Портреты наших отношений

Памяти моего школьного учителя
литературы Солоновича
Геннадия Александровича
посвящается.

Жизнь складывает годы в стопку, как тетрадки...
Опять я школьницей за партой в сентябре,
Откроет память мне уроков всех закладки,
Огнем лампада знаний горит на алтаре.

Звенит звонок, опять урок литературы,
Портреты классиков будто иконы по стенАм
И двери в мир священных ценностей культуры
Учитель школьный как факир откроет нам.

И будут умерших давно поэтов лица,
В стихов окладе вечном...

Субботний день - безветренно, тепло...
ГАЗель в засос расцеловать охота!
А "зелени" в карманы нанесло!
Не всем конечно ныне повезло...
Такая вот удачная суббота!

Протокола не выдал на-гора -
пора... Свербит и зачесалась холка.
Безликий ВАЗ крадется по дворам.
Не проезжайте мимо! Здрасьте Вам,
портрет: в очках, усы и эспаньолка!

************

- Готов принять сивушные пары,
вкусить букет и распылить сомненья, -
последыши "дыхательной трубы"
всегда тактичны, никогда грубы,
не...

Проза ума не проза сердца – не созерцает ликов-лиц.
Прочерк-портрет прозопагнозии – в ликах черты размытых лиц.
А память помнит лишь тебя, храню отличный идеал.
Я помню – не забыл, хоть я не звал и не звонил.
В колоколах пророчества я прочность пробудил.
+++++++++++++++
О, всё же, Боже, кто же мы? Кто в нас творит, творил.
В колоколах пророчества Бог прочность пробудил.
++++++++++++++++
Я прокурором был, а ты как адвокат.
Сожительство я наше отменил, и жизнь была как ад,
Но нет...

Как хочется быть женщиной и всё, но вот беда, писал об этом классик,
С утра запрыгнешь в быта колесо и забываешь, что такое праздник!
Где каждый час, то кони в пене мчат, то избы вспыхнут, к помощи взывая,
Спешат года, копытцами стуча, летишь и ты, себя не замечая.
Ещё вчера нужна была ты всем, используя, распяли и забыли,
Опять обман – рекламный чудо-крем и тишина в подаренной мобиле!
Так незаметно дети подросли, живут отдельно, муж нашёл другую,
Что так случилось, некого спросить, с...

Беда приходит к нам без стука -
В миг опустел вдруг отчий дом...
Потеря - страшная разлука...
И ночью пусто..тихо днём..

Портреты в рамках на стене.
Любимый взгляд ты снова ловишь,
Стоишь в давящей тишине...
И на родные лица смотришь.

Шаги по дому.. эхом по углам..
Слова...воспоминаний клочья..
Вас нет...Скажите, как вы..там..?
Но нет ответа...многоточия...

В бессилии поникнув головой,
Молитвой тихой даруешь покой...
Лишь с фотографий нежно и любя,
Отец и мама смотрят на...

Есть время когда хочется курить
Хотя не знаю чем оно поможет
Бывает многое нам хочется забыть
И убежать куда-нибудь, быть может...
Я маленький наивный человек
Но для меня не может быть дороже
В окне твоём вечернем лунный свет,
Портрет лица, что в памяти отложен
Но если даль пленит тебя
И ты исчезнешь в утреннем тумане
То я не буду ждать огня
Покрою только тихой бранью
Я создана для тишины
И летом, в праздничное утро
Я подымусь ради большой мечты
Которой ты меня...

.... таинствен путь ....
… да и к тому ж, пока что,
Гены-цепи динозавров, частью в рясах, тут
И всё пытаются меня доисчерпать,
Но всё никак…, но мрут....

Впрочем…, ины из них,
(кто змия «баловал»- Ха жёг огнём),-
И, в рай летят!
И получают, то чего хотели тут, торжествено-,
Но, - там, вВерху дано принять…

К счастью не без того…, но больше в Эпосе…
Не о досто(а)инствах, но о подменах…
Реально-голо, и, о скрытых лжами, Ведах…,–
Потом, в догматы принятых, сюжетах

Но, неки, над...

Слыхали вы, как волки воют
В студеной ветренной ночи? -
Вот так же от тоски и боли
Струна гитарная кричит.

Ведь он же... Он же не играет -
Свою живую рану рвет,
Он ребра с хрустом раздирает,
Чтоб сердце обнажить свое.

Как этот вопль бьет по нервам!
Что он им силится сказать?!
Над ним рыдала бы, наверно,
Недавно умершая мать,

И этот вой тоски безбрежной
Ужель не поняла бы, ты,
Та женщина. что в сумрак снежный
Ушла, устав от нищеты?

Он задыхается в надрыве...
Чтоб после...

Здесь память живёт, въедаясь в трухлявые брёвна,
в развилки скрипучих полов, в лязг заштопанной кровли,
здесь память жуёт жвачку потухших бесед,
и ветер стучит мотыльком в расщелины окон,
как ветхое эхо застывших житейских примет.
Здесь Экклезиаста слова в шелка паутины одеты,
и вечная тень тщетно ищет глухого ответа
в останках своих, в костяке разложившейся плоти,
углы обгрызая, страницы скобля чёрным светом,
страницы опавшей листвы и желтушно-осеннего пота.
Здесь пыль – первым снегом...

Если в дом постучалось горе,
И зажглись на поминках свечи,
Нет, ребята, не лечит море,
Да и время, увы, не лечит.

Опоясана чёрной рамкой
Пустота воскового лета.
Ты опять, как живая, мамка,
Улыбаясь, глядишь с портрета.

Перепутаны дни и ночи,
Алкоголь разведён слезами.
Я сегодня один, и прочих
Не прошу мне дарить бальзамы.

От последней совсем короткой
Недосказанной беглой встречи –
Нет, мамуля, не лечит водка,
Да и время, увы, не лечит.

2012 г.