Потерь

Сын мой, мальчишка родной,
Мы в мире живём в таком разном –
В малом, и страшно большом,
Полном потерь и соблазнов.

Хочу я тебя уберечь
От чёрной, недоброй напасти.
И снять с твоих юных плеч
Тяжёлые дни ненастья.

Ты не познай грехи,
Что я всё пытаюсь сбросить,
Печать их легла на виски,
Рассыпав раннюю проседь.

Моё отраженье, мой свет,
Листочек ствола родового,
Собьют меня ветры лет –
Тебе же расти от былого.

О, мой застенчевый герой,
Ты ловко избежал позора.
Как долго я играла роль.
Не опираясь на партнёра!

К проклятой помощи твоей
Я не прибегнула ни разу.
Среди кулис, среди теней
Ты спасся,незаметный глазу.

Но в этом сраме и бреду
Я шла пред публикой жестокой -
Всё на виду, всё на виду,
Всё в этой роли одинокой.

О, как ты гаготал, партнёр!
Ты не прощал мне очевидность
Бесстыжую моих потерь,
Моей улыбки безобидность.

И жадно шли твои стада
Напится из моей печали.
Одна, одна...

Дай докурю и расскажу о наболевшем,
Щемящем, душу в пагубной тоске,
Из двух потерь пожертвую наименьшей,
Оставлю в памяти фрагменты о тебе,

Ты пришел, ворвался в мою жизнь цинично,
Когда ночами перестала ждать,
Ты пришел, когда мне стало безразлично,
С кем из случившихся, делить свою кровать,

Ты пришел, точней на голову свалился,
Небесной манной и хвала Богам,
Что уступил, что просто отступился,
На радость торжествующим врагам,

Ты опоздал, как жаль, как мне не просто...

Снежит. Седые тучи, клочьями,
Загородили солнца лик.
Тоску лью в миг скупыми строчками.
Судьбы узор к листу приник.

Дрожит струна в аккордах времени.
Виолончель басит в плечо.
Какого я рожденья, племени,
В веках пропела песнь о чём?!

Стучит мой ритм в груди простуженной,
Пробитой ветрами потерь.
А снег на улице всё кружится,
Со сквозняком играет дверь.

послебальзаковский возраст...чувства острей и нежней..
послебальзаковский возраст...ночи длинней и..длинней..

послебальзаковский возраст...горечь потерь и..невзгод..
послебальзаковский возраст...думали..ждали..не в счёт!

послебальзаковский возраст...время..надежды..что..вот..
снова..как в юности дальней..станет любовь у ворот..

послебальзаковский возраст...вроде ещё не..стара..
послебальзаковский возраст...кругом опять голова...

послебальзаковский возраст...душу пронзают слова...

Улети в зарю на рассвете
Ото лжи, от тоски, от потерь,
Растворись в Божественном свете
И увидишь заветную дверь.

Улети в зарю, в запредельность -
К свету вечности, к солнцу любви.
Обрети долгожданную цельность,
Дверь откроется - можешь войти.

Там за дверью - небывалые краски.
Там за дверью - радуга чувств.
Там сгорают подлости маски
И тоска переходит в грусть.

На заре в вечном зареве жизни
Нет иллюзий и нет тревог.
По грехам мы справляем тризну.
На заре мы в огне, с нами Бог...

Я вижу сны наяву, я не верю в скуку и пустоту шагов.
Где-то здесь, за ширмой сценария, должен быть белый кролик Алисы,
Только б схватить примету, шепчущих гор гранит, сердце поющих снегов.
Как неистовый викинг ищет священную смерть в бою,
Как монгол разрезает косыми глазами пыльную степь,
Я держусь за лоснящийся пульс реки и теченьем бросаюсь вниз,
С крутояра, с карниза, туда, где поют
Снега, туда, где шепчет горный гранит и теряется след
Белого кролика девочки Кэрролла, где кристаллы...

Вот такой я,какой есть:
Ненавижу,Люблю,Тоскую...
Покажи, что в Душе твоей Совесть есть,
Что бы Жизнь не прожить в пустую.
Все, что прожито,прошлым стало теперь;
О многом Душа жалеет.
Настоящую Жизнь сбереги от потерь,
Пусть Любовь твое Сердце греет...

Как дома переходят в сомнения,
Ветви в радость, а капли в тоску?
Как в тумане цветет вдохновение,
И мгновенье идет по песку?

Как становятся линии нотами?
Как стихи заглушают орган?
И какими земными заботами
Пролетает по небу пурга?

И хоть что-то из нас начинается?
Или зря нам даны имена –
Все как свет в янтаре преломляется,
И причина потерь невидна.

Боль ушедшей прошлой жизни,
Не отпускающи бич.
Огонь потухшей свечи,
Что гаснет от порыва ветра.
В душе бушует море,
От горя потерь,
Что не оставляют покой.
А лишь слеза упадет,
Разбившись о бытие.
Это все, что останется.
Ушедший безвозвратно
Оставил лишь слезу,
След неповторимый,
Не следимый, не сыскомый.
Нет пламени – дым,
Дым уходящей памяти,
Что канет в летах,
В летах наших чувств,
Наших непокоримых чувств.
И нет, нет больше следа,
Нет боли, памяти… все.

Так мало...