Посвященный

Я никогда не стану смертным,
но и бессмертным я не буду...
Я буду жить в сердцах людей
и в их воспоминаниях.
И каждый подойдет,
и остановиться перед могилой.
И может слезы из очей,
а может и проклятие...
сорвется из души младого друга.
И фотография как серый черный день-,
останется в сердцах,где я живой,
где я здоровый.

2)Мечтатель.
Я совершу...я совершу
Я буду славен всему миру.
Желаю пасть на бранной славе
Желая я погибнуть за Россию,
Иль стать поэтом златописцем..
И буду...

Мой стих сегодня посвящен
Одной прекрасной нежной даме!
Кому? Вы спросите меня,
Отвечу я: Конечно, Маме!!!

Ведь мамы наши, просто клад!
Родней нет никого на свете!
Вот почему свои стихи
Всегда, им посвящают дети!

Хочу сказать, спасибо ей
За ласку, нежность, доброту.
За смех, улыбку и уют,
За неземную красоту!!!

В редкие минуты тишины
Сидя у открытого окна,
Мыслями уносишься в миры
Где ты был когда-то, но когда?

Где на море хмурая волна,
Сосны, дюны и древний янтарь.
Старый замок на вершине холма,
Как истории прошедшей старь.

Темный камень, поросший мхом,
И пустые глазницы окон,
Здесь когда-то правил тевтон,
А теперь тишины звон.

Ров, давно поросший травой,
Заржавевшие цепи моста,
Нет былой уж прелести той,
Что могуществом освещена.

Время вспять повернуть нельзя,
Все пройдет...

..а я оказывается живая
и когда я этому удивляюсь
то всегда радуюсь и смеюсь
и никогда окончательно не проявляюсь
(так хотелось бы иногда) а измысляю
что-нибудь еще удивительнее о жизни

и потрясает разница
между мной и какой-то травинкой
в открытом поле
между мною и львами
между мною и островами
в безвоздушном пространстве
между мною и числами
например тройкой или семеркой

признаюсь имеется такой грех:
я слишком серьезно отношусь к траве
я слишком серьезно отношусь ко львам...

На холодно-синем стекле воды
огненные поцелуи движений.

Молочно-снежные шапки гор
свисают суровым молчаньем.

Орлы кружатся в кристаллах воздуха,
нарезая следы
петлеобразных теней.

Хищные кошки, настороже,
прячутся в каменном логове.
Тем опаснее пляска людей
и грациознее возбуждение
каждого шага
церемонии посвящения.

Экстаз.

Окончание.

Гаснут костры.

Дым возносится духами
переплавленных чувств.

Тишина обретает законное
право звездным напутствием
страннику...

На пьедестал литературы
Он вслед за Пушкиным взошел,
"На смерть поэта" юный юнкер
Тех лет пиитов превзошел.

За дерзость мысли был гонимый,
Последовал царя указ,-
И гордый дух познал отныне
Войну, жизнь горцев и Кавказ.

Он, верноподданный России,
Воспел красу Кавказских гор,
Не уважать он был не в силе
Его народ, что чист и горд.

"Герои наших дней " и ныне
Не плохи и не хороши,-
И только Лермонтовский гений
Вскрыл мертвость и снобизм души.

А гений нашего поэта
И до сих...

Красавица и умница — поэт!
Ты светишь, солнышко родное…
Стройна, точена, как сонет,
Чиста, как небо голубое.

А как улыбчива, игрива!
С тобою никогда не скучно;
И, оживляясь шуткой милой,
Мы вместе посмеемся звучно.
* * *

Порою, дождь польет когда,
Луна нежна как запах розы,
Журчит осенняя вода,
Течет по стеклам, словно слезы,

Ты погружаешься в туманы
Своих таинственных раздумий,
Где в глубине бушует пламя
Мечты, стихов, любви, безумий…

Не взойдет заря на черте тумана...
В темной полосе капельки дождя.
Золотится рожь за усталым станом,
Созревает день в звуках сентября.

Погоди, постой, не гонись за тенью
C призрачной тоской грозовых ночей.
На Пороге грань, снова Посвященье
Ждет... Подходит срок... Cумрак отогрей.

Как тогда, давно, на Кристалле блики -
Отраженье звезд у дверей Любви.
Поднимись душа на посту великом,
Сквозь тропинок смог руки протяни.

Свет рожденья ждет, матрицей играя,
Окунись в него, заповедь...

Дома из глины и хвороста.
Живой мертвец
у вечерних костров.

Обряды, инициации,
культы духов и демонов.

Пасть гиены, клыки кабана,
рога антилопы, хвост хамелеона,
комбинации мирового хаоса
на судебных церемониях.

Мистические превращения.

Человек-леопард,
заклинатель дождя,
творец
священного огня.

Танцы, маски,
ножи, копья, шкуры животных,
тропический экстаз,
экспрессионистическая оргия,
восхождение
в бездну,
посвящение
в легендарное прошлое.

Пикассо и Матисс в...

Помню, в детстве пластинка играла,
От которой вставал в горле ком,
Потому что гитара рыдала,
И за душу хватал баритон.

Только правду, ничто не оставив
В той тени, что повсюду была,
Ты один пел про то, что все знали,
Но сказать не решались: хула.

Сколько мог, столько жил, не судите,
Душа гения слишком давно,
Отлетела в святую обитель,
Нам оставив лишь имя его.

А сейчас лжедрузья, лжеподруги,
Нагло врут, попивая вино,
Ни к чему непричастные люди,
Но зачем? Ведь ему все равно...