Потолок

Ваше Высочество, что Вы хотите,
Каплю романтики? Ах, извините,
Я не представился--Вещий Олень.
Бью серебро из копытца весь день.
Может Вам злато и тёплое море,
Иль океан на рассвете открою?
Что Вы хотите, сказать не стесняйтесь,
С Вещим Оленем играть постарайтесь.
Ваше Высочество встало с кровати,
Солнца с окна осветило полати.
Села, в руках заблестел медальон.
Где и когда был подаренный он?
Вещий Олень там копытцем сверкал,
Солнечным злато ей сыпал - на бал.

Есть ли у сказки сей...

Ты мог бы скрыть красно-жёлтой пламя очага?
разделял свет? ограничивал его потоки, медью
позеленевших плит, выкладывая мозаики? То-
ки, под ноги и на потолок, на стены, чтобы
всё и непременно, внутренний дворик, двери
посыл (ставень), где ключ от замка оставил?
- Как отбелить (отделить), беса, играя?
- Нет, не знаю моя дорогая.

Слишком много не жди от людей,
Лишь что есть в них, они могут дать.
Сделав сильных сильней, слабых злей,
Жизнь, их сущность поможет понять.

Кто есть кто, кто кем стал здесь покажет,
Испытав нас на прочность бедой.
И поймём мы внезапно однажды,
Кто из нас, на словах лишь, герой.

Но не всяк, кто не сдюжил — плохой,
В сказках лишь, сильней добрый всегда.
Ну а в жизни реальной, земной,
Может злой быть сильней иногда.

Высоты, у всех свой потолок,
Поднимать планку ввысь не спеши...

Прошла весна, настало лето,
и вот уж осень на носу,
потом зима... я ем котлету,
затем примусь за колбасу,
потом прикончу три сосиски,
а там пельменей наверну,
затем махну рюмашку виски,
вторую... пятую махну,
потом зевну, потом присяду,
и посмотрю на потолок,
потом пройдусь по стенке взглядом,
глядишь и кончится денёк,
ну, а за ним наступит вечер,
глядишь и ночь уж на носу,
вздремну, проснусь и утро встречу
(в десятом где-нибудь часу)
я потянусь, с дивана встану,
лениво подойду...

Задыхаюсь, ах как тяжко!
Мне бы воздуха глоток.
Стала тесной вдруг рубашка,
Стал вдруг низким потолок.

Боль свирепая ломает,
Моё сердце на куски.
А душа кричит, рыдает,
Обезумев от тоски.

Ах ты жизнь моя — жестянка,
Ты не станешь золотой.
Ты не поле, а полянка,
Скосит смерть тебя косой.

Стал давно на месте бегом,
Души в теле путь Земной.
И за это видно Небом,
Награждён я был тоской.

Жизнь ударив наотмашку,
Колет болью мне в висок.
Задыхаюсь, ах как тяжко!
Видно я...

Проходя по седеющим улицам,
Мимо старых и ветхих домов
В свете дня, тенью незримой
Я шагал не роняя следов.
Сердце бьется и тело дышит,
Но насквозь протыкают взгляды.
Я кричу и никто не слышит,
Ни один из числа мириады.

Бессмертная память контуженных строчек
Циничным сиропом с сердцебиения
Сводит мелодии. А склеенный очерк
Меня не отдаст на съедение забвению.
Здесь пахнет золой кроха черствого хлеба,
Так сладок любимый мой ржавый кусок.
Дрожащей рукою стучался я в небо
Как...

Вы разве ждали ноября?
А я не ждал.Но только зря.
Шуршит дождями за окном,
Как старый гном.

Теперь я верю ноябрю:
Замерз, и больше не горю.
Осколкам лета вышел срок.
Все. Потолок.

В холодном этом ноябре
Я, как Дюймовочка в норе:
Ей надо к эльфам убежать,
Иначе - от крота рожать...

В промозглом этом ноябре
Мне тоже страшно. Как в норе...

Я хотел себя забыть — но не смог,
Не дал в небо улететь — потолок.
Просил Вечных Снов покой — для души,
А Господь сказал в ответ — не спеши!

Хотел нА ночь хоть уснуть — мир мешал,
В тиски боли мою грудь — снова сжал.
Хотел крикнуть чтобы Бог — мне помог,
Но мне в горле помешал — слов комок.

Отключить хотел ум свой — но не смог,
Думой отобрал покой — за грех Бог.
И она меня терзает — сон гоня,
Сил бессоница лишает — днём меня.

И опять, опять не сплю — я всю ночь,
Небо зря опять...

Пишу зачем? Всё это зря!
Слова вплетаю в ритм,
Вся жизнь проходит здесь моя
В чём  вижу её смысл? 

Быть может, это блажь и всё…
Какой от звуков толк?
Не дом из камня строю я,
Не крепкий потолок.

Ничто не может удержать,
Слова уносит ветер... 
Никто о них не будет знать,
И наступает вечер…

Сияний звёзд холодный блеск,
Озябла здесь душа...
Слова слагаю я в стихи,
Как будто не спеша

Неспешно время пролетит, 
Забудут здесь меня
Лишь только ветер будет знать...

Негромкий шум прибоя, чаек вопли;
палатки дружелюбных дикарей
с подругами, принципиально топлесс,
сгоревшими до белых волдырей;

с кислятиной подвального разлива,
что вёдрами носили из села;

и рокот белопенного прилива;

и брызги с деревянного весла;

и полуразвалившаяся пристань,
где мы, не нарушая пастораль,
замученные «Завтраком туриста»,
ловили черноморскую кефаль;

и дискотека в клубе рыбзавода,
где танцы – только видимый предлог,
где дружба разнополая народов
царапала...