Приматы

Бывает так, что стихи пишутся...
Так, сами по себе...
Ну пишутся и пишутся, хорошо...
А что в них?..
Я.
А кто я там?
Сам.
Какой?
Разный.
Иногда заразный,
как вирус оспы,
печально опасный,
грязный...
Или как ангел с небес,
который исчез
в твоих глазах
сразу как влез,
в трусах...
Он
время лечит,
не оно его, а он
гладит его лютые плечи,
лижет огонь...
Я,
немой, как зомби,
в суррогате иллюзий, доктрин,
сумасшедших идей и мужчин,
без причин...

Добровольно, ставший на колени,
Уж не гордо, человек звучал.
Нет в покорстве, дерзости сомнений,
Раб душой ничтожен, слаб и мал.

Взяв оружие, не добро звучать нАчал,
Человек, названием своим.
За своих сражаясь, всё ж палач он,
Под удар, попавшимся чужим.

Стало слово человек не важным,
В мире где, у власти капитал.
Перестав быть смелым и отважным,
Для имущих власть, ничем он стал.

Стало слово человек безликим,
Когда принял он толпы закон.
Когда стадом став, в порыве диком...