Пора цветенья

И капает на тонкий лист бумаги тонкое чувство.
Во власти пауз перечитывать тебя пальцами в предсердие весны...
Нежное стихийное бедствие,
Расположившееся в серебряном мгновении этого вечера.
Руна луны скользнула вдоль твоей плавности
Над стеблем тела твоего постижением звуков.
И если любовь - это разговор душ,
То нежность - это разговор прикосновений.
Мы дали имя рукам.
Может быть, это так лишь сегодняшней ночью...
Пока ветер на твоей коже говорит моими поцелуями.
Мои слова предают...

Ночь снова обрела венецианскую жажду.
Возвращаюсь к музыке...
Улыбка багряного "до"
Режет губы, замедляя танец,
Круженье любви.
Белое тело лилий...
Изгибы, жесты -
Плод несовершенных строк...
Следую их интонациям.
Гипнотическая нагота цветения
Со вкусом, истончающим алую вязь...
Я смешан с ней
Ныне и присно и во веки веков...Аминь.
Анх мимесис...
С листьев тонких шелком сонетов перебегают пальцы.
Выходящая из воды
В слезах пламени - она...
Артефакт...
Аутодафе цветов...
Сюита...

Отрывает вас от меня,
И меня отрывает от вас листопад...
Осыпается воздух буква за буквой,
От цветенья устав.
Блестит нитями строка,
Чтобы научиться состраданью иному...
В каждом имени узнавая своё...
Словно в этот миг:
"Молчи" - заплакал вечер...
Молчи, заплаканный вечер,
Ты был словом, ты был фразой...
Взвешенный в воздухе,
В дрожащих обьятьях дождя...
Заплачь, молчаливый ветер



Никто не знает сколько нужно любви...
Сколько её достаточно,
Сколько её не хватило...

Куда уходит цветение розы?
Куда уходит жизнь?
Куда уходит печаль ливня?
"В некотором царстве, в некотором государстве"...
"Голод" ли меняет состав нашей крови
Или мы сами?
Пирамидка из песка...
До слияния звуков,
До тонкого звука в абсолютной тишине...
Высохшему горлу никогда не хватает голоса...
Изученные дотла, до воскрешения,
Вам всё еще кажется, что вы уникальны
в своей боли,
в своей радости,
в своем углу, который принято называть "зрением"...
Всего возможного вам...

Как медленен полёт...
Приступ цветения ветки,
принесенной домой с улицы...
Ей вдруг напомнили, что весна
может иметь продолжение...
Картины цвета весны
В отпущенной тобой птице...
Она долетела до меня,
попирая прихоть тлена...
Перьями молясь в выжженом царстве развенчанных крон.
И воздух твердый нежно сдул переменчивай песок Бога...
Снимаю шляпу пред алтарём этого полёта

Эдуард Дэлюж
(мысли вслух)
2018

У листвы есть своё оправдание,
Почему она золотом красится.
Не идёт ей величия мания,
Назначать листопады по пятницам.

В остальные дни ждать не приходится
Ярких красок полётов цветения.
Осень та ещё девушка - модница,
Приводить мир цветной в запустение.

Вечер, - время писать откровенное,
Вечер осени грустен изысканно.
Есть желание - вспышка мгновенная,
Всё, что душу гнетёт, сразу высказать.

И ложатся слова, словно листьями,
Беззастенчиво наземь упавшими.
Где найти бы свою...

Громкая тишина...терракотовые дни осени...
в зеркале подступающем проступает синица весны...
терновник вспомнит сон...насквозь пройдя сквозь твои руки отдающие тепло...
толкая на тропу цветения...соединения с шепотом небес...
вздрагивает непригубленное ныне...и взрывается в тебе дыханием...
ты можешь оказаться на месте ночи...но ты выбираешь свет...
и он говорит тобой...и соприкасается память твоя с памятью ветвей...
и неустанно отдавая свет, ты не перестаешь плакать о тех,
кто остался...

"И тот, кто ничего не хочет удержать,
владеет всем"
Э.М.Ремарк

Лист первозданный
Цвет первозванный
Флёр откровенья
За пазухой бренной
Ведает тайну
Смертное время
Лист первозданный
Тропою цветенья.


© Copyright: Эдуард Дэлюж, 2018
Свидетельство о публикации №118111709909

В тебе есть блоковское что-то,
Глаза - как горных рек вода,
В улыбке солнца позолота
Проскальзывает иногда.

Душа и пальцы утончённы,
Как у поэтов и богов,
О друг мой новоиспечённый,
Явившийся среди снегов!

Как ты - мне нравились когда-то,
Когда была совсем юна,
Но сердца горестны утраты,
И в этом не твоя вина.

И я тобой слегка пьянею,
Как наступившею весной,
Но зимней комы онеменье
Не пересилить мне самой.

Вини декабрь - его работа,
Что заковало сердце в лёд,
И солнца...

Молитвенная,
Когда мы переплетены так невесомо...
Вбирающие воздух, которым молчать опасно,
Вдыхаем ненаписанные строки, прикасаясь словами.
Так вызревают одновременно голод, близость, поэзия....
То, чего нет в словах - это ты;
Литеры, продрогшие до слога, до звучанья -
Всё, достигающее неумолимого совершенства.
Евангелие твоих движений,
Черты рисуя между строк...прочесть тебя...
Мне хочется тобой дышать,
Мне хочется тебя пить,
Мне хочется к тебе возвращаться
Вот уже тысячу лет и...