и не вид'ать ни зги.

А солнце глянет и.., как в сказке! Д'иво!
Искрится снег, как чистый бриллиант!
Так яркость белизны...

Соединение дорог
в zero, в светящуюся точку…
Я пью весенний вечерок,
тяну - привычно, по глоточку.
А ты, от жадности дрожа,
глотаешь каждое движенье.
В стекле два наших отраженья,
как два скрещённые ножа.
Лежит пластами лёгкий дым,
течёт кофейный горький запах.
А мы в объятиях беды,
в её, пока что, мягких лапах.
Теснятся столики кафе
безмолвным символом сближенья,
свиданья аутодафе -
публичное самосожженье.
Мы пьём из чашек тёплый март
с лимонной долькой новолунья,
пьянит и...

Убегаешь от себя? Всё никак не убежишь…
Одиночество весной поглощает без остатка.
Из гостей идёшь домой, а так хочется остаться!
Но зовёт твой дом пустой – ты ему принадлежишь.
Вечер тёплый, как щенок, засыпает, лапы вверх…
Ты опять бредёшь один, поводя плечами зябко,
под надменным взглядом звёзд - еле видная козявка,
и петляет путь к себе между лет, как между вех.
Между лет и между зим, между вёсен.
Кровь в аорте
гонит в замкнутом кругу плазмы пламенную страсть.
Синтезируешь любовь...

Устанешь думать обо мне – не думай. Лоб прижми к ладоням
и слушай шорохи секунд внутри бесчувственных часов.
Ночь тонет в мягкой тишине, мигает лампочка в плафоне,
секунды медленно текут…
Устали лапы гончих псов
бежать по небу февраля туда, где зыбким горизонтом
уже отчёркнута зима от подступающей весны…

Привычно жизнь начни с нуля коротким новым эпизодом,
кого-нибудь сведя с ума. Любви не зная и вины

2011-02-28

Мне никогда уже не стать
девчонкой с бантом на макушке…

Привычно ходикам с кукушкой
за годом год часы считать,
легко чертить за кругом круг,
вращая циркуль стрелок тонких.
А мне уже не стать девчонкой,
совсем отбившейся от рук.
Растает в марте старый снег,
в апрель вернутся птичьи стаи.
Но никогда уже не станет
так весело и страшно мне,
когда под валенками наст
провалится, а сердце - в пятки!
В груди восторг и ужас сладкий
и снег хрустит как рафинад.
У февраля ещё два дня...