Полынный

Стихи любимым посвящаем.
И в них любовь мы признаем,
Но находясь в объятиях других,
Они нас держат в запасных.

Придёт то время, они поймут,
Кого теряют в этой жизни,
Кому те песни о любви поют,
От которых веет горечью полыни.

Теперь уж всё равно
Кому ты губы подставляешь,
Кому ты песни о любви поешь
Любовь в моё ты сердце не несёшь!

Кому-то слово фальши кинешь,
И будто ты в руках судьбу несешь.
А в сердце что? Одна лишь льдина,
Сокрыта красками цветов пучины.
26.09.2010г...

Горькой полынью горят твои губы,
смело ты душу на подвиг зовёшь,
только прощением не усугубишь
ты ситуацию... Эх, молодёжь....

А в стихах, то полуденный зной,
То прекрасное раннее утро
То, клубничка искриться росой,
То, кузнечик стрекочет, там мудро

Как прекрасно вдыхать на лугах,
Аромат, лета душного, ситца
Урожаем гордимся в садах,
Колосится густая пшеница...

На губах запах душной травы,
Пыль от мяты с полынью садится
Вот и мне, хоть до этой зимы,
Обязательно нужно влюбиться

В поле белые ромашки,
А над полем неба синь.
Шмель жужжит, в траве букашки.
Запах трав, горчит полынь.

Поле белое колышет,
Все волнует и поет.
Меня жаворонок слышит.
Снова в степь душа зовет.

Вдаль манят холмы, отроги,
Как усталого гонца,
По проселочной дороге
Без начала и конца.

Дыхание
Индифферентнее, безучастнее,
Как русло реки.
Золотые прутья впустят
Глоток неба,
Обезображенного
Зимним дождем.
Ожидание благословения ночи,
Горькой кофейной гущи,
Чтобы уйти за пределы видимости.
Вчувствование в пустоту дороги.


2

Заметает белым шелком, белой сыпью,
Белой резью
Лабиринты, отпечатки, мысли-формы
Прошлогодних сновидений.
Переезды, переезды,
Эпизоды, эпизоды,
Бесполезность
Страхов, боли,
Многоточия и слова,
Только звезды, только звезды...

По высокой траве утром ранним по пойме пройдусь...
Парит лёгкий туман, мне на руки ложится роса......
Пара резвых гнедых нарезает круги на лугу...
Голубой акварелью синеют вверху небеса...
Терпкий запах полыни, и первые солнца лучи...
Пересвист ранних птиц, ароматы цветов полевых...
Растворюсь в этой сказке, лицо мне умоет роса...
Я не знаю чудес, лучше этих мгновений простых...

Я тебя отпускаю, мой милый,
В твою сказку, где много света,
Где нет запаха горькой полыни
И вопросов простых без ответа.

Я тебя отпускаю, мой близкий,
Потому что так легче, так нужно,
Ты живешь в лучах золотистых,
А я в нитях дождя и в стуже.

Я тебя отпускаю, мой сладкий,
Скоро высохнут первые слезы,
Ты останешься в лете жарком,
А мне нужно успеть к морозам.

Я тебя отпускаю, мой лучший,
Слишком долго ходили по кругу,
Может встретимся… Властвует случай,
Только мы не узнаем...

Мне больно видеть, когда рубят лес,
И гаснут ауры вчера еще живые.
Лес стонет и кричит. Но рад златой телец
Полыни горькой слёз моей России.
Он рад, не ведая, как может море слёз
Вдруг пробудить невиданную силу
Святой Любви, что человек принес
Засохшему стволу, и жизнь в нем пробудила.
Как две живые ауры сплетясь,
Вдруг разогнули согбенные спины,
И кончилась тельца слепая власть
От вспыхнувшей зарей целительной дубины.

Сергей Авдеев, он же Robinson

Ты – женщина. Ты – мать. Сестра. Подруга.
Любимая, Хозяйка и Жена.
Ты – солнце. Ты – земля. Ты – мир. Ты – вьюга.
Ты – вера. Ты – надежда. Ты – весна.

Ты – счастье. Ослепительное счастье.
Ты – лучик ласковый. Ты – бархатный цветок.
Нет, лепесток цветочный. На запястье
Ты поцелуй. Ты – взгляда уголёк.

Ты – сон степей. Ты – чистое дыханье.
Ты – сок берёз. Ты – летний быстрый дождь.
Ты – бабочки свободное порханье.
Росинки утренней застенчивая дрожь.

Ты – молния. Ты – жаркая...

Сегодня с самого утра
Стояли в небе облака.
И низко ласточки летали.
Дождя давно в деревне ждали
Всем надоела летняя жара.
Лопух, полынь и лебеда
В пыли томятся у плетня.
Дождя заждались огороды:
Ждут от небес «плохой» погоды.
А мы с сестренкой, босоножки,
Уже с утра набрали полные лукошки:
На просеке в лесу гуляли,
Чернику, землянику собирали.
Пора домой уж возвращаться,
Чтобы в Оке скорее поплескаться.
Еще осталось полдороги,
Бегите веселей, босые ноги!
Вот и знакомая тропа...