Пониманье близится к нулю

Я пришла, опять пришла на Землю.
Дышит грудь свободно и легко.
Соловьиным трелям снова внемлю.
И целую лик Христа, тайком.

Знаю, всё закончится внезапно,
И погаснет свет зари в глазах.
Но пока подснежниковый запах
Разрывает снежный наст в лесах.

Крест распятья близится к Голгофе.
Ноет лоб в предчувствии венца.
Но спадает грусть прозрачным гофром -
Я в сетях искусного ловца.

Жду Его вознёсшегося Миро -
Испросить помазания миг.
И тогда расстаться можно с миром.
Я пришла издать...

- Чем отличается голодание
От обжорства? – скажи, бабуль!
- Да всё – бред, суета и мания, -
Удовольствия только – нуль !..

Глоток любви ты подарил живой!
Я ожила и струны зазвучали!
Душа поёт: "Ты - мой! Ты - только мой!!!"
Я начертала это на скрижали!

Скрижали сердца - это навсегда!
Любовь твоя на них. И Божья Сына!
Теперь, любимый, многие года
Мы с Иисусом будем впредь едины!


А вот как Саша ответил мне:

Ты написала на сердца скрижали,
ты прозвенела на струнах души,
то, что ты любишь меня крепче стали,
что позабыла о горе в тиши.
Ты оживила во мне новой страстью
веру в любовь и в участье людей...

Икс в квадрате… нелепость, нелепость,
Две кривые – как крылья поденки.
Пред тобой – неприступная крепость:
В бесконечность открыты заслонки.
Икс в квадрате… нелепость, бессмыслица,
Горсть весеннего снега.
В одной линии жизнь твоя числится,
Дифферент человека.
А в другой – сам реши, кто в другой,
Или друг, или враг,
Или та, кто навек с тобой –
До апостольских врат.
И неспешно по линии игрека
Ты идешь до нуля,
Твоя жизнь предначертана, сыграна,
Будет пухом земля…
Две кривые – в...

Раскрепощенная дождем и молнии цветком украсившая вечер,
ты приближаешься на расстоянье губ, глотающих вино из кратера весны,
и майская баллада расходящейся травы, словно горящая волна
на мраморе руки,
и заплетенный змеем в волосах закатный ветер к тебе приветлив
нежностью костра,
и розы тают близ тебя, как сердце Афродиты.

Сборы спортивные. Лето.
Жарко. Плюс тридцать в тени.
Жутко хотелось мне это!
Тренера тут не вини.

Дрогнешь, когда окунешься!
Дни окончанья манят.
Стонешь во сне: шелохнешься,
Мышцы безумно болят.

Нет в небе тучки и ветра.
Надо разок отпахать.
Двенадцать всего километров,
Можно потом отдыхать!

Ровно, легко пробежаться.
Близок финал, посмотри.
Хватит тренироваться
Дважды за день или три!..

С дрожью смотрю на дорогу,
Глухо клокочет в груди.
Мертвая в ноль, но ей-Богу...

Убили друга, всё ж, арабского Народа...
Как в песне позабытой: Суки замочили!
Где ложь, где правда? - Здесь, у всех, своя природа
( Я — о Народах... ).- Нас, по-разному, учили...-
Кто небоскрёбы те взорвал? - Да шут их знает...-
Система доказательств, столь опровержима!
Бен Ладен, хоть и мёртв, но это понимает,
а посему: молчит...- Так лучше, для режима,
что Миром править норовит, в стезе единой,
системе ценностей..., пока, по крайней мере...
Какая Демократия? - Когда машиной,
войны...

Не знаю, какого аббатства, по старому, пыльному шляху,
Привыкшие в сёдлах держаться, куда-то спешили монахи.
Один из них явно Наставник, второй – одарённый послушник,
Внимавший библейские тайны, не бивший впустую баклуши.
Дорогою ведал учитель, напрасно часов не теряя:
«Верь в Бога! Великий правитель нас любит, во всём доверяет!
Идём ли по лезвию бритвы, упали у пропасти края,
В бореньях, на отдыхе, в битвах, детей Он своих охраняет!»
Ночь близилась, быстро смеркалось, и путники лагерем...

Вечер.
Персиковая облачность.
Выходи на прогулку с закатом.
Одевайся в багрянец света, сердца, в молоко березовой рощи,
в настойку дремлющих трав, в сладкую тень сирени.
Ясли прохлады – мед.
Ясли прохлады – нежная мята.
Ветер смотрит в лицо, открытое сумеркам;
ветер, как крошки хлеба, сметает слезы гаснущей майской звезды.
Вечер.
Лимонное море омыло береговую линию улиц.
Неоновый иней распался на хмель, на шаг,
на вздох пустоты.
Пламя ночной розы с твоих ресниц
улыбнулось весенним...

Когда говорить ни о чём надоест,
И не о чем будет за кружкой судачить –
В квадратную клеточку впишется крест,
И барин черкнёт. Ну, а как же иначе?..

Никак. Рассыпаются пеплом нули –
Мишень по-восточному щурит глазища,
Но будь даже трижды премудрым – Улисс,
Отбегавшись, сам приползёт на кладбище.

Позорно – дрожать, торопиться – смешно, –
Себе рыть могилу – не царское дело,
Настанет черёд, бросят в яму, на дно,
А в память запишут пушистым и белым.

Любовь не для склепа и...