Последние дни уходящего лета

Задержалось бабье лето,
Не спешит уйти.
Паутиной серебристой
Хочет оплести
Уходящие этюды
Кисти октября,
Где палитру обновляет
Поздняя заря.

Чтоб из памяти не стерлись,
В слякоть и в мороз
Расцветастый листик клена,
Золото берез.
В переливах и зарницах
Утонул закат...
Не уходит бабье лето,
Не спешит назад.

Торопитесь налюбиться,
Кто любить не смел.
Торопитесь повстречаться
Те, кто не успел.
В ожидании рассвета,
В ночь, при фонаре,
Обнимаюсь с бабьим летом
Я в чужом...

В твоих глазах осенний листопад,
А на щеках дождинки-серебринки,
В душе метёт февральский снегопад,
И в сердце,айсберга осколки-льдинки.
Так провожают уходящего родного,
Без объяснений бросившего вас.
И кажется не суждено уже другого,
Воспоминанья только в предрассветный час.

Лёгкая поступь шагов уходящих...
Хочется вслед за тобой побежать.
Нет тебя в будущем, нет в настоящем,
Прошлое тоже мне не удержать.
Сумрак укутал уставшие плечи,
Вдруг, стало пусто в озябшей душе.
Что мне осталось? - Прошедшие встречи...
Воспоминанья не греют уже.
И невозможно вернуться в былое
Даже, чтоб угли поворошить.
Снова один, а ведь было нас двое...
Я без тебя не привык ещё жить.

Я не рад уходящему дню,
Пусть плохой он и даже очень.
Никого ни в чём не виню,
Всё так будет, как жизнь пророчит.

На себя самого я зол
За слова, за своё упрямство,
Что судьбою накрытый стол
Не ласкает мой взгляд убранством.

Что я сделал, себя спросил,
Чтобы жить веселее стало.
Бился даром, что было сил,
Опускал в пустоту орало.

Потерял я себя, потерял
В этом времени странном очень
Средь крутых непролазных скал,
Среди лжи и ненужной порчи.

Но стою и держусь за миг,
Моё...

В жемчужных облаках рассвета,
Едва затронутых румянцем,
В другую, теплую часть света
Стремились птицы в грустном танце.
А крики их в просторе свежем
Так ненавязчиво звучали,
Отчаянно-протяжно-нежные,
От безысходности печальны...
И эхом гулким отзывалась
В сердце тоска об уходящем
И в облака за стаей рвалась
Душа о юности скорбящая.

В закатных лучах уходящего дня,
Когда бы меня не спросили:
- Нет флага, но Родина есть у меня,
Я – русский, живущий в России.
Покуда остались и совесть, и честь,
Болезни ещё не скосили:
- Нет русского флага, но Родина есть,
Я – русский, живущий в России.
Я руки не грел у чужого огня,
А с неба дожди моросили:
- Нет флага, но Родина есть у меня,
Я – русский, живущий в России.
Предательства, подлости, сладкая лесть,
Как голод и войны косили.
Нет русского флага, но Родина есть,
Храни...

Догорает моя сигарета...
Темно, от маленькой лампы совсем нету света
Не могу заснуть, вспоминают образ твоего портрета
Читаю письмо и чувствую аромат лета
Пытаюсь забыть, смотрю на соседа
А он тихо курит, в руках его газета.
Я вздыхаю и вспоминаю последние три куплета,
Той песни, что пели мы где-то там, где-то...

Где же была твоя тонкая душа поэта,
Когда отправляла меня на край света?
И написав последнее письмо, не спросив совета
Ты не дала мне даже дать ответа.

Стук колес, мне...

Когда с последней нити
обрываются крылья
самого близкого,
когда не смыть
слез-сталактитов
в черных пещерах
полночной тризны…
тогда рождаются песни
свинцовых дождей
и палящей воды,
тогда на месте
смысла
возбуждаются серые дни
зимних приливов…
Когда уносит родное
в неизвестное,
когда неизвестное
становится паранойей,
и соль сердца
истерта до пресного,
когда невыносимо от зноя
душеного дня,
пресытившегося
бегом времени,
тогда замираешь каменным небом,
и холодной верой...

Мчатся годы, дни летят за днями,
Мы живём средь жизни суеты,
Иногда умнеем мы с годами,
Иногда не знаем где же мы...

Дом, работа, к лучшему стремленье,
Кто гуляет, а кто пьёт вино,
Посещают иногда сомненья,
Что Есть счастье в жизни? Где оно...

В жизнь мы эту для чего родились,
Чтоб пахать за хлеб и колбасу?
Посмотреть: другие не трудились,
Как едят - то видно по лицу.

Для кого-то отдых - огороды,
Для других - Канарски острова,
Не поймёшь никак кому в угоду
Ты живёшь, зачем...

В последний августовский день
Прощаясь, Лето вдаль уходит,
И стаи птиц с собой уводит,
Нам, оставляя грусти тень,
В последний августовский день.