Последний листок отлетает

На бумажном листке...
Пожелтевшем от времени.
Нарисовано сердце...
Дрожащей... рукой.
И неровными строчками...
Под сердечком... написано.
Я люблю тебя... милый...
И хочу... быть с тобой!

На бумажном листке...
Пожелтевшем от времени.
Чьи-то жаркие... чувства...
И чья-то судьба.
Две влюблённых души...
Двух сердец... притяжение.
Я люблю тебя... милый...
Я твоя... навсегда.

Лариса М.

Подул холодный ветер.
Листик сорвался
и парит, не ведая,
куда он летит.

Вот дерево – в нём соки солнца, подземные ключи,
шёлк ветра, стойкость ста зимовок, ста перерождений –
теперь оно – листок бумаги
с отрыжкою чернильной у свечи
в подвале неизвестного поэта –
преемственность – когда поэт вдохнёт,
вернёт, нарежет
одну другую сотню слов ветвистых на плоскости молочной,
тогда природы память, труд и красота найдут
за этим всем, в какой-нибудь душе, очередное воплощенье,
дымясь листвой осенней, обретут они,
как часто происходит, в горне смерти...

Обрывается тропинка, убегая из-под ног.
Я смахну с щеки слезинку и завяну, как листок.
Для любви молчит сердечко, на душе моей тоска, обронила я колечко, видно это не судьба.
По тебе скучаю, милый, не вернешься никогда?
Под деревьями застыла и гляжу на облака. Улетают стаей птицы и курлычут мне: "Прощай!", полыхает свет зарницы, нарекая лишь печаль.
Только я судьбе не верю. Не забудешь – приезжай. Я любовь твою согрею, буду верной, так и знай. От заката до рассвета буду ласки я дарить...

Гаврила жил в ладах с Законом,
Исправно заполнял "листок".

Имел гараж Гаврила скромный-
Автомобилей штук с пяток...

Мера"
Она добра к тебе не будет,
Не жди,не верь,не вспоминай.
Ей все равно,что скажут люди,
Прости,забудь,иди,прощай...
Слетит листок календаря
День прожитый,уже не дата,
Она то верила,ждала,
Но не сегодня,а когда-то
И ен кому-то, а тебе
Она всецело доверяла,
И не к кому-то, а к тебе
Молитвы у свечи читала...
Теперь пусты ее глаза,
В них нету главного - нет веры,
Не жди и ты в ответ добра,
Ведь у всего есть чувство меры....

Полумрак и огонек свечи,
В шарики катаю теплый воск,
Ты мое сознанье помолчи,
Знаю,тебе нечем мне помочь.
Будет вьюга бить в мое окно
Снежным вихрем ляжет на пороге,
Мне в моей душе уже тепло,
Мои мысли были ко мне строги.
Тень от свечки ляжет на листок
Я перо возьму и напишу,
То о чем лишь знает только Бог,
То, о чем предательски молчу...
В эту ночь признание мое
Полетит за вихрем в даль кружиться,
Не прочтешь...Да не тебе письмо,
То,чему не быть - не сбыться.
Жалость хежу гнева...

Дождь…через сердце…
Косой зябкий ритм… с неба…
Тире. Точка. Точка.

Жизнь моя – помнит тебя. И болит.
Самую малость. Вот столечко.


Я благодарен парижской грозе!
Всё перемыла!… И смолкла.

Здравствуй, бульвар Шанз-Элизе:
«остров блаженных» и мокрых!!…


В вязовых кронах и в нас –
толкотня…
Каждый листок – наизнанку!…

Вспомни, родная.
Вспомни меня.
Вспомни же… нашу «морзянку»!…


Омут. Тире. Тире. Тире.
Омут неоновых улиц… Шквал мокрых красок:
в Lido КАБАРЕ...

Навстречу солнцу
Одинокий листок полетел,
Мотыльком стать мечтая...

Там, где-то далеко, стоя у окна,
Ты смотришь, как в траву падает листва,
Как дерево взмахнёт ветками ей вслед,
Как ветер чуть вздохнёт словно бы в ответ…
Там, где-то далеко, рядом нет меня...
И молча ты грустишь, за листвой следя…
Нас раскидала жизнь без путей-дорог -
Сам каждый по себе сорванный листок…
Да, знаю, всё пройдёт, всё перегорит…
Но глупая душа до сих пор болит…
Ведь где-то далеко в сумрачной тиши
Ты, как и я сейчас, у окна стоишь…