Притча о черве

Не может человек ничего принимать на себя, если не будет дано ему с неба (Ин 3, 27).

Изречь, что он пророк, никто не может,
Когда ему с Небес не повелят.
Но коль стихи тебя томят и гложут,
И измождают душу, пепелят

И выжигают сердце, если смолкнешь, –
То это воля Неба. Немоты
Твоей не стерпит рать духовных полчищ.
Ты призван. И командуешь не ты.

Как мы смелы о Боге говорить –
Как будто снегом тающим бросаться!
Но если Небо повелит творить –
Тебе ли, червь ничтожный, отказаться...

Ярится Небо огненным потопом
Известь грехи людские навсегда
Я не пророк. Я был рождён холопом.
Но по решенью Божьего суда

Уста мои, нечистые и злые,
Вдруг приняли духовные стихи.
И стал поэтом я больной России,
Певцом разбушевавшихся стихий.

И мне грозили казнью могократно
Лихие бить толпою одного.
И всякий год мне стал преаккуратно
Свидетельством триумфа моего.

Поскольку сколь я жив, столь ненавистен
Иудам, Русь пустившим с молотка!
И слог мой, для предателей убийствен...

Эй, маманя! Там, в горнице - тятя,
За столом ненакрытым, один.
Рассыпается глиной по скатерти,
Подгнивающим пальцем кривым
Потирает небритый кадык
Над орленою пуговкой ворота,
Где занозою ужаса крик
Или ком неспокойного шепота,
А быть может - земля и трава
Запечатали напрочь гортань
Сохранившую метку штыка,
Собиравшего жуткую дань...

Эй, маманя! У тяти - нет глаз
Над истлевшею скаткой шинельной.
Их удушливый выхлебал газ
В блиндаже среди прели осенней,
На закрашенном черною...

Когда б я модератором был сайта,
То пояснил бы авторам тогда,
Зачем творенья, созданные прежде,
На конкурс не приемлются? Ужель
То запрещают правила? Не видно.
Проехали. О чём бишь я? Ах, да!
Духовную поэзию хотите?
Извольте.

Жил в Израиле пророк.
И не один. Их прежде было много.
И каждый рек в пустыне одиноко,
Что воплотится средь народа Бог.

Народ не слышал прИзыва Небес,
Как глух и ныне к Божьим откровеньям.
И, равнодушен к жертвам и моленьям,
Плевал на Бога! Кто для них...

Я вам не шут, наперсники разврата,
И не забава для меня перо!
Продавши душу бесам без возврата
И наплевав на правду и добро,

Не мыслите избегнуть воздаянья
За злые издевательства свои!
На чашах Божьих взвешены деянья,
И пред Судом никто не устоит,

Надеясь на былое вознесенье
Во круг «элиты». Жалкое ворьё!
Какое вам пророчит воскресенье
Преступный путь и гнусное враньё,

Которым вы в миру чины стяжали
И грабили несчастных бедняков?
Несокрушимы Божии скрижали,
Где путь земной...

Бессмертники цветут, цикорий и пижма, девяс-
ил, и лён, и мак раскроет свой бутон (и как-
тус, на подоконнике как туз), репейник и по-
лынь пырей, всё здесь и никого не бей и кра-
пива, и конопля, и одуванчика начало и подо-
рожник тут как тут, паук в сетях, всё:
- Гуд, да гуд.
Порхают бабочки,стремятся и мухи зелены ре-
звятся и овод, гусениц ряды и богомол, пог-
иб, увы, любовь жестокая игра и муравьи на
пир тогда, нектары в мёд и рой вослед, беги
и избежишь ты бед(?) пастушья...

Жалкие черви Творца безконечной Вселенной
С вирусом злобы в отравленной адом крови,
Денно и нощно пред Богом возводим мы стены
И навсегда отвергаемся Божьей любви.

Секс, барахло и карьера. Счёт в банке валютный.
«Мерин» под окнами. Шлюхи. Бухло и трипак.
Ты, человече, не сын уже жалкий и блудный,
Ты уже жертва аборта. Иначе никак

Не обозначить предателя Божья закона,
Кредом которого стало служить сатане,
И эпигона премерзостного Лепрекона,
Душу за злато продавшего. В этой стране...

Кто праведен по жизни,
тот, под Богом,
а кто неправеден,
тот, дьявола слуга.
Одежда, имя, паспорт,
хоть корона,
в миру невежество лишь
прикрывают.
Молитвы страстные-то,
что из ума не омывают-
не слушает Господь,
что от ума.
Лишь праведное-то,
что из души,
созвучное дыханию Его,
Он принимает и благословляет,
а остальное просто отпадает,
и засыхает в собственном мое,
червей земных в итоге накормив.

***/Ереван 08.15 г./***

Не уподобился — и Бога я не слышу,
Я не распят — я цел и невредим.
Таких как я — на белом свете тыщи,
Хотя я верил — я неповторим.

Кричу в себя — услышь мой крик Всевышний,
Обрыдло всё — себе не нужен сам.
Себя за суть — свою же, ненавижу,
И за себя — себе гроша не дам.

Больное сердце, а душа — в лохмотья,
Я грешник — ждёт меня огонь в Аду.
А я не спорю — я огня не против,
Я добровольно — сам в него войду.

Пусть от меня — очистит Землю пламя,
И не достанусь я на корм червям...

Когда б я был богатым, я б не стал
Поэтом на Руси – уж это точно!
Поскольку деньги без того порочно
Возводят для владельца пьедестал,

Весь из трухи и праха состоящий,
Содеянный из крови и из слёз,
Из попранных надежд и юных грёз,
На вёрсты отвратительно смердящий!

Что заслужил ты – то и получи,
Презренный червь, рядящийся в монархи!
Пусть будут измождённые монахи
Петь «многа лета» в пасмурной ночи,

Ведомые призывом патриарха, –
Не обольщайся! Было то и впредь.
Не разрешала...