Постоянный

Вот встаёт над рекою луна
Одиноко и холодно ей
Я смотрю на неё из окна
С постоянной бедою моей.

Почему от меня ты ушёл?
Было вместе бы нам хорошо,
Я стараюсь всё время понять
Почему ты не любишь меня…

Перевалила жизнь за половину,
Пришла пора платить по всем счетам,
И взглядом медленным былую жизнь окинув,
Ошибок множество теперь я вижу там.

Я много времени убила в пустоту
Не тех любила и не с тем дружила.
Я не дарила людям теплоту
И чувства лишние в себе сама убила.

Мне в жизни многое само давалось.
Мой ангел постоянно был со мной.
И даже то в удачу превращалось,
Что в первый миг казалось мне бедой.

Сейчас иду по жизни без опаски,
И мудрость многая сама открылась мне.
Я...

Как тяжело тебя забыть,
Любить одной, страдать одной
И чувствовать, чо ты не мой,
А так хотелось рядом быть...
Писать стихи и понимать,
Что не прочтешь их никогда...
В душе лишь пустота...И боль...
Я не смогу ее унять.
В моих ты мыслях постоянно:
И днем, и ночью, каждый час,
И там безудержно и сладко
Ласкает ветер снова нас...
И в снах моих с тобой мы вместе,
Я счастлива, и любишь ты...
Но, просыпаясь, понимаю,
Что это только лишь мечты...

Действительность убивает меня
Предчувствуя наступление нового дня
Становится плохо как никогда
И так каждый день так всегда.

Снова новый день наступает
И снова ночь на день сменяет
Так хочется хоть что-то изменить
Хоть как-то ночь продлить.

Но вновь ничего не происходит
Вновь я сижу на краешке надежды
И кто-то постоянно рядом ходит
Как будто я не вижу под одеждой.

Так сложно это мне понять
Так сложно в этом мире жить
Я так хочу сейчас вниз упасть
Я так хочу себя убить...

Я не уйду сегодня.
Мне многое нужно понять:
Кто мне шепчет на ухо
И зовет постоянно гулять
От чего прогибаются полки?
От тяжести книг?
Ты не брился давно. У тебя на лице иголки.
Ты, наверное, к ним привык…
Не пойму, что в жизни важнее:
Вопросы или ответы на них
Похожу по углям, подумаю
Возможно напишу об этом стих…
Я прочла Кортасара с его «Кошмарами»
И Борхеса и Реверте и Кристи
Образованный человек всегда пригодиться,
Как гений-художник и его кисти.
У меня...

Кто-нибудь добрый, помоги мне!
Все имена – заюзаны дьяволом
Все имена всех религий!
Нет имени, под которым бы он не скрывался!
Каким бы ни называл он себя,
И которым бы ни подписывались влюблённые в него адепты,
Совершающие под этим именем, "этим именем" и "от этого имени"
Истязания, Бого-убийство, кощунства и зло.

Имена все лукавы!
За именем каждым лукавый прочно обосновал свой престол!
А ты – ДОБРЫЙ КТО-НИБУДЬ МНЕ ПОМОГИ!
Имени кого я не знаю!
(И не могу, потому, похулить, вместе...

Почему я любви не достойна?
И сердце мое постоянно болит…
И душа моя плачет так больно,
И о чем то вечно молчит!
Да! Я люблю, и ты меня тоже –
Но ты не такой, как в мечтах идеал:
Иногда ласкаешь, голубишь,
Иногда ты как острый кинжал…
Я поплачу – обида проходит,
Проглочу этот горький комок;
Сердце боль мою вечную скроет
И закроет грусть на замок!
Почему ты не видишь, как больно
Обиду в душе хоронить!
Почему я любви не достойна?
И тебя не могу не простить?!

Пусть порой не все идет как надо,
Пусть порой идут дожди.
Это так, но если надо, рядом
Я всегда. Ты только позови!
Пусть твердят, что все не вечно,
Разлетиться все - осколков не найдем.
Это так, но мы сегодня вместе,
А о "завтра" мы подумаем потом.
Завтра тоже ведь не постоянно.
Лишь "вчера" уже не льзя менять.
И ты знаешь, все-таки я рада,
Что тебя имею счастье знать.
И если завтра разгрозится буря,
Если домик дружбы будет наш разбит,
Я запомню -ты была мне другом,
А друзей...

Когда в апреле чёрный склон,
Вновь красным выкрашен закатом,
Тогда и колокольный звон
По сердцу, вдруг, пройдёт набатом.
И тело окунётся в стынь,
Как в том году, тем днём проклятым,
И на губах пыль да полынь,
Всё та же горечь, как когда-то…

Тогда весенним ясным днём
Ничто не предвещало горя,
Светило солнце и кругом –
Всё в свежей зелени уборе.
Но что-то было в той весне,
В её уж слишком ясном взоре,
И в той прозрачности небес,
И в том неведанном напоре...

Опустошённый,из похода
он возвращается домой.
Его не радует природа,
и ничего в стране родной.
И раны ноют постоянно,
и Гроб Господен не добыт.
И то что жив - ужасно странно,
но жив,однако.Не убит.

АЛЕКСАНДР БАЛТИН