Привкус горечи

Обычный день.
Скупая осень
жалеет солнце и тепло,
Я ненавижу этот вечер,
Ты от меня так далеко.

Бегут минуты, не удержишь.
Постскриптум ставлю после строк.
Я знаю, больше не позвонишь,
Любовь не даст уже росток.

Ты смело говорил про счастье,
Я знаю, ты не раз вкушал
Плотскую дрожь и привкус страсти,
Но вкус любви ты не узнал.

Искал мечту- тот образ нежный,
Что сам себе нарисовал.
И сколько раз ты был отвержен,
Но ведь надеялся и ждал.

Прости, что я ушла внезапно
Сама...

Lat:
Shrike!

2004-01-12 18:58:08

Alexei_Chas:
А где герой?
2004-01-13 00:15:41

Ang:
В засаде.
2004-01-13 00:34:30

Shrike:
Очухался. Осмотрелся. Н-и-к-о-г-о..
Пора спать.

Утро вечера... мудреней, иль мудрёнее?
Ядра... чем зеленей, тем зелёнее?
2004-01-13 01:15:47

Shrike:
... Не спеши!
"тем ядрёнее..."
:)
2004-01-13 01:17:17

SD:
:)
2004-01-13 01:19:27

Lat:
Бабочки или кошки?
2004-01-13 03:30:18

Shrike:
В засаде кошки. Все бабочки...

Разведены мосты...!
И трещина уж разошлась.
На том конце остался ты,
На этом, я не дождалась.

Ты помнишь, как все начиналось?
И блеск в глазах и смеха звон.
Каким прекрасным все казалось
Биенье сердца в униссон!

И предвкушенные любовью,
Решили нити мы связать,
Мы поженились, чтобы ближе,
Еще родней друг другу стать.

Пишу сейчас вот эти строки,
А в сердце пусто, не болит!
Оно убито равнодушьем,
С соленым привкусом обид.

Мне жаль! Поверь! Но я не смею
Существовать...

У меня есть кусочек солнца,
Тонкий запах душистого мыла,
И во мне живёт вечное детство-
Моя верная точка отрыва.

У меня есть шёпот признаний,
У меня есть молчанье души,
У меня есть чувства и сердце,
Что о боли своей кричит.

У меня есть цветок между книжек,
Не твоё есть в кармане письмо,
На губах лёгкий привкус ванили,
И от брата томик "Барто".

У меня есть стихи и проза,
Есть мечта-вечный крик души,
Есть окно и на небе звёзды
И на улице грохот машин.

У меня есть любовь и...

Любовь – нестойкое вино,
Всегда на грани прокисания.
Ему быть сильным суждено
В заботах, в ласке и внимании.
Не подслащал, не докреплял,
Ушла любовь спокойно в уксус,
Кто был разлюблен, точно знал
Измены кисло - терпкий привкус.
А, если нежен был в любви,
Ваял её, лелеял страстью,
Познал сполна, тогда, свои
Мгновенья истинного счастья.
Букет любви, как божий дар,
Всегда божественно пьянящий,
Всеисцеляющий нектар
Любови вечной, настоящей.

Четыреста километров назад я был занят этой игрой.
Наверно, можно было и вплавь, но я был занят этой игрой.
И помнит генеральский Кавказ, как я был занят этой игрой.
Дорогая, прости, что я – пасс, и что был занят этой игрой

Дорога чиста и пуста, но я занят этой игрой.
И все мы собрались домой, а я занят этой игрой.
А жизнь не сложней, чем пасьянс, и я занят этой игрой,
И пара удивительных глаз занимается вместе со мной.

«Дорогая, ты погляди: я занят игрой» –
Говорил ей, чуть-чуть...

Я не умею питаться праной.
Я лишь обычный земной человек.
Мне нужен вкус пищи, соленый и пряный
Мне нужен теплый, душистый хлеб.
Нужна вода, нужен воздух и море.
Солнце, ласкающее лучем...
И необъятное русское поле...
Праздник, где светлая радость ключом!
Грусть и печаль... И без них я не полон.
Светлая грусть... По тому, чего жду...
Скорбь по ушедшему с привкусом боли...
Да, я земной. Но я верю в мечту!

Трудятся пчёлки, нектар собирая,
Я наблюдаю за ними с крыльца.
Каждая крутится в поте лица,
Чтобы потом я, чаёк попивая,
Вновь ощущал райский привкус медца.

Нету у них выходных, перекуров,
Знают задачу свою назубок –
Надо работу им выполнить в срок,
Нету отгулов, больничных, прогулов.
Будет мне на зиму сладкий медок!

Мне бы подкрасться поближе немножко,
Их на минутку всех вместе созвать,
Чтобы негромко спасибо сказать
Пчёлкам за то, что своей большой ложкой
Мёдик душистый смогу...

По Новосибирской вдоль Сенкт-Петербурга...
За узкоколейкой – в рощице просвет...
-- Господа, сходитесь! – И ударил гулко
Выстрел невозвратный – и упал поэт...

Возле тихой рощи катится троллейбус.
Искрами контактов вспыхивает мгла...
Может потому Россия все болеет,
Что она Поэта не уберегла.

Клен осиротелый - поминальной свечкой,
А сентябрьский дождик - по Поэту плач...
В этой тихой роще, здесь, за Черной речкой
Мать-Россию в сердце поразил палач.

В веке-людоеде -- новые...

На улице холодно очень.
И зябко. На сердце зима.
Не хочется быть одинокой,
А я, вот, сегодня одна…

Стою опершись в переулке
О мокрую стенку ногой…
Сегодня я не на прогулке.
Простыну. Пора уж домой…

А дома унылые стены
На дуру печально глядят.
Курю «Беломор» вдохновлено,
Соседи за стенкой кричат…

И мерзостно станет, и гадко,
В душе жалко нервы гудят,
И губы опухли от водки,
И струны на сердце болят…

Болят потому, что опять я
Сижу беспросветна одна…
Наверное, нет во...