Портреты

Ну так что. К сожалению, во втором сезоне
Мой печальный герой оказался совсем иным -
Появились какие-то деньги в его ладони,
Сам себе казался счастливым и молодым.

Набегали волнами пост-кризисные коммерсанты,
Наконец, освободившиеся от вириг,
Открывались невиданные таланты,
Вплоть до чтения самых забытых книг.

На портретах вождя рисовали порой такое,
Отчего, вероятно, каждому не уснуть -
Безусловно легкое, голубое
И теперь-то с этим не справится даже пульт.

ОДИНОЧЕСТВО - СВОБОДА?
VicRus
Виктор Русаков: –
по В.Набокову – “Одиночество!”
.
Экспромт…
.
Нет в одиночестве свободы!
.
Коль одиночество – Свобода
Чрез объективность – антиподы
Как нестыкующих два слова,
Противоречащих условно
Друг другу, – заявивший врёт!
.
Не в государстве ли живёт
Знать, объективно, – несвободен!
Под Основным творит Законом
Не понимает! – Не доволен, –
С рождения что под покровом,
И не под божьим, – одинок,
Под государственным, канона!
.
Считать...

Стих пожалуй странным будет,
О любви, о жизни пишут,
Тему эту вдруг осудят?,
Лишь упрёки я услышу.

Чтоб в рассказ такой поверить ,
Трудно подобрать раскраску.
Всё шаблоном не измерить…
Назовём стишок мой сказкой.

Рассказал мне друг когда-то
То, что лично сам увидел.
Имена назвать и даты
Смысла нет, чтоб не обидеть.

Друг лежал в каталке-койке,
Ранен был в живот осколком.
Взрыв случайный был на стройке,
И от боли взвыл он волком.

Привезли его в больницу,
Все врача хирурга...

Припадков нет и нет разврата? здесь иванов,
сидора, брата, не испоганит, не сотрёт,
а просто лохов разведёт,
служивый не смеётся в цирке? манежа нет,
одни опилки, лепёшки из навоза слов,
и тут не надо и коров, и изгаляться,
и придатков излишков нет? и лишь тапёр,
играет огненное танго.
Не зябнут? на подносах манго,
без ржанья падлы и цинги оскала плешь его
серьги не откусить и не померить
как пёс в ночи подарку верить, презента нет и нет
тоски понос один портрета проседь
и...

В каких портретах угадать черты
Предвосхищенья иль утраты?!
Играет дождь на переправе клавиш
И отпускает ноты на холсты...
Стремится сон смотреть в глаза ночей...
Свечей мерцанье поджигает время...
В каких рассветах произносит бремя
Нас, выпавших в жест, в преферанс судьбы…
«Но там внутри за тайной полотна»
Есть тонкий звук, пронзающий октавы,
Он помнит вечное, а дни слагают драмы
И вписывают в имя тесноты.
Какой же век тебя приобретет
Иглой мечты, привычкой свято верить
И призовет...

Живут гармония и красота,
Тут по соседству где-то рядом,
Они всегда ведь вместе неспроста,
Хоть не доступны нашим взглядам.

Проявлены в любви они сполна,
В любом цветке, в любом пейзаже,
Я вижу в каждом уголке листа,
В моей палитре с краской даже.

Мы замечаем эту красоту,
В лице любимых, наших деток,
И видим рядышком гармонию,
Что в рамках их цветных портретов.

О вкусах нет дискуссий, спора нет,
Держу пари без возражений,
В гармонии есть свой духовный свет,
А в красоте он...

Просто, как имя любое и отчество,
Нужные строчки приходят извне.
О, Вдохновение, Ваше Высочество,
Что-то заходите редко ко мне.

Если же вдруг Вы визитом одарите,
Сердце уставшее, как не моё,
Вновь удивит волшебством комментария,
Майской соловушкой вдруг запоёт.

И в голове моей бурной до этого
Новые мысли опять оживут,
Образы яркие мини-портретами
В мир неспокойный, светя, поплывут.

В мир поэтический очень мне хочется
Прочно войти, мощным словом звеня!
О, Вдохновение...

Мы убегаем за горизонты,
Туда, где небо целует солнце.
Туда, где звезды улыбкой светят,
Будто бы дети.

Туда, где море обнимет нежно,
Туда, где ветер подарит свежесть.
Где вкус любви твои губы тронет,
Согреет ладони.

Туда, где снег в облаках танцуя,
В небе портрет любви рисует,
И улыбнутся снежинки вьюге.
Мы не воюем.

Туда, где скучает день весенний,
Где ароматные сирени,
Где возрождаясь, живет природа.
Это свобода.

Туда, где расстались мы однажды.
Но почему? Уже не важно...

Не всем, увы, друзья дано,
Писать красивое панно,
Создать портрет на полотне,
Добавив тени в белизне,
Сюжет в картине заодно,
Чтоб всем понравилось оно.
Но каждый может быть вчерне,
С профессионалом наравне,
Где силуэт, в ком так смешно,
Рисунком не завершено,
Разляпистое в ширине.
Шедевр повесить на стене,
Где модерново и умно,
В багет оформлено дерьмо.

Автор: LanaZukhba

Сидя у берега моря,
Портрет я рисую твой,
По тебе безумно скучаю,
Любимый мой, нежный, родной.
О тебе стихи сочиняю,
Не зная, как ещё выразить боль,
Вспомнив лицо твое, тяжко вздыхаю,
А небо на раны сыплет мне соль.
Ибо им я любуюсь, предполагая,
Что ты там сидишь и смотришь сюда,
А эта боль изнутри ведь сжирает,
Сжирает, сжирает и губит меня.
Ты сверху нас, солнце, оберегаешь,
Хранишь нас от бед, хранишь от несчастья,
Но, милый мой друг, неужели не знаешь...