Поражает

Сегодня ничего не смог найти в стихах Цветаевой…
Взял Гёте - ничего! Взял Хименеса - ничего…
Невозмутимость вещей в квартире поражает воображение.
И вдруг пошел дождь…
Антропоморфизм был готов к сотрудничеству!
Он знает ровно столько, сколько позволяют увидеть глаза
И стекло, вонзённое прямо в сердце смотрящего.
Всё перемещается… что-то днём, что-то ночью.

Мы погружается во Время, как в воду,
Всё глубже и глубже возвращаясь к началу жизни.
Многоязычие всего виденного и слышанного...

И над всей мутностью мира
Возвышаться во все красе
Сердце мира любимых
Гора Кайласе

В море людского горя,
В чаду приторного пира
Поражает, как первый снег
Чистота твоя
Кайласе

И пока стоит гордо твердыня
Сохранит от одури всех
Твоя небесная вершина
Сердце мира
Светит нам Кайласе

Вовек меня не сломит злая плеть
И из героя не созиждет труса!
И если с тыла угрожает смерть,
То пред очами – Царствие Иисуса.

Нам, Христианам, нипочём террор,
Хотите смерти – вот она, пред вами!
И верующим чужд мирской позор,
Загромождённый адскими словами,

Какими облекается в миру
Животный страх пред смертью – атеистов.
И как бы ни был яростно-неистов
Антихрист, приглашённый ко двору,

Страх смерти поражает только тех,
Кто Библию отроду не читали
И истину Христову проморгали...

Я возвращаюсь домой,
Где художественный беспорядок.
Где на рояле горой,
Стопки нот и две пачки тетрадок.
Там, где висит на стене,
Моё прошлое, смотрит с афиши,
Где очень верится мне,
Никого в тишине не услышу.

Пусть недобрая ходит молва,
Про меня, что чужая я слишком.
Что в карман я не прячу слова,
И что нравлюсь я юным парнишкам.
У меня есть единственный друг,
Молчаливый и верный притом,
В моей жизни возник он не вдруг,
Это мой удивительный дом.

Я возвращаюсь домой,
Где...

Учим науку ту, отнимавшую доброту.
Человек! Ты переработчик частоты.

Совести вязь — обратная с Богом связь.
Человек? Просто! Фиолетовая чара и воспроизводство.
В женский частотный перекос мужчина исправления внёс и та умчалась их частота.
Мир стонет! СМИ низкочастотное долдонит.
Решение: 30 — человека вурфные отношения.
Бедствия, коль не активны действия.

Мы мертвы без закона жертвы.
Заботы и у Насти от отсутствия бесстрастия.
Многословие, мил, лишает сил.
Силы маем, коль слова...

Тихо флейта прозвучала:
В мир открытий нас позвала:
Тихих скрипок в отдаленьи
Лишь приветствует мой слух:
Ночь нам лёгким покрывалом
Открывает всё вокруг:
Гандольеры не спешат
Песню звонкую гласят.
Тёмной ночью глас призывный
Окрыляет снова нас,
И мелодию старинной
Освежает без прикрас.
По воде плывут гондолы,
И таинственно,в воде
Отражаются строенья
Мелкой рябью,как во сне.
Не зови с собой ты утра,
Ночь таинственно легка:
Поражает наше зренье
И приветствует она.
Как забыть...

Когда средь жары вдруг ударит гром,
Не так то ужасно, други!
Когда я в десницу схватил перо,
Диавол взбледнел в испуге.

И то дерзновенье, с каким поэт
В своих кровоточит строках,
Затем лишь досель поражает свет,
Что мир забыл о пророках.

Ничтожные трусы, которых смерть
Всю жизнь повергает в рвоту!
Вам не разогнуться, не встать, не спеть,
Не стать певцом ни на иоту!

И если вы мните, что лишь Кремлю
Я костью в глотке застрянул,
То я вас, жалких, благословлю.
Пока гром с Небес...

Ей захотелось умереть –
Она уснула.
На молодое тело смерть
Во сне взглянула.
И прошептала небесам:
«Как нелогично
Желать, чего не знаешь сам
В наш век циничный!»

28.03.2017

Не только ради славы ми седин,
собрались здесь ценители картин,
а ради блеска и сиянья дня,
и красоты, что Богом нам дана.

Картины нашей жизни все в цвету,
но вот, средь прочих, мы найдем одну,
что заворожит нас игрой теней,
и долго, молча мы стоим пред ней.

Другая яркостью своей пестрит,
её писал в душе большой пиит,
настолько поэтична и легка...
Так появилась новая звезда.

Но вот взгляни - картина из картин,
пред ней стоял в молчании один,
он в восхищеньи...

Я поступился б званием страны,
Да если б был я президентом,
Закон издал бы Сатаны,
Что поражает Аргументы.

С телекомпанией бы Вид,
И с ФБР, и с Интерполом,
Перекликался б без интриг,
В карман не лез бы я за словом.

Я и не лезу - так и есть,
Ведь может быть всегда иначе,
Авторитарный это стих,
А президент - ведь что-то значит?!