Полынь

По клавишам бежали руки, и я сидел заворожен,
Следя, как с фортепьяно звуки срывались музыки дождем…
То убыстряясь, то впадая в задумчивости полыньи,
Теченье джаза создавая, ручьями нот неслись они...

Прозрачной россыпью им вторя, в полет колибри превратясь,
Кленовых палочек раздолье рождало ритмов хлестких вязь...
И тело ощущало близость и теплый голос бас гитары.
Импровизации сюрпризы нас осыпали с пылу-с жару...

Земля Родная

Люблю степей бескрайние просторы,
Запах полыньи и луговых цветов,
И это небо словно голубое море,
Как отраженье детских снов.
Мне хочется его с собой забрать,
И эту свежесть утренних лугов,
Всю лета теплоту в себя вобрать,
Всю красоту природы и ее даров.
Хочу в природе этой раствориться.
К земле родной корнями прирасти.
Еще хочу в весенний ветер превратиться,
Чтобы любовь свою найти.
Я утром просыпаюсь с пением грачей,
Спешу на встречу ласковой весне,
И по волнам...

«Сделай жертвенник для приношенья
Мне курений...» (Угости, браток.
- Извини, ведь я при исполненье.
У меня особый табачок,

А не «Нашей марки» папироски,
Что смолит ростовская шпана.)
«...Из акаций струганные доски,
Локоть ширина ему, длина

Меньше метра, высота в два локтя.
Пусть дымок струёй за облака
В небо аромат несёт глубокий,
Словно от цыплёнка-табака.

Жертвенник курения несложен -
Сбитый ящик, несколько колец,
Чистым золотом зато обложен,
На рогах покоится венец...

Истиной свой разум наполни...
Не внимай женщине льстивой.
Мёд уста её,твоей гордыни.
Мягче елея речь жены чужой,
Последствия со вкусом полыни,
Как меч обнаженный опасны.
Непостояны её жизни пути,
Стремленья постигнуть напрасны.
Ноги нисходят к смерти,
Достигают преиспоней стопы.
...Не подходи к ее дома двери,
Пусть не ведут тебя к ней тропы.
Мудрая жена устроит свой дом,
А глупая разрушит своими руками.

Снег подкрался, как рысь,
Серый город прощён,
Я прошу: «Продержись!
Нам с тобой хорошо!». «Сквозь мороза ожог,
Белой пудры упса,
Мой единственный Бог,
Накрени небеса!»
Шубу царскую брось
На Малевича бред,
Не ужели сбылось,
Быстро ставлю мольберт.
В ноги Господу пасть,
В этот миг, в этот час,
Чтоб с портрета лилась,
Синева твоих Глаз!
Ты прижмёшься ко мне
Тонкой талии стать
И в души полынье
Лебедь веры опять.
Где пугающе пуст
Плавал тоненький плот,
Лебедь пламенных...

Мириады звезд смотрят свысока,
Мне бы в эту ночь где в руке рука
Серебряным сном накрывает тень
Мне бы эту ночь,мне бы тот апрель.

Мне твои глаза виделись во сне
Колыбелет ночь, плачет по росе.
А в долинах грез ходит полынья
Мне в твоих глазах искорки огня

Мне твою печаль, мне твою беду-
Поврачую в ночь, взглядом отведу
Целовать потом шелестом берез
Твою душу стану, мокрая от слез

Приходи в апрель где в руке рука
Где песчинки звезд смотрят свысока

Слышал я от демократов,
Что покорность за гроши,
Рабство по ведру на брата
Мы впитали словно вата
Всеми фибрами души.

Чуть просохли, тем не мене,
Сколько б нам ни суждено
Грязь отряхивать с коленей,
Не стереть нам в поколеньях
Родовое то пятно.

Хакамады лицедейство
Меня вовсе не проймёт.
Ведь в истории с еврейством
Не за рабство драли пейсы,
А совсем наоборот.

Сорок лет, чтоб сбить гордыню
Что иных грехов страшней,
Пока сами были в силе,
По пескам народ водили
Аарон и...

Заснеженный пейзаж глубок и чист –
зима дисциплинирует природу.
Ни звука. С колченогой каланчи,
превозмогая утреннюю одурь,
продрогший ворон, словно в тьму времён,
куда-то в небо целит цепким оком –
Лаокоон, застывший над потоком
событий, что во тьме почуял он?

И город, в струнку вытянувшись весь,
стоит – сосредоточенный и строгий,
как будто ждёт решительную весть.
Он помнит всё – мясистый запах оргий,
вкус ветреной свободы, зычный зов
слепого естества, имперский...

Рассвет в густой туман зашит,
а в полыньях, местами сизых,
глаза реки Гара-Баши –
стекло изящного сервиза.

Подует ветерок слегка,
сорвет густой покров над тайной,
и мне красавица-река
предстанет нежной и хрустальной.

Тогда в восторженной игре,
подобно ласточке крылатой,
за мухой дерзкая форель
взлетит на быстрых перекатах.

А на хребтах вокруг – снега,
берёза, как у нас, нагая,
но в тех же самых берегах
река к исходу дня другая.

По вечерам её глаза
темны...

Который день куда-то снег идёт,
идёт, и не уходит, и не тает.
Душа моя над вечностью летает
и в пятки никогда не упадёт.
Душа поёт - ом мани падме хум…
Полынный дух под потолком витает -
дымка спираль серебряно-витая
неспешно тает где-то наверху.
Как нежно-сладок голос цисяньцинь*,
как голову кружат под звуки мантры
волшебных благовоний ароматы
ленцой неспешно тлеющей пыльцы.
Как колокольчик бронзовый лукав,
чистейшим звоном оттеняя вечер…
Нефритовому Будде гладит плечи
моя рука...