Постелью она

Вереница снов,

бегущих куда-то,

промчалась

в Безбрежность

простором ночным,

мешая Сюжеты...

Постель примята....

Седая Млечность

в воздухе витает....

Сигаретный дым

в утреннем свете тает....

Кружась,

колечком поднимаясь

к Потолку...

В сознаньи отражаясь,

рисунком забытым.....

Cолнечный луч,

разорвав тоску,

сверкает, дробясь,

в Росе умытый.

Я полз, истекая от крови,
По выжженной гарью земле.
Вослед хохотали коровы
И выла баньшИ в ковыле:

«Вперед, Поглотитель Моркови!
Режь мразей, живущих во зле!» –
И кролик, урча, хмурил брови
И нервней льнул к бензопиле.

Взвыл реквием хор коростелей,
И, взвизгнув, я рухнул с постели
В кишащую страхами тьму.

С тех пор не включаю я телек,
А нА ночь, соснув карамелек,
Читаю бестселлер «Му-Му».

Я путаю пальцы,
Я путаю вены,
Я путаю стены,
Свой собственный голос.
Откуда-то сверху
Врезаются мысли
И пишут по белому
Медленно черным.
В котором пространстве,
В которой системе,
В которой постеле,
Я вижу животных.
Отсутствие тела,
В присутствии тени,
Но кто объяснит мне
Что здесь происходит?
В разбитой посуде
Валяются мысли,
В растоптанной сути-
Стихи и окурки,
Но я так хотела
И значит так надо
Гнилая помада,РУМЯНА И ПУДРА.
Я комкаю листья,
Как ветер бумагу,
Никто не...

Сохрани мою тень в своей тени!
Вспоминай мою нервную дрожь!
Захлопни мною открытые двери,
Но жаль, что нас уже не вернешь!
Сохрани мои слезы у себя на подушке;
И волосы мои не убирай с постели!
Хотя в ней уже спят чужие игрушки,
Но там остались блестки от моей тени!
Сохрани мою нежность на своих губах,
И ласку той ночи никогда не забудь;
Мою помаду оставь на своих зеркалах,
Но все-таки жаль, что нас не вернуть!

Кто-то играет на виолончели,
Но беспрестанно фальшивя все «ре».
Мерно скрипят пожилые качели.
В старом, обветренном, тихом дворе.
Август. Воскресная ждёт беззаботность.
Солнце висит над усталостью крыш.
Можно забыть, хоть на день, о работе.
Полдень. Двенадцать. Ты все ещё спишь.

Запах духов, полированный столик,
Утренний кофе, к полудню остывший.
«Нет, я не сплю. Ой! А времени сколько?» -
Отклик на голос, тебя разбудивший.
Я умолкаю. Оставлю в покое,
Сон твой. Присяду тут, с краю...

В сомненьях дум (как часто был осмеян,
Стреножен повседневной суетой)
Я падаю в объятия Морфея,
Уставший и с растерзанной душой…

Когда же с сонных тропок возвращаюсь,
Вобрав все грани истины в себя,
Мне чудится: я к Богу прикасаюсь,
Младенчески ликуя и скорбя.

Прекрасен миг, когда покой лелея,
Лежу в постели истиной пронзён,
Прекрасен дар божественный Морфея,
Судья мой неподкупный - вещий сон.

Всё так же скучно живётся на земле.
Следы на небосводе звёзд потухших,
Чувствовать за горизонтом не могли
Мысли «Странника» во снах насущных...

Где так виднелись стремленья к цели,
К ярким звездам, что посреди живущих,
И взглядом грелось, лежа в постели,
Мироздание живых и благополучных...

Надоело попусту скитаться по земле,
Взять да удалиться в бесконечность?!
Чтоб понапрасну не скучалось вдалеке -
Не тормози, жми на быстротечность…

С болью в сердце стартую на «коне»,
Со...

По тоненькой тропинки волоску
Плетусь к тебе, в зубах зажав сигару…
Не пей одна! Ведь горькую тоску
Гораздо легче вытравить на пару.

Прольётся в ночь шампанского фонтан,
Застелем пол обёртками ирисок,
И выпьем за ушедший наш роман,
Слегка приоткрывая "чёрный список".

Бросая возбуждённый хмелем взгляд
На яркий белоснежный цвет постели,
Я пуговиц ощупываю ряд…
Но пальцы непослушно занемели.

Безумством не насытится порыв,
Останется лишь слабое похмелье…
А ночь всё так же катится...

Ночью безветренной в мягкой постели
Некто мечтает о стройной газели.
Пальцы сжимаются в сладкой истоме,
Видятся козочки спяшему в дрёме.

Тонкие ноги, поджарое тело...
Некто готов уже взяться за дело.
Тянется страстно душою к далёкой
Хрупкой, застенчивой и волоокой.

Слюни стекают пузырчатои пеной,
Всюду болит от любви вожделенной.
Корчится он, поджимая коленки,
Бьёт кулаком в исступленьи по стенке

В ванне холодной он ишет спасенья,
Но не приносит она облегченья.
Некто на кухне...

Твой Вася Тёркин - наш герой, он всего иного пуще,
А может круче, в нём порой, смысл кроется погуще…
Как бы ни была горька жизнь без правды сущей,
Слово молвим про бойца и мы в строке кипучей.

Первый склад про молодца, в дни годины скорбной,
Веленьем совести – борца, утвердим в пыли походной.
И забыть, того, не вправе, мудрой мысли верен чёт,
Наш герой привязан к славе, раз - родился, на два почёт.

Жар уходит за пригорки, в так далёкие края,
Замерзал Василий Тёркин в шубке белой...