Последний поэт

Когда-то гибок был скелет,
Осанкой стройной благороден
И мой немалый интеллект
Был заострён и точен

Сейчас уже я не такой -
Хожу гремя протезом,
Оставшись с правою ногой,
Я балуюсь шартрёзом.

Пришла на голову одела
Корону светленьких волос
И не даёт сидеть без дела,
Сидеть посапывая в нос.

Пришла серебряная старость!
Я ж,не взирая на усталость,
Ночами долгими сижу,
Стихи о прожитом пишу!

И хоть не вижу в этом смысла -
Под старость видеть научился
И стройный лист и...

«Бросившие Родину на растерзание, врагам,
сытые и довольные, а как кажется вам, кто
лучше? первые или вторые?» думал петя,«за
то живы, счастливы, на этом свете, а первые
на том», «и я всё о том, а как ещё последним,
стать первыми, истина ведь дороже, дружбы?»
«дороже, только прошу тебя, не криви, ты, сво
ей рожи».

Подобен птахе Божей,
Бродяга и поэт.
Копить совсем не может,
Он злата и монет.

Поэт и сидя дома,
Душой всегда в пути.
Он целый мир огромный,
Сумел в стихах найти.

Душой поэт бродяга,
Он неприкаян ей.
И часто жизни блага,
Не ведает в своей.

Жизнь — вечная дорога,
К истокам — в нас — к своим.
В себе лишь найдя Бога,
Мы над собой взлетим.

Подобен птахе Божей,
Душою в мир открыт.
Поэт, но часто ложно,
Он понят им и бит...
Марковцев Ю.

Надежда умирает последней?
Нет, последней умирает любовь.
На земле все любви подвластно,
Лишь она нашу греет кровь

Конечно, Надежда и Вера
Значат много, но как без Любви?
В Надежде и Вере есть мера
В Любви все безмерно, пойми.

Без меры - надежды и веры,
Без меры - печали, тоски
Цветов и улыбок без меры,
И счастья так много в любви!!!!

Лишь любовь нам жить помогает,
Проливает небесный свет.
Да и жизни без нее не бывает.
Нет любви - и надежды нет!!!!

Что ж... в моей жизни...
Финальная сцена.
Сцена ЛЮБВИ...
И артистка на сцене лишь я.
Вера распята...
Душа на Заклании.
Так бывает... когда...
Под ногами пылает земля.

Я иду обжигаясь...
По сцене безмолвно.
Занавес поднят...
В зале выключен свет.
На небесах...
Грехи мои кто-то считает...
Но я не прошу...
Снисхожденья к себе у Небес.

Пусть будет так...
Сцена последняя сыграна.
Я осталась одна...
В этой сцене ЛЮБВИ.
И только прошу...
Опустите скорее занавес...
Может быть я...

И снова засыпает... мой уставший город...
Трамвай последний... катится в депо.
И этот тихий стук колёс по рельсам...
Вдаль убегая... колыбельную поёт.

Вокруг всё засыпает и даже фонари...
Своим уставшим светом... касаются земли.
Трамвай тихонько катится... колёсики стучат...
Стучат они как часики и тоже спать хотят.

По городу трамвай... катался целый день...
По кольцевой кружил... как будто танцевал.
Он целый день катал по городу людей...
И к вечеру трамвай... немножечко устал...

Из цикла «Великий и Могучий…»


Великий Пётр издал указ:
Кремлёвская охрана –
Что ни гвардеец – высший класс –
Силён, умён, подтянут…

Враз новобранцев строй возник…
Ждал первого вопрос.
«Откуда родом, призывник?»
«Москвач!» -- глас произнёс.

Сие услышав первый раз,
Служивый не палач,
Но всё же врезал между глаз.
«Москвич, а не москвач!!!»

Вот молодёжь! Всё нипочём!
Такой же призывник,
Едва назвался "москвачём",
Вмиг от удара сник.

Кулак, вдогонку "москвачам",
Ждал...

Твоя,.. земная, Тень,.. воображаемо,.. —
в движении,.. воистину неповторимо… У тебя…
…быть может, на стене. Или — по шторам,.. у окна…
Дыхание твое я должен слышать!..
…потаенно. Медленно вбирая шепот мысленный,..
тебя живую вижу!.. ТЫ. …во мне: в сознании всегда…
Я тоже,.. вроде, отвечаю что – то…
НО. Увы: Слова,.. — неумолимые,.. местами…
…смогут ли они в Пространство передать?
Всю прелесть тайного движения твоих ресниц…

А за окном осенние дожди… Сырые холода, уже…
НО. Мы...

В наш век погибели искусства
Так модно творчество - слов нет!
Куда ни глянь - сплошные чувства,
Куда не плюнь - любой поэт!

Век производства, капитала,
Накопишь денег - издавай;
Публиковаться проще стало:
"Читатель, эй, плати, читай!"

Полно издателей хороших,
Поэтов ласковых имён,
Поэта лишь одно тревожит,
Что всё же не читаем он.

Напрасно славу ждёт мечтатель,
Так долго, что затосковал...
Кому читать, когда читатель
Давно уж сам поэтом стал?..

Автор: Ольга Волкова

Восхваля красОты пучины бездонной
На лбу гранитном
Восседая, как на троне.
Творил:
Поэт.
Он чувства и слова переплетал
Всю нежность и тепло - Любимой
За свет очей, за непокорный нрав,
Дарил.
О как он был всесилен:
В сравнении рожденные слова
Ложились криво,. Спутанно, невнятно.
Но мысль его прекрасною была,
И лишь нескладность была не понятна,
Пройдут столетия, пройдут,
Наверняка,
И суета сует поглотит быстро это.
Но в памяти, как след издалека,
Невнятный слог,
Дрожащая душа...