Последняя фотография

Часы секундами не сжать
Как несжимаемо пространство,
Где бесконечно долго "здравствуй"
В себе приходится держать.

В себе приходится найти
Запас терпения, и что-то
Не позволяет сбить со счёта,
Когда мы сотый раз в пути,

Когда один из нас устало
Услышит стук колёс в груди
И звон летящего металла.

Увы, сменяются капризно
Как Ленинградские дожди
В календарях большие числа.

2*
В календарях большие числа,
Где всем один отмерен срок
Сменить друг друга. Есть...

Твоя фотография —та, что над книжками—
Мне всюду мерещится, всюду привидится.
Ты там еще словно беспечный мальчишка,
К которому зрелость еще только близится.

Ты правды святой не сносил искаженья,
Бездомному псу отдавал скромный ужин.
Ты был не похож на свое окруженье,
Но так вот, как мне, никому не был нужен.

Тебя малыши обожали несказанно,
Взаимности девушки в письмах просили.
Но сколько же их, слов не спетых, не сказанных
Укором застыли в глазах твоих синих.

Ты всем помогал...

все стерто с памяти,все все,
твой адресс,номер телефона,
твое последнее але
и фото с внутрешнего фона,
сожгла записки,дневники,
все фотографии в альбоме
мне не нужны твои звонки,
цветы,подарки и все,что кроме.

Малыш прости, и меня не вини,
Забудь всё плохое, все ошибки мои,
Я правда жалею, что чувства ушли,
А может, их и нет, у моей тёмной души,

Прости меня, за то, что сердце разбил,
За жизнь твою, что во мрак превратил,
за горькие слёзы и ночи без сна,
Вот до чего довела ревность твоя,

Уже надоело, не в первый раз,
Ты просишь прощения и вновь слёзы из глаз,
и в сердце осталась только печаль,
Прости ..., мне очень жаль,

Обрела любовь на вечные муки,
в душе твоей лишь...

Что подарить тебе? Я подарю тебе день
В нежно-сиреневом и ускользающем шелке.
Летний, пожалуй… И пусть он запомнится тем,
Что принесет нам. Он будет летящим и долгим.

Может быть, выйдем на площадь кормить голубей,
Выпьем по чашечке кофе в кофейне у турка,
И попугай-предсказатель билетик тебе
Вытащит самый счастливый. Таким будет утро.

Может быть, будем бродить по горячим камням
И целоваться в прохладе укромного грота,
Ты по-мальчишески весело и беззаботно
За руку схватишь и к...

мы расходимся... сходятся линии
по картону прочерчены лезвием
как пометки венозные... синие
вот в чем сила чернильной суспензии
лошадей сигаретами к ногтю
грамм за граммом в могильные холмики
мед не любим привыкшие к дегтю
романтичные словно дворники
революция в пьяном остатке
резолюции легкие росчерки
блюдца бьем... ведь посуды в достатке
поставляют газетные очерки
фотографий семейных субстанция
неуспешна, нелепа, непризнана
скоро... скоро последняя станция
и походы в аптеку...

Бог сказал Иакову: «Встань, пойди в Вефиль.
Здесь с афёрой паховой ты поджёг фитиль.
Тех, кто норм этических выдержать не смог,
От проблем этнических не спасает Бог.

Акт святой, дарованный в знак моей любви,
Со своим народом ты вымазал в крови.
Приобрёл известности сей Сихемский шлях,
Вызревает ненависть на его полях.

Многим поколениям жать её плоды.
Уводи немедленно племя от беды,
А потом торжественно, Яков-Израиль,
Ты построй мне жертвенник в городе Вефиль».

***

От иных...

Мы внуки тех солдат войны,
Что шли в последний путь
И фотография жены
Им грела нежно грудь.

За счастье для своих детей
Они топтали страх
И с криком ярости своей
Фашистов рвали в прах.

День ото дня их дух крепчал,
Сплавлялся в прочный сплав.
В конце концов тот день настал,
Победа к ним пришла.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2011

А за окошком снова дождь идёт,
Слезинки-капельки стекают по стеклу.
И на коленях спит, мурлыча тихо, кот.
Я снова наши фотографии смотрю.
Вот ты весёлый… Вот ты грустный… Вот смешной…
Я слышу в тишине, как ты смеёшься.
Ты далеко, а мне всё кажется порой,
Что рядом… Что сейчас домой вернёшься.
Восьмое Марта… Дни рожденья… Новый год... –
Всё это прошлых лет счастливые фрагменты.
Но время так неумолимо мчит вперёд,
И жизнь нельзя перемотать как киноленту.
Ты здесь почти как взрослый, но...

Мне жить осталось…. Ни к чему счета,
И счётчики, вертящие годами.
Достала до печёнки маета,
И парус боли, поднятый ветрами.

Взрослеют дети, но не дал мне Бог
Испить всю чашу на одном дыханье.
И кровь глотают, из разбитых ног,
Мои следы в последнем увяданье.

Меня как хворост бросили в очаг,
Без разрешенья, спрашивать не в моде.
Но в старой рамке, на резном комоде,
Моей души непобеждённый флаг.

Мне жить осталось…. Но без эпитафий.
Её я сам себе же сочиню.
А вам останусь...