Поздравляю с дачным сезоном

Пришла весна - зардели щёки
И волос треплет ветерок,
Тепло, смешно, босые ноги,
Сосков под майкой бугорок.

В припрыжку радуясь погоде
Бегом разделись от зимы
И по весенне-летней моде
Бежим мы по ковру травы.

Цветных пахучестей луга,
Жужжанье пчёл, шмелей и ос,
Девицы нежная игра,
А иногда весенних гроз.

Люблю тебя сезон любви,
Лучом тепла ты сердце кроешь,
Зимы, холодных мыслей, дни
Время пришло и ты омоешь.

Так побежали с ветерком
На встречу солнцу, Богу, свету...

За преданность работе,
Порядок в самолёте,
Улыбку и терпение,
За мастерство, умение
Поздравлю я бортпроводниц -
Всех дел салонных мастериц.

Желаю ярких вам полётов,
Посадок мягких,плавных взлётов.
И чтобы ваше обаяние
Лишало пол мужской сознания.

Ведь всё у вас давно в избытке
От красоты, ума до знания.
Вы просто золотые слитки
Женского призвания.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 12.07.2012

Я получаю поздравленья
Друзья стучатся в мою дверь
И в сердце сладкая истома
И нету скуки - страшный зверь
За поздравле ине спасибо
Друзьям мне хочется сказать
Еще на год я повзраслела
Хочу себе я пожелать
Конечно крепкого здоровья
Еще взаимной мне любви
Чтоб пела сочиняя песни
Чтоб были радостные дни
Чтоб голоса детей мне слышать
Чтоб было все у нас добром
Я приглашаю всех к столу
Я угощу вином и вкусным шашлыком

Надеюсь, я уже созрел
писать роман. Мой друг-читатель
(да, я на "ты" - ты мой приятель!),
бросай рутину глупых дел!
Садись-ка в кресло поудобней…
Я поведу рассказ о том,
чем я и сам грешил тайком
(кто с правдой - тот и благородней!),
когда и молод был, и глуп.
И верил, что Земли я пуп!

Роман, конечно, о любви.
Пусть рвутся новые поэты
изобретать велосипеды,
а наше дело - c'est la vie!*–
сбирать цветы ночных мечтаний
в букет красноречивых слов
о тонкостях проблем полов,
о...

Сердце!
Скажешь ли?
Где?
В какой дали?
Отцвели деньки не видать ни зги.

Затуманил мрак Русь цветущую
Чёрный враг прополз - в кровь поющую

Постамент гробниц,- даль зловещих лет
Оправляется в траур чёрных лент

От узнанных, не угнанных, не забытых, не слепых
Просыпается награда грозных дел твоих святых

- 1 -

От монгольских злых оскалов, дым костров от коих вился
На равнинах тучных пастбищ ворон, смерти – жизни, объявился

Вообразил себя владыкой, этот, узких глаз...

Снова уставший пляж опустел и замер.
Тает сезон, как сизый шашлычный дым.
В памяти телефонов и кинокамер
Вывезен за пределы курортный Крым.

Тронута желтизной шевелюра сада,
Тронуто море осени пеленой...
Мокрая, опустевшая автострада
Тонкой струной натянута под луной.

Празднично, искушённо блистало лето,
Но в одночасье кануло в сентябре.
Модные песни тысячи раз пропеты...
Им суждено померкнуть и устареть.

Крым отдыхает. Шепчется берег с морем,
Перебирают в памяти...

Вновь август пришёл,
Тёплому лету конец предрекая.
Дождливую песню свою он завёл,
И жизнь уже будет немножко другая.

Предвидя скорый рой хлопот,
Почти что с пустой головой.
На время забыв свой ком забот,
Я к матери снова еду домой.

А там попрежнему всё как всегда,
Ватага дружных кошек скачет.
И не смотря на долгие, прошедшие года,
Одно и то же телевизор кажет.

Мы посидим и немножечко бахнем,
И будет чуство теплоты, покоя и уюта.
И снова будут разговоры об Израйле,
Об огороде...

Стены давно уже стали домами
Тем, что бежали в обнимку с ветрами…
Пусть на меня сладкий плен будет злиться,
Мне не хотелось бы остановиться

Чьи-то зеницы померкли устало –
Может-быть сердце мечты растеряло.
Пусть потеряю я зримость былую,
Знаю: я есть, я всегда существую

Если земля опадет под ногами –
Станут стремления моими шагами.
Тело пусть в воду и прах обратится, -
Дух не позволит мне остановиться

Осень уходит, зиме уступая,
Ветви увядшие листья роняют…
В смене...

Мне тридцать зим –
четыреста семьдесят пять миллионов вдохов,
столько же выдохов – отсрочек судьбы
до встречи с Тобою, Господи; моё дыхание –
тридцать витков вокруг солнца; моё сердце –
ядовитая чаша вина, выдержанного в подвале осени;
моё счастье – откровения жребия сиюминутности,
познающие роскошь и нищету.

Ты чувствуешь плоть, выкованную в сердце Солнца,
доведённую до инстинкта, и возведенную в ранг поэзии,
боль, вырванную из утробы матери;
ты чувствуешь душу, брошенную...

Бьёт копытом по земле конь:
Все торопит седока гнать.
Только вьется поперек Томь,
Пеной вышита реки гладь.

Мне туманами письма шлет
Из сибирских болот сентябрь.
Эх, хотя бы найти здесь плот -
Не сезоны нам с конем вплавь.

А ведь дома так меня ждет …
Сердце понимает, стучит.
Мироточием из губ мед
Вымыт дом - добела весь чист.

И крахмальных простыней снег
Укрывает пружинный скрип,
Но несется филина смех
Из высоких еловых кип.

Но! Желанием перебит страх.
С кручи грудью с...