Придуманый

Ночь движеньем огней
Отражает ночные пороки -
Дефиле окружных
И безумный азарт казино.
Немотой в темноте
Остаются седые пророки,
Не нужны они ныне -
В бокалах искрится вино.
Вот потливые руки
Обнявшие тощие бёдра.
Эту похоть движений
Дублируют лица зеркал.
В ночь по зову желанья
Всяк будет жеманно осёдлан,
Оставляя на утро
Растянутый жаждой оскал.
И червивость услад
С безразличием спальных районов,
Вызывают вопрос
О пригодности личных вещей.
Миллиону плевать
Хоть на сотни...

Что ж , прошлое тревожит иногда ,
Как незажившие гноящиеся раны .
Хоть прошлое - придуманная боль ,
Оставившая на сердце только шрамы .

И я им , впрочем , как то не живу ,
И мысленно гоню воспоминания .
Я стал бесчувственный , я больше не люблю ,
А меньше мне любить не по карману .

Но прошлое с меня не сводит глаз ,
Старательно молчит и прячет взгляд при встрече .
И не пойму - я рад или не рад ,
Но так обнять хочу её за плечи ,

Прижать к себе и нежно целовать
И бестолково...

Жизнь без тебя остановилась ,
А время побежало вскачь .
Ну , а любовь - она приснилась ,
Была , наверно , лишь в мечтах .

Да , я тебе внимая верил ,
Хоть ты играла и лгала .
Но нет обид и сожаления -
Всем сердцем я обмана ждал .

И он был сладок и реален ,
Как и в раю запретный плод .
И сердце , утопив в печали ,
Тебя забыть , увы , не смог .

И жизнь , как ни крути , прекрасна ,
Была б прекраснее с тобой .
В любви придуманной нет счастья ,
В ней горечь , злость и сердца боль...

И лучше тебе не знать как у нее дела
Лучше тебе даже не узнавать
Для тебя у нее все идеально… впрочем как и она сама
У нее на высшем уровне все дела
Она всегда в авантаже
Улыбка на лице появляется раньше, чем ты свой вопрос успеваешь задать
А ей даже не чего тебе рассказать
А так хотелось бы зарыдать…/ на плече твоем сильном родном до боли/
Ты лучше не узнавай, как она проводит дни/ночи
Если не хочешь услышать только что придуманный рассказ как все время занята
Как вокруг одна суета...

Он был жалок, убог, печален.

Часто кашлял и шмыгал носом.

"Дурачок" — ему вслед шептали

Все подряд, и глядели косо.

Делал вид, что не обижался,

Был приветлив, учтив, радушен.

Притворялся, и улыбался,

Пропуская смешки сквозь уши.

"Смейтесь! — мыслил. — Смотрите сверху!

Я вас выше! Уж я-то знаю!

Ваш удел — мерить вашей меркой!

И за это я вас прощаю!"

Он бродил, незаметной мышкой,

В переулках, где меньше шума,

Спрятан в серенькое пальтишко,

Весь утоплен...

Надеюсь, я уже созрел
писать роман. Мой друг-читатель
(да, я на "ты" - ты мой приятель!),
бросай рутину глупых дел!
Садись-ка в кресло поудобней…
Я поведу рассказ о том,
чем я и сам грешил тайком
(кто с правдой - тот и благородней!),
когда и молод был, и глуп.
И верил, что Земли я пуп!

Роман, конечно, о любви.
Пусть рвутся новые поэты
изобретать велосипеды,
а наше дело - c'est la vie!*–
сбирать цветы ночных мечтаний
в букет красноречивых слов
о тонкостях проблем полов,
о...

Должна быть грань какая-то
Меж явью и придуманным сюжетом...
Пусть тараканы пошуршат
И с с пауком споют дуэтом)))

Архитектор своей судьбы
Долго строил воздушные замки
Без ненужной с собой борьбы,
Но ломая привычные рамки.
Много долгих, тяжёлых лет
Он мечтал свой оставить след –
Яркий след на родной земле.

Он мечтал и мечтою жил.
Он обдумывал каждый шаг:
За и против и в меру сил:
Что, когда, для чего и как.
Узнавал, рассуждал, считал
И однажды тот день настал –
День, когда был придуман план.

А потом первый сделан ход -
Первый, робкий шажок к мечте…
И ещё и ещё… и вот
Он упорно идёт к...

.... таинствен путь ....
… да и к тому ж, пока что,
Гены-цепи динозавров, частью в рясах, тут
И всё пытаются меня доисчерпать,
Но всё никак…, но мрут....

Впрочем…, ины из них,
(кто змия «баловал»- Ха жёг огнём),-
И, в рай летят!
И получают, то чего хотели тут, торжествено-,
Но, - там, вВерху дано принять…

К счастью не без того…, но больше в Эпосе…
Не о досто(а)инствах, но о подменах…
Реально-голо, и, о скрытых лжами, Ведах…,–
Потом, в догматы принятых, сюжетах

Но, неки, над...

Мазками нарисую я картину
Придуманного мною мира.
Иди читатель в эту паутину,
Где управляет всеми лира.

Представь пейзаж воссозданный словами,
То жало моего воображения,
Которое бьёт в цель на поражение,
Целует в лоб горячими устами.
-
Сергей Прилуцкий, 04.11.2012, Алатырь