Потеряв форму

Кто-то пишет триолеты,
Кто несложные стихи,
В них контрастные куплеты
Бело-чёрной полосы:
Музыкальные сонеты,
Где терцета позади,
А двухдольные катрены
Голосятся впереди…
Кто-то ж сохнет от баллады,
Вот такие пироги,
В ней лирические склады,
Их поди-ка разбери…
А испанские децимы,
Те – по южному бодры,
Здесь бессильны медицины,
Не изучены пути…
Но…, Онегинские строфы,
Пиитической строки,
Чтил ВЕЛИКИЙ в час истомы
Стиль от Английской молвы…
Вот и выплыли секстины...

Мы как то писали в четыре руки,
Раз к форме строги, лишь четыре строки.
Зачем Ходасевич, когда есть Хайям?
- Четыре ноги, из них две по краям.

Облака неожиданной формы
Сладкой ватой по небу плывут.
Далеки от стандартов и нормы,
Красотою воздушной живут.

Так и люди, не зная повторов,
Все по-своему миру важны -
В океане искристых узоров
Перекаты единой волны.

Как скучен мир трехмерной формы,
Его колючие тюремные углы,
Искусственно придуманные нормы
И личностей раздутые понты.

Как хочется прорваться за завесу,
Источнику составить резонанс -
Пусть катятся, спасаясь, бесы
От новизны Его чудесных фраз.

- Принципов нет. Варьируй. От формы зависит,
её содержание. Увеличивай амплитуды, размеры,
дрожанье, от страха, а он неизбежен, успеть бы,
для этого кнут и мотыга, усердия, бег и смирения
стон, топтаться не надо и выгорит он…………………….

Он верил в форму, сжата, лаконична и скупа
купе где маргиналы, лузеры и лохи, скоморо-
хи, крупа подсолнечное масло и оливы, где
соль, инжир, орехи и кишмиш, ну в общем весь
набор, гашиш.

Чем меньше рядом ярких форм,
Тем дальше видно звезд скопления,
Моя бесконечность.

Одно цепляясь за другое,
Меняет жизни нашей ход.
И сложным делая простое,
Покажет всё наоборот.

И в нас вдруг полюса меняет,
Мир, плюсы перемкнув в умах.
И мысль разряд в них порождает,
И с нею радость, грусть иль страх.

Текуче время и пространство,
И нет в живом застывших форм.
И мысли в слов одев убранство,
В себе мы думаем о том.

Все о своём — о том, что наше,
Что видим в жизни с мест своих.
И мы покинув их однажды,
Всё видим в ракурсах других.

И станет вдруг простое...

Создавал новые формы, образы, разрушал ста-
рые хорошо забытые, так ему казалось, а сам
топтался на месте, словно в смоле, болоте или
в тесте, убитые слова складывал в кучи, а думал
голос могучий, мертвечины рукава, руки, коса
смерти твоей мУки или мукИ, (краса), языки
пламени это всё обжигали, клубы чёрного ды-
ма, ну это так, для антуража, окружал среду
или четверг, или любой день недели,
главное разогнать мысли,
чтобы они не запрели….

Не потеряй меня… среди седых снегов…
Не потеряй меня… среди слепых дождей…
Не потеряй меня… среди шальных ветров…
Не потеряй меня… среди ночных огней…

Не потеряй меня… среди прохожих лиц…
Не потеряй меня… среди безмолвных дней…
Не потеряй меня… среди пустых страниц…
Не потеряй меня… среди чужих теней…

Не потеряй меня… среди забытых лет…
Не потеряй меня… среди похожих будней…
Не потеряй меня… среди жестоких бед…
Не потеряй меня… среди десятков судеб…