Приключение господина брехло

Мы плетём дней паутины,
Стремясь счастье в них поймать.
Стремясь их миров картины,
Умом в нас нарисовать.

И при том не замечаем,
Сеть не наших паутин.
В ней барахтаясь, считаем,
Что лишь Бог, наш Господин.

Но при этом жизнью служим,
Интересам не своим.
Веря слову, а не душам,
Руководствуемся им.

Ну а слово истолкует,
Всяко-разно в мире всяк.
Оттого всегда бушует,
В мире ветер склок и драк.

Времён злобных паутина,
Сплетена — людьми была.
И в нём даже Бога Сына,
Злоба их...

У луркоморья, мэмы, пруфлинг,
Буквально цепь на линк, скриншот
Хотлинкинги, что по цепи и гуглинг,
И девиации на древе у задрот.

Энергии там в общем, голом виде,
В приветствии:" УРА!ПРЕВЕД МЕДВЕД",
И за компьютером, кто лёжа, сидя,
Кагдила для каббучи полный бред.

Там семи мерность вправо, влево,
Вперёд назад и сверху вниз,
И если вглубь копнуть там смело,
Так у столба опять сплошной стриптиз.

Там анонимус между прочим,
Пленяет грозного админа,
Гадман несётся страшный очень...

Пусть нас с тобой Господь рассудит,
А я... в сторонку отойду.
Воздастся всем — своё всем будет,
Всех, призовут в свой час к Суду.

Не Бог, но мир всё зло желаний,
Твоих — тебе же и вернёт.
Нам всем, стремлений и стараний,
Своих — придётся вкусить плод.

Господь с тобой, я всё ж надеюсь,
Что и тебя Он вразумит.
И ты поймёшь, что злоба — ересь,
А не молитв язык и вид.

И ты поймёшь — любовь — не злоба,
В героев превратит мужчин.
Что нам — с рождения до гроба,
Лишь Бог — судья и...

Её зовут как последнюю ночь,
Как последнюю, кто учил меня танцевать...
По строкам огня,
По белым лезвиям босиком
Бабочки стихов говорили с ней за меня.
Рукопись была уже готова к самосожженью,
Пале-Рояль помнил музыку терпких нот,
Бумага нотная впитывала откровенья
Риторики слов
В храме трепетных светлячков.
Зимние светлячки легче огня,
Скользя по коже,
Укладывали наши тени в тепло...
Что ты предложишь ещё нам, Господи Боже?
Что ты расскажешь еще нам про нежность шипов?
Оставив...

Я бы могла написать на немецком,
На португальском или на шведском,
Я бы могла написать на французском,
Но я написала стихами на русском.

Значит, для русских стих предназначен,
И нисколько, никак не иначе.
Пусть кто-то скажет: «В написанном бред»,
Только проверь всё в истории лет.

***
Верь, что Бог есть на свете один.
Он и отец, и кумир-господин.
Род – его имя, он всё породил
От тварей земных до небесных светил.

Не вспоминай Бога всуе напрасно.
Все беспокойства не любят – то ж...

Служить бы рад прислуживаться тошно («Горе от ума» Грибоедова) И когда ума до черта, то лучше всего организовать ассоциацию весёлых и находчивых. Всем весело, а кому не до веселья находятся находчивые, которые точно знают, как развеселить невеселых.
Сказал бы я, во первых: не блажи
Именьем, брат, не управляй оплошно,
А, главное, народу послужи.
Поди-тка ты и не ори истошно.
Послужи-тка делу, а не лицам,
Услужливыми стать дотошно
Прислужникам и всяким подлецам,
Мздоимцам тем...

6. Случайная мысль
Мне нужно понять,
Но прежде всего – себя.
Нельзя обвинять
В моих пороках других –
Им тяжко и от своих.

7. Случайная мысль
Не переживай,
Что много обвинений,
Так и должно быть –
Чем больше разных мнений,
Тем больше обвинений.

8. Дружба
Дружба – это храм,
Туда войдёт не каждый,
В него однажды
Сам того ты приведёшь,
Кого другом назовёшь.

9. Сосна на скале
Дух человека
Даже среди всех страстей
Всегда свободен,
Возвышаясь над ними,
Словно сосна на...

Мне с тобой не по пути, грустное и страшное.
Предлагаю отойти, ты уже вчерашнее.
Быстренько с пути сверни, иль смогу оглоблями
Тебе помощь оказать, не кидайся под ноги!

Видишь? Мне зеленый свет, а тебе с красниной!
Правила мои блюди. Я здесь господином.

© Copyright: Надежда Мунцева, 2019
Свидетельство о публикации №119090402810

Как поздно ветер, как рано...
Если блаженны кроткие,
то я хочу знать блаженство любви...

Я чувствую себя твоим многоточием, Любовь...
У моего стихотворения нет имени, нет автора,
Я нашел его, споткнувшись и упав...
Я поднял каждую букву, каждую паузу,
Чтобы слова не рассыпались.
Я не написал ни единого стихотворения...
Все мои слова - оригами на шёлке касаний,
Тонкая красота между рассветом и закатом всех жизней.
Я не знаю, написана ли жизнь,
Я знаю, что однажды каждому из нас...

Поклоняюсь осужденным.
Их привилегия в том, чего они не знают.
И раскачиваются качели,
И они своим скрипом обязаны забвению!
С прологами и окончаниями
Нас всех искать начнут, лишь, когда время нас сотрёт.
До этого мы ищем сами
Того, кто нас для нас переведёт.
Молчание некультурных языков...
У них культ молчания, Господи,
Тщательная тишина их пустоты.
У них культ безразличия,
Капли святой воды из глаз вылечат их ошибки.
Они давали клятву жизни?!
Но когда всё закончится,
Уже никто...