Пой

Казалось бы, что вот она – весна...
Ну, кто бы догадался в минус девять(!),
Когда все крыши за ночь принадели
Парчовые наряды, словно знать.
И не до сна весною... Ты не знал,
Что всё должно стремиться к новой жизни?
Но разоспались сони-организмы,
Да так, что даже пушкой не поднять.

Вот где тот самый, пресловутый пень,
Который должен разродиться почкой?!
И не цветут подснежники на кочках –
Таятся под покровом одеял…
Но тёплым днём кокетка, чья-то тень,
В садах и скверах обнажает...

Я споткнулся, упал и разбился,
Разлетелся мой мир на куски.
В сон из детства, от боли я скрылся,
Чтоб с ума не сойти от тоски.

Я собрал себя вновь из обломков,
Я собрал себя вновь из кусков.
Мир разбитый собрал из осколков,
В него сказку добавив из снов.

В песне птиц и в журчанье ручья,
В стуке капель дождя о стекло.
Ритм жизни своей нашёл я,
И пою я, всем бедам назло!

Ведь пока мы поём, а не стонем,
Мы упав, поднимаемся вновь.
Не горим, не сдаёмся, не тонем!
И свою защищаем...

Мглистая ночь напоминает
об одиночестве.
Медная лунность стегает
глаз занавески.
Ломоть озябшей души
искрит хрусталем.
Парус неба ведом
лимонным прищуром звезд.
Ветра жилы –
чернозернистыми почками.
Темень сознания ткется
гранитным блеском.
Ночь. Мы с тобой не
уснем,
пока хмельна крылатая тайна
цыганской души,
как виноградная гроздь.
Сон мой – мой грех,
пока освещается дном смоляным души нагота,
и закатного праха корона,
превращенная, как вода
в вино ночное
влюбленным...

Собачья жизнь...
Промок я под дождём...
Плетусь в грязи я по колено...
Куда идти, когда кругом
Зелёные лесные стены?
Куда пропали эти твари?
Глумливый ветер бьёт в лицо!

С е р ж а н т С и н ё в

Поторопитесь!
Ну же, парни!
Догоним этим подлецов!

Р я д о в о й В и к т о р о в

Всякий горец нам смерти желает,
Не поймёт это только глупыш!
Все мосхадовцы жаждут рая
Черепицей взрываемых крыш!

Р я д о в о й С т е п а н о в

Лично я вырос в тех краях,
Где знают о войне...

Капнул сок нектаром свежей вишни...
На губах растаял аромат.
Сладкая любовь с кислинкой жизни,
Было это сотни лет назад.

Ветер перемен играет снова,
Вешняя вода вспоила сад.
Изумрудным глазом глянет скоро
Почки распустив, вишнёвый ряд.

В белых кружевах сияет вишня,
Лепесточки веером --в траве..
Ах, любовь была ты сладко-кисла...
Улыбнешься ль ягодками мне...

Что может быть слаще
Поцелуя ночного ветра,
В твоем участии пьяного.
Что может быть громче,
Сердца сожженного светом
Летнего солнца
Твоих рук.
Напророчь мне –
Время без ожиданий,
Скажи мне –
Что скорым рассветом
Каждый день
Будет украшен тобою.
Издалека
Я опять теряю слова,
Опять сливаюсь с луной
И нескладно
Пою и играю на флейте весны,
Умываясь золотом твоей любви,
Близкой, как ночи река…

Дождик будет — ну и пусть!
Он всю пыль с деревьев смоет.
Не пущу я в сердце грусть,
Ветер зря тоскливо воет!

Пусть я как и он бродяга,
И живу в чужом краю.
Пусть нет Родины и флага,
Всё ж не вою я — пою!

Хватит ветер, ведь напрасно,
Волком в поле завывать.
Жизнь сурова, но прекрасна,
Воем нас не испугать!

Где жена моя и дети,
Там и Родина моя!
Нет родней мне их на свете,
Флаг мой — солнце, дом — Земля!

Будет дождик? - Ну и пусть!!!
Дарит воздуху он свежесть.
К милой...

Глядят на солнышко берёзки
И слушают капель весны.
Они готовятся серёжки
Одеть моднейшей новизны.

Мечта о шёлковом наряде
Тревожит почки, гонит сок
И скоро в ласковом каскаде
Развяжет листик узелок.

Так продолжается жизнь рода,
Как солнце поцелуй-рассвет
Пустить торопит в луч восхода,
В небесном поле сеять свет!

Бибан - эль - Мулюк, внешний вид пастухов,
утомительно зыбки витки эпопеи,
раскопать тех кто в лете от скуки усох,
Стадо скользких баранов,
под розгами первого Сети.
Припорошенных знаков
от скорби отскобленных строк.
что же ты?
занеси на меня свой кулак,
вот мой посох планетный,
сломай его, мне же об спину,
что бы знали, как это бывает
когда подымается раб,
Разрывая интриг,
и сплетенных цепей паутины!
Отпереть ярлыки вытекающих руд,
что сочатся в глубинах коростами...

Как много совершенства в этом Мире:
Цветок, распущенный в квартире,
В набухших почках лист зеленый,
И в окнах образ солнца отраженный

Есть в этом совершенстве еще одна,
Российских женщин красота,
Я не скажу о стройном теле,
Или об ангельском лице,

Ведь в женщине России прекрасна именно Душа.
Когда мужчина, порой в альфонса превращен,
Когда о своей силе, о мужестве забыл порою он,
Тогда лишь женщина России все эти качества несет с полна

Она любовь хранит на сердце,
Детей на...