Поводы

Ясной, весенней порой
Пасся бычок на поляне.
Беленький, чистый такой,
Будто купался в сметане.

Хрумкал зеленую травку,
Хвостиком мух отгонял,
От наслаждения чавкал,
Изредко в травке дремал.

Только хорошего мало
В жизни бывает любой.
Крался с огромным кинжалом
Дядька разбойной тропой.

Он подошел осторожно,
Ухо бычку почесал,
Повод накинул надежный,
Пряча за спину кинжал.

Взялся за влажные губы...
Выдохнул коротко... Вжик...!
...
Что-то сказал очень грубо,
Кровь вытирая...

Ты нежно целовал мне руки,
И ласков был наедине...
Потом,застегивая брюки,
Спешил домой к своей жене.

Тебе давались расставания
Не тяжелей,чем ерунда.
А из меня рвалось отчаянье,
Я знала,так будет всегда.

Сама себе я признавалась,
Что стала куклой для тебя,
Вокруг друзей не оказалось,
Они винили лишь меня...

Ты добр,застенчив и уступчив,
Я-порождение огня.
Но ведь я повод не давала,
Ты совратил тогда меня!

Ну что же, людям не докажешь,
Они корят одну меня,
Что жизнь...

Не говори, что «К сердцу приросло…», -
Материальные плоды, увы, печальны,
И все, что радость в сердце привнесло,
Все канет в суете, как берег дальний.
Смотри на вещи, зная наперед, -
Все вне тебя – лишь повод к размышленью,
Все отработает свое, да и уйдет
И вновь уступишь свой успех - сомненью.
Не прирастают пусть к тебе плоды,
Пусть удаляются: они мираж в пустыне,
Иди в миру без лишней суеты,
Ты – Вечность в сем Земном и тленном мире.
Пусть откровенье радует тебя:
Частица Бога ты...

Я много раз тебе скажу:
Ничто в тебе не совершенно,
И, если хочешь, укажу
На все ошибки, помгновенно.
Пристрастен, мелочен, хитер,
Собою только озабочен,
О, сколько же по жизни ссор,
О, сколько ж грязи у обочин,
О, сколько ж гордостью ты бил
В своем пути преодоленья
И направлял на тех свой пыл,
Кто позволял внести сомненья.
Твой путь и слабый, и простой,
В котором капли нет смиренья,
И жаждешь ты себе покой
На поводу у вожделенья.
Ты хочешь так преодолеть?
Ты хочешь так ослабить...

Я уже не способен плевать на реалии мира,
Я уже не живу иллюзорностью лучших времён,
Где не давит на грудь потолками хрущёвка-квартира,
Где счастливый не тот, на кого снизойдёт миллион.

И не гложет уже дефицит поэтической жажды,
И не тянет по каждому поводу ночь ворошить.
Мне всего лишь проснуться хотелось бы в прошлом однажды
Средь полей-разукрашек в далёкой и тихой глуши.

Там в дуэли сойтись, а не сунуться в пьяную драку,
В беззаботных лесах первоходные тропы торить.
И с Есениным...

Дождь за окном стучит,
Не переставая город покрывать.
Тишина, телефон молчит.
Да вобщем мне на это наплевать!
Какие-то огни вдали мерцают,
Подобно звездам в небесах.
Они мне чем-то помогают
Как будто где-то затаился страх...
Здесь я одна, а за окном весь город,
И в лужах отражается луна.
Найти бы хоть малейший повод
И убежать неведомо куда.
Такое чувство будто все живое.
И это все с меня не сводит глаз.
Как будто чувствует и видит все простое,
А может сложное, укрывшееся в нас...

У Шагала,
У Шагала
Баба по небу шагала…
Что же это у Шагала
Неба звон,
Как звон металла…

Это колокол Шагала.

Это лошадь зубы носит
И хохочет искрой глаза,
А мужик поводья бросит,
Небом выхрипит: « Зараза!»

Что же это у Шагала,
Много жизни –
Места мало...

Что же это у Шагала
Баба по небу шагала,
Голова шагать устала
И от бабы поотстала.

Из рук выскочил подойник,
Словно выпорхнул платочек:
«Может быть уже покойник
Мой малютка, мой сыночек»

Что же это у Шагала...

Ну, сколько б ты по жизни не страдал,
На все ль вопросы ты нашел ответы?
Но если б даже без сомнений брал –
Надолго ли они б служили светом?
Судьба б бросала в новую игру
И новой ролью неизменно била…
Ты б пересматривал ответы и Судьбу,
Но мысль тебя б в другое заносила…
Но сколько же еще готов искать?
Как устоять, когда ответ греховный?
А ты готов и применить, и брать,
Поскольку мир таков, увы, условный.
Ты истиной готов провозгласить
То, что тебе сегодня же в угоду,
И праведное...

Под Солнцем жарким разожжённый
С одной лишь спички и без дров,
Свободы, силы, веры полный,
Огонь пылал и был готов
Пойти на всё! Борясь с дождями,
Не веря шепчущим ветрам,
Упрямо жёг он языками
Земной, спокойный, тихий храм…
Зажав платок в руке дрожащей,
Обняв колени посильней,
Вопросом задаюсь всё чаще:
«Зачем бездумно лошадей
Гнала, хлыстом до крови била
Бока их нежные? Зачем
Из рук поводья отпустила,
Дорогу потеряв совсем?
Я загнала сама их в пропасть…
Они уснули мёртвым сном...

Мы столько глупостей творим,
И этим Души развращаем.
Не тех порой боготворим,
И недостойных возвышаем.

Им позволяя нас вести,
Себя мы в стадо превращаем.
Они ж не ведают пути,
Но мы того не ощущаем.

Идя на поводу страстей
Иль ублажая свои чувства,
Разврат скрывают от людей
Высоким именем Искусства.

Как много глупостей творим,
Порой того не сознавая,
Что тем оковы мастерим,
Свободу душам не давая.

А несвободная душа
Не испытает радость жизни.
И станет жизнь не хороша,
И...