Предутренний сон

Они - умны, талантливы и прекрасны!
Без этих экзотических цветов – оранжерея
поэзии портала была бы тусклой.
Поздравляю с 8-ым марта!
Дарю в силу своих скромных, старческих сил
И детского воображения:
Вечную молодость и красоту.

Восточная философия и поэзия

Рубаи
***
Не каждому любить дано –
Это высокое искусство...
Хмелем пропитано вино,
А нежность согревает чувства
***
Мы в юности любовь «бадьей» хлебаем
Не утолить той жажды никогда.
А в старости...

Твой образ гонит сон мой по ночам,
Ты вновь передо мной в моём воображенье.
И пробегает холод по плечам,
Когда я с трепетом ловлю твои движенья!

К чему слова – их смысл далёк меня,
А радость встречи силу слов стирает.
Твой смех волнует, близостью маня,
И отблеск фонарей в твоих глазах играет.

Ты как берёзка у меня нежна,
Воздушна и легка, стройна, светловолоса.
И каждой чёрточкой ты мне важна,
Как важен запах трав недавнего покоса!

Вечер задремал уже,
На закате солнце спит.
Где-то в верхнем этаже
Лебедь лунная парит.

Взмах крыла- и клонит в сон;
Взмах второй- покой везде.
Звёзд сияет квадрильон
В галактической воде.

Сладкой ночи вам желают
Феи добрые сейчас,
Над Землёй летят их стаи.
Волшебства приходит час.

От мерцания и глазки,
Верьте слову детвора,
Закрываются, для сказки,
Аж до самого утра.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2013-2015

Перелистывая газеты стёкол ежеутренних,
нагретый постелью,
ем сон,
в нём – царь.

«Дай те мне дом.
Я буду рабом.
Но буду гордиться страной,
в которой живу,
и гной
перегноем сползётся к окраинам будущих тем» -
слова неказистых мужчин
и вдов,
свёрстанных в кровь
будущих вен
перемен.

«Нет переменам. Нет.»
Так говорил кадет,
правнук кадета,
дед,
все они.

март 2012

По тропинке не прошли мы рядом...
На свиданье не меня ты приглашал.
Не меня встречал ты нежным взглядом...
Не меня ты страстно целовал.

Так зачем с тобою повстречались...
Если быть нам вместе не дано.
Навсегда повенчана с печалью...
И судьба... как терпкое вино.

А любовь сыграла вновь вслепую...
Я попала просто под прицел.
Выстрел! И любви шальную пулю...
В своём сердце я ношу теперь.

На двоих постель мы не стелили...
И не коротали ночь вдвоём.
О любви с тобой не говорили...

Сон в руку, вещь уже в твоей руке,
Так вещий сон сбываться даже может,
Материализует мысль во сне,
Он вещи по порядку расположит.
Усопший в мыслях вещь свою держал,
Хоть руки на груди крестом сложил,
Сон в руку перед смертью увидал,
И умер так, как-будто и не жил.

Сон лета быстрым был,
Я в осени проснусь.
В ней листьев жёлтых пыл,
И зрелых плодов вкус.

Туманы в ней с утра,
И зябкость сырых дней.
Осенние ветра,
Прохладой дышат в ней.

Стай птичьих караван,
Летит в ней на юга.
В тепло не наших стран,
В чужие берега.

Сухой и ломкий лист,
Как старости приход.
Безгрешной грустью чист,
В земли грязь упадёт.

Был быстрым лета сон,
Я в осени проснусь.
В ней лист теряет клён,
И увяданья грусть...
Марковцев Ю.

Игра в слова... Предутренний рассвет,
опять о чём-то спорит с полумраком...
А я пишу... о них... а может нет...
прислушиваясь к еле слышным знакам.

Вот луч пробился... замер ветерок...
и первый птичий голос... нет, не слышно...
вот вздох воды... Светлеющий восток...
а солнце забирается всё выше...

И грянул день оркестром голосов...
сияя голубой лазурью неба...
росой сверкая в тысячи цветов...
Земля проснулась... и тумана нега,
растаяла, откинутая прочь...
Но день пройдёт... и...

Он погрузит тело в дрёму,
Перед тем дав с зевотой,
Сладкой вялости истому,
Мысли все прогнав долой.
Это друг, живому он,
Дарит силы, это — сон.

Сон не знает поражений:
Если он напасть решил,
То он сможет без сомнений,
Лишить, выбранных им, сил.
Но лишит сил лишь на время,
Тем усталости, сняв бремя.

Так Земной мир наш устроен,
В нём живые спать должны.
И кто лёжа, а кто стоя,
Видят в час свой, свои сны.
Они дав им отдохнуть,
Облегчают жизни путь.

И беда коль к вам дорогу...

Вышла Соня спозаранку,
Окунулась в песнь волны,
Месяц смотрит на смуглянку,
Щёки жаркие бледны.

Месяц звёздочки снимает,
И бросает в лоно вод,
Соня звёзды собирает,
Песню тихую поёт.

Зорька вышла из-за тучи,
Расплескала дивный свет,
Месяц томный и тягучий,
Сполз стыдливо в первоцвет.

Соня сладко потянулась,
Взгляд её и чист, и прост.
Соня к берегу вернулась,
На челе венок из звёзд.

Автор: Виктор Шамонин-Версенев