Поп-культура

В стиле рэпа мы поём!
Прожигаем жизнь вдвоём,
А чего не прожигать!
Коль позволяют, воровать…

Власть родная вся ворует !
На Канарах вся шикует…
Им на Россию наплевать!
Лишь бы больше, воровать…

Шли во власть, чтоб потянуть!
Миллиарды умыкнуть…
Заграницей всё скупить,
Чтоб на пенсии там жить…

За Россию вспоминать!
Как в ней умели воровать…
Миллиарды в день иметь
И на нарах не сидеть…

В кабинетах отдыхать!
Приличные оклады получать…
Да ! К окладу мзду иметь,
Чтоб по жизни...

Март на дворе… Конечно, непременно
Пускай коты заводят песнь свою.
А мне позвольте преклонить колено
Пред женщиной, которую люблю!

С любовью к ней прошёл я океаны
И выстоял в сур'овейших штормах.
Её прекрасней нет в заморских странах,
Хоть для кого-то пусть она не "Ах!"

Её любовь не раз меня спасала
От ураганов жизненных невзгод.
Когда же возвращался к ней устало,
Душа освобождалась от забот.

И, получая свет любви поныне,
Цветы с поклоном вновь я подарю,
Со мной идущей...

Он рисовал всегда с натуры,
Освоил мастерски фактуру,
Размеры, форму и структуру.
А цвет звучал как увертюра.

Любил он масло и гравюру,
Но тяготел к миниатюре.
Освоил красок рецептуру,
На то имел аппаратуру.

Прочел он и литературу.
Знавал он также клиентуру.
Не опускался до халтуры,
Хотя был в курсе конъюнктуры.

Он частью местной стал культуры:
Печатал ценные купюры.

Часть - 1

Два брата

У братьев - Кузьмы и Антипа,
Жильё было разного типа…
Открытый и добрый Кузьма
Совсем не любил дома!=

Он жил на горной вершине,
Где ветер, лишь, был доныне,
Питался мёдом, травой,
И был, без сомненья, святой!

Если нужна подмога,
Кузьма обращался к Богу,
И Бог, обожая Кузьму,
Всегда помогал ему!

Антип был другого склада -
Ему больше всех всегда надо;
Не видел себя иначе,
Чем быть всех других богаче!

Он жил в двухэтажном доме,
В самом богатом...

Потяжелела ноша на плечах,
Но давит их уже не груз, а годы,
Хотелось бы всё заново начать
И не зависеть от каприз погоды!

Обыденности жизни суета –
Всё отошло и сгинуло куда-то,
Осталась только с юности мечта,
Но и она развеется когда то!

С улыбкою смотрю на молодых,
На то, как их таланты расцветают,
Не довели бы только до беды,
Когда они до власти дорастают!

Соблазнов много, все не обойдёшь,
Душа всегда зацепится за что-то,
Тогда приходит то, чего не ждёшь,
Что кровью...

И вновь... затишье перед бурей...
И вновь... в смятении душа.
И как солдат на амбразуру...
Бросаюсь я спасать себя.

Как-будто что-то потеряла...
Как-будто... что-то не нашла.
В чужую жизнь... как в сон попала...
И в ней для всех чужая я.

Там не мои закаты и рассветы...
Над головою небо не моё.
Там на мои вопросы нет ответа...
Там навсегда... останусь я чужой.

Не знаю... как я в этот сон попала...
А может быть всё это жизнь моя.
А может быть... я навсегда пропала...
И просто...

Приснился мне сегодня сон,
Что я попал куда-то?..
Ни окон, ни дверей,
Один балкон, –
Он показался маловатый...
Хотелось более его,
Чтобы расширить мысли.
Но снова я попал в дерьмо,
И щи на кухне скисли…….

Небо серое. Зонтик в клеточку.
Ты, наверное, малолеточка,
Хочешь взрослой быть, напомадилась.
Бегать в кабаки расповадилась.

Малолеточка несмышлёная.
Блузка с юбочкой расклешенною
И на каблуках туфли модные.
На семи ветрах ты свободная.

Припев:
Осень на моей душе,
Годы не вернуть уже.
Хоть с годами повзрослел и возмужал.
В гостях у детства будто навсегда пропал.

2
Небо серое. Зонтик в клеточку.
Очень смелая (шик, хмель) блеск-нимфеточка.
Провожу (отвезу) домой, посмотрю ей...

Мы сегодня живем меж хрустальным дворцом и чертогом,
Из разбитой лачуги мы вышли, к мечте не дошли,
И скитаемся вновь по разбитым судьбою дорогам,
Ибо лучшей идеи, чем деньги, пока не нашли...

Не ищите в карманах помятую кем - то купюру,
Вам ее не отдаст, тот кто задом на Банках сидит,
Говорят, надо вкладывать деньги в искусство, культуру,
Но пока эта мысль на шикарной кровати храпит.

Изумленно стоишь на дороге к хрустальному замку,
Ведь в лачуге твоей, лучше виден зимы...

Все ж главное он не поведал миру,
Еще полно в шкатулке жемчугов,
Он умирает, но свою Пальмиру
Сумеет получить лишь от Богов.

Пусть скоро не увидят очи света,
Но он рожден был истину нести,
Стихи должны родиться до рассвета
И появиться в Интернет - сети.

Иначе миру не найти тот ключик,
Которым открывается замок,
И разведет кустарь потом колючек,
А он - поэт, исправить это мог.

И били пальцы по клавиатуре,
К утру готов последний, новый стих,
Он отдал дань...