Последние дни уходящего лета

Первый шаг далеко уже в прошлом,
Было время тогда не таким.
В нём весь мир мне казался хорошим,
Я считал этот мир весь своим.

Был я искренним, честным со всеми,
Не боясь, всё потрогать хотел.
Но шагнул — и года полетели,
Стал седым я и белым как мел.

И уже не далёк шаг последний,
Шаг за шагом к нему я иду.
Мир за ним, как за первым неведом,
Как тогда, я шагнув, упаду.

Между шагом последним и первым,
В миг спресованны жизнью года.
Исчерпав здесь её все резервы,
Я отсюда уйду...

О футболе российском, столь много,
разговоров…, но, вновь, небеса
созерцают, опять ( К Моде ль – в Бога? )
всех кульбитов мяча, чудеса,
улетающих в призрачность далей
( Видно, к целям, что ждут ( в высоте )
широты… )… - Но ужель, для печалей,
к не согбенности душ, простоте?
И порхают удачи, всё мимо…,
что, в сей сфере, почти что, всегда…,
тем, суждения тревожа ( Не мнимо! ),
ведь итогов – одна лишь беда…
Иль ворота для вас – небольшие?
Или мячик, по форме, квадрат...

И рождаются дни
Дни, становятся короче,
Но все ярче звезда - Да!

До последнего вздоха, я буду любить...
Я буду надеяться... верить... мечтать!!!
До последнего вздоха, пока сердце стучит...
Жизнь... нужно ЖИТЬ, а не существовать!!!

До последнего вздоха... я только твоя...
Каждой клеточкой... я в тебе растворяюсь.
Дыханием любви... я согрею тебя...
До последнего вздоха... люблю... улыбаюсь!!!

Лариса М.

Мы тратим дни, которым не вернуться;
Одни навзрыд, другие невсерьез
И все решаем в чем же утопиться –
В спокойном счастье, иль в океане слез.

Мы не одни, но все же одиноки.
В других спешим, спасаясь от себя.
Одни – рвачи, другие – недотроги.
Одни – до дна, другие – не любя.

Мы тратим дни. Проходим незаметно
От глупой смерти в десяти шагах.
Мы любим часто, порою безответно,
Иллюзии подпитывая в снах.

Мы выбираем: лучше помолиться,
Свои эмоции накапливая впрок,
Или тщедушной...

Куда уезжает последний трамвай?
Быть может за счастьем,что в небе хранится?
Чтоб завтра с утра не сказала "прощай"
Мать сыну,который вот-вот родится.
Быть может за солнцем,что путь озарит
Давно не смеявшемуся человеку?
И муза его наконец вдохновит,
Вернет лекарства обратно в аптеку.

В корзинки на небе пакуют успех,
В лукошко кладут аккуратно веселье
И ждут тот последний трамвай без утех,
Уже опустевший,ждущий похмелья.
А завтра с утра раздает чудеса
Направо-налево,тебе и прохожим...

Ну нельзя мне сегодня уснуть, я худею!
Из своих семьдесят семь килограмм,
Ровно столько, выгоню в шею.
И останется дух, словно пух,онемею,
И тогда я на нём, себе фору отдам,
Полетать на духу, я сумею..
Я истрачу в безумном полёте себя,
До последней, до крошки и капли!
Лишь бы ты, в небеса ни когда!
Не летела за глупеньким счастьем!
Пусть не видел Тебя, я совсем,
Ты же в будущем, Ты же в будущем,
Ну а я прямо сейчас, уже Ангел вообще,
И сегодня мне это, очень нужно!

Вспомнила страна Героев!
И когда немец по Союзу шагал строем.
Нашли средств, не пожалели,
Когда блокадники очень постарели.
Чтоб парад в Петербурге провести...
До молодёжи нашей донести.
Как их прадеды, деды...
В холоде и без еды.
Город Ленинград свой защищали,
А в 1944-ом году блокаду прорывали.
Сколь народу там полегло...
Кто пережил... вспоминать аж тяжело.
Чего русскому народу пережить пришлось...
Чтоб хорошо нам здесь сейчас жилось.
Сколь с голоду умерло взрослых и детей...

Я прощаю им зло стремлений,
Обойти б их — устал от склок.
Ложь надуманных обвинений,
Дарит боли укол в висок.

Я чужак — мне не будет веры,
Так везде было и всегда.
Не последний я и не первый,
Кто узнал в жизни холодА.

Не последний я и не первый,
Понимаю всё, но опять.
В сердце боль и как струны нервы,
И дум ворох мешает спать.

А земляк, он служил в Афгане,
Видел смерть, воин он — боец!
Говорит: - « Не психуй — устанешь,
И тогда тебе всё — конец!»

Я прощаю им зло...

"Вид с трех сторон у меня чудесный. На запад пятиглавый Бешту синеет, "как последняя туча рассеянной бури"; на север поднимается Машук, как мохнатая персидская шапка, и закрывает всю часть небосклона; на восток смотреть веселее: внизу передо мною пестреет чистенький, новенький городок..."
М.Ю.Лермонтов


Здесь на запад Бештау, а на север Машук,
Только город разросся за два века вокруг,
И отлитый из меди вечно юный поэт
На холодный гранитный присел постамент.

С пожелтевшей бумаги...