Портрет генри

Сказка эта, друг, проста,
Сказка эта про кота.
В деревеньке, под горой,
Кот жил в доме озорной,
Только вечер на порог,
Кот вползает в погребок,
В нём сметанка та и сыр,
У кота отменный пир!
Так и жил он, не тужил,
Только пойман как-то был.
Изгнан кот из дома вмиг,
Брёл он лесом, напрямик,
Шишки лапою сбивал,
Кот без устали ворчал:
- Сам себе я господин,
Проживу в лесу один!
Я, конечно, молодец,
Да хозяин мой - глупец!
Я же кот на зависть всем,
Никаких со мной проблем,
Только...

А

Аист ананас нашёл,
К Айболиту с ним пришёл:
- Посмотрите ананас, не опасен ли для нас?
Отвечает Айболит:
- Ананас не навредит,
Витаминов много там,
Принесёт он пользу вам.

Б

Бочку бьёт баран упрямый,
У него одна беда:
-Почему такой рогатый и «бодатый» я?
-Ты не бойся баран Борька, помогу твоей беде,
Обрублю рога я только нагловатому тебе.

В

В городе Воронеже есть известный кот,
На Лизюкова улице он давно живёт,
Весело мурлычет, в гости всех зовёт.

Г

Где живут...

Унылый вечер осенью дождливой
Он как и ты, такой не торопливый
И под ногами грязь
И солнце светит как в последний раз
На сердце паутины ядовитой вязь
В пустых глазницах, что глядят куда-то вдаль
Давно уж смысла жизни нет
Засохший на столе стоит цветов букет
Я в глубине души ещё храню твоей любви портрет
Мне эту осень трудно будет пережить
Без твоего тепла…

Всё что назначенно — исполнится,
И в прошлом скроется сей час.
Споёт печаль на сердце горлицей,
В себя проглотит время нас.

А на стене висят портреты,
Тех, кто жил в мире здесь до нас.
Сей час, их тронет солнца светом,
Увижу мысль на дне их глаз.

Она вдруг души нам сквозь время,
Соединит и я вздохну.
Вдруг ощутив, что смертны все мы,
Что в прошлом тоже утону.

У них был тоже час свой — сей,
Своя эпоха и сегодня.
Но они в прошлом теперь с ней,
Забрал их Рай иль Преисподня...

Ну в чём же здесь моя вина ? Причём тут кореша ?
Не будь со мной так холодна, ты режешь без ножа.
Денёк-другой уж потерпи, увидишь в новостях,
Не мог оттуда я уйти, ведь был я не в гостях.
На происки врагов уже собачий нюх давно,
Но в этот раз на вираже поймали, как в кино.
Терзать, колоть, пытать людей они уж мастера,
А самый главный заставлял пить водку до утра.

Наша жизнь полна обмана, правда лишь на дне стакана,
Просто мы живём на грани, каждый день на поле брани,
Я во всём сам...

Ночная комната -
бездонный поцелуй.
Февральский снег белеет за окном.
На сердце стрелы
леденящих струй.
И в тишине, скребёт
метель в стекло.

В морозной вышине,
висит луна.
Деревья спят закутанные в шубы.
Чужая, безрассудная жена
Прикрывши очи,
подставляет губы.

С её плеча,
дотронувшись несмело.
Пытаюсь мрак ночи я отпугнуть.
Под тканью дымчатой
угадываю тело,
И чуть прикрытую,
вздыхающую грудь.

Глаза блестят, отпугивая тень,
А стан,
печальной...

Всё уже открыто, но забыто,
Я не знаю для чего живём.
Суть и тайна жизни от нас скрыта,
Мал наш ум, ответа не найдём.

Понимаю это, только отчего-то,
Мозг смириться не желает с тем.
Непрерывна мысли в нём работа,
И покой не знает он совсем.

Заблудилось «Я» в нём меж вопросов,
Не желая просто есть и спать.
Не желая век прожить свой просто,
Всё вокруг себя стремясь понять.

И опять бессонными ночами,
Спорит это «Я» во мне со мной.
Измарав тетрадный лист стихами,
В них навек...

Сняв паутину с ложки мыслей,
Почисть в со-мнениях перо,
И закалив лучами призмы,
Всех жизней вынув Мастерство,
Увидь в руках свой настоящий
И переменчивый портрет,
И сделай то, что правом жизней
Ты проявил на этот свет.

Будь счастлив, друг, не уповая
На пустозвонья и "грехи",
Есть только ты и степень майя
За чашкой розовой мечты.

Есть только "Я" в кругу наитья,
За кругом лжи и чистоты.
И выход " Я" из лабиринта
Реализацией мечты.

------------

Дарите солнышку цветы...

нет, в холоде жары приветам
цветочным,
ярким,
живописным
и снова лету,
снова лету
пишу стихи как летописец,

погоды зимние с годами,
проходят по своим приметам:
по морю, полю иль садами ,
бредут
собою
славя лето,

а солнце, сколько дарит света,
что даже тени, просят визу:
для птиц
поющих без монет нам,
за просто так
на бис….. иль бисы!
….

у лета столько есть портретов,
у лета столько есть сюжетов,
вот я пишу сейчас
и в это,
уйдут стихи...

По старшинству досталось царство,
лишь только умер Александр.
Принял династии, наследство,
«самодержавец», Николай.

В день коронации, по старинке,
в первопрестольной град – Москве,
сгрудились люди на Ходынке,
случилась драка в духоте.

В столпотворенье, как в удавке,
от криков, стонов, гул стоял.
Оцепенев от дикой давки,
народ покойников топтал.

На смерть, убийственным потоком,
навстречу собственной судьбе,
неумолимо-злобным роком,
несло Россию в круговерть...