Порок

Двадцать первый век
Быстрый взял разбег
Новый человек выстроен.
Время скоростей,
Срочных новостей,
Не о красоте истины.

Все вокруг спешат,
Некогда решать
Для чего душа создана.
Не найти ответ,
Что так много лет
Неба больше нет звёздного.

К мудрости прийти,
Деньги заплатив
Многим не претит сообща.
Жадность не порок,
Заданный урок
Выучили впрок обнищав.

10.11.2021

***
Та же мудрость гласит:
невозможно обоих – Мамоны и Бога – быть верным служителем,
Также лишь одного можно сделаться ревностным учеником.
Чтобы это понять, быть ли надо таким уж глубоким мыслителем?
И коварный порок иногда притвориться способен учителем,
Оставаясь всё тем же безжалостным, нашим смертельным врагом!

***
Пусть на истинный путь
никого Самому даже Богу наставить насильно нельзя,
Всё же мыслить светло и по миру нести просвещения слово,
От судьбы, от людей мзды...

Всепоглощающая страсть калечит разум,
Любовь ей вовсе не сестра, понятно сразу.
Любой, кто страстью одержим, не знает меры.
Ценой ошибки станет жизнь уже без веры.

Страсть всё же лучше, чем расчёт, она честнее.
Кто первый раз был совращён, всегда краснеет.
От страсти сложно уберечь поток желаний.
Но мимолётность пылких встреч сильнее манит.

Возможно, страсть и не порок, но очень близко.
Кто ей потворствует - игрок на грани риска.
Любовь бесстрастная пресна, все знают это.
Зато...

Жил в одной деревне Ваня,
Поведеньем своим раня
Всех соседей, что вокруг,
Вот такой имел недуг.

Был несдержан он и вспыльчив,
И без поводов придирчив,
Знал он сам про свой порок,
Иногда впадая в шок.

- Навели, быть может порчу,
Я теперь злодея корчу,
Думал так Иван порой,
- Кто б помог убрать настрой.

И решил сходить он к деду-
Чтоб вопрос задать соседу –
Как характер свой сменить,
Чтоб в спокойствии пожить.

Дед даёт гвоздей мешочек,
А в придачу молоточек:
- Гвозди в...

Всё проходит, Земля вертится,
Мир таким как есть прими.
Не верь сплетен околесице,
Не спорь с глупыми людьми.

Ну а умным, их всех выслушав,
Открываться не спеши.
У всех свой резон и дышат все,
Для их тела и души.

Люди в правды свои веруя,
В чужих видят лжи порок.
Мир своим поблажку делая,
К чужим может быть жесток.

Не всегда хватить дыхалки,
Может нам на долгий путь.
И запыхавшийся жалким,
Будет снова кто-нибудь.

Ты верь в счастье — во что верится,
Тем и станет людям...

Пути Господни неисповедимы,
Ум ищет зря, рациональное зерно.
Сожжёт нас время, жизнью в нём сгорим мы,
Не избежав, того что в ней дано.

Жизнь наслаждение и боль в одном флаконе,
Смешав, тем поит тело допьяна.
Подняв одних, других с высот уронит,
Идти заставив, их в себе у дна.

И не найти в поступаках судеб логик,
Порок и добродетель им равны.
В них могут принять, честность за лжи происк,
И виноватым, сделать без вины.

И уповая на Небес подмогу,
Не оплошать и сами мы должны...

Когда исчезнет небо над Землёй,
И пустота, затронет её твердь.
То чёрным став, когда-то голубой,
Сквозь Космос будет, шар её лететь.

И прекратится жизнь и там, и здесь,
Без веры в них, исчезнут Бог и чёрт.
В небытие, Земной шар враз и весь,
В пласт пустоты, пустым став, упадёт.

И грех и святость, благость и порок,
Утратят знак и смыслы в пустоте.
И будет время, но без действий срок,
Толкать ничто, не будет к суете.

И те, кто вечное ваяли и творили,
И те, кто не желали...

Ни шатко, ни валко — уныло,
Во мне, оттого — я в тоске.
Мне вялая серость постыла,
Хандрю и нет силы в руке.

Я жизнь усложнять не желая,
Решений искал простоту.
И бремя забот отвергая,
Пришёл в серых дней пустоту.

В них блеклость мещанского быта,
И чувств нарочИтость и фальш.
Здесь душ бескорыстность забыта,
Живут здесь везде «дашь на дашь».

Здесь бедность порок, но богатство,
Не святость пока, к счастью здесь.
Свобода здесь — в выборе рабства,
Живущим трудом, в мире есть...

Попутали бесы попутали,
И с верного сбили пути.
Пришёл в никуда вслед за чувствами,
И сгинул, и сгинул почти.

А бес, гад лукавый, всё скалится,
И больно пихает в ребро.
Кричит, что «почти» не считается,
И смотрит, зараза хитрО.

Но мне эта вся чертовщина,
Смогла в глотке встать поперёк.
И думать о ней мне противно.
В ней жить мне мешает порок.

Хотел зажечь свечку святому,
Но бес намочил в ней фитиль.
И прыгнул я в жизненый омут,
Смывая, дорог моих пыль.

Попутали бесы...

Сезон прошёл… А вместе с ним и срок…
Да так, что бесполезно повторяться…
Вот и в носу ( Привычка ли - порок! ),
едва ли…- по летам…- поковыряться…-
Дозволено…- Хотя, опять же, кем?..
Пускай, доступность здесь невозбранима…
Но внешний облик, к сплетням, в нюх дилемм,
плюс возраст…- Не в удел ли побратима,
а то, в соплях, убогого бомжа,
скатиться по накатанной дорожке?..
Но вот оттуда, явно до стрижа,
совсем никак…- Свобода, осьминожке,
дана, конечно…, но, на глубине…-
Причём, чем...