Полутона

Не заглушать дыхания живого...
Молчу... И тишина молчит со мной...
Нам говорят, в Начале было Слово.
Исток, в одно мгновенье став Рекой,
И, заключая в рамки Всепространство
И создавая новые миры,
Полутонов, диезов и пульсаций,
Нас вылепил по правилам Игры,
Секунд не пожалев и диссонансов.
В Начале было Слово, говорят,
И оттого Молчанье - невпопад
Среди баллад, концертов и романсов.
Молчанье - против общего Потока.
Но для таких- поток совсем иной...
Отец, я поняла тебя до срока...

Я уйду насовсем в красный цвет, где сливается радуга,
Станет легче? Конечно, переболеешь любовью,
На губах остаётся поцелуев вчерашняя патока,
Наклоню ветвь жасмина на память к твоему изголовью.

Я уйду насовсем, чтоб закончить нелепые споры,
Об иронии жизни, хмельных перекосах судьбы,
Ты полюбишь ещё, не так страстно, не ту и нескоро,
Мне ветрами расскажут об этом верстовые столбы.

Я уйду насовсем, и хоть это банально и грустно,
Отрекаться любя, чтобы сердце напополам,
Просто мир...

Даль оседает пылью,
вечер краснеет распятьем,
ночь воскресает безлуньем
и прорывается в сердце.
Там, в полумраке июля,
где догорают окна
в полутонах заката,
память дождя и солнца
льётся с твоих ладоней,
там, в тишине занавесок,
прикосновение тает
тихим шелестом листьев,
лёгкое, словно искра,
нежное, как туман.
Там, в полумраке лета,
где через клетку ночи
тянется чёрный холод,
взгляд твой ищет приметы
на беспроглядном небе,
словно раненный ангел
ищет дорогу к дому.

На диезе дней
И бемоле мыслей
Я бекар страстей
Нахожу по жизни.

Характерный тон.
Контрапункт пропорций.
Отопру ключом
Полутон эмоций.

Интервал октав
Нотного пространства
Шлёт размер и такт.
Темп играет: Здравствуй!

Организма ритм.
Музыка и время.
Эпизода миг.
Полнота забвенья.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2016

У моей печали серый цвет...
У моей беды... цвет чёрный.
У моей разлуки цвета нет...
У разлуки... только слёзы.

Обнажённая лежит душа...
В ранах на кровавой плахе.
Боль перемешала все цвета...
Стало небо цветом непонятным.

Жизнь моя в полутонах...
На холсте разлиты краски.
Недосказанность в словах...
И повсюду просто неувязки.

За черту шагнуть и я вне круга...
От себя уйти опять пытаюсь.
Грусть кружится рядом вьюгой...
Задыхаюсь и опять ломаюсь.

У моей печали серый цвет...

Возьму линейку, проведу прямую,
Сказал Метон в строках Аристофана.
И веру тайную в Мистерию Земную,
Вложил в уста и передал профанам.

Метон последним рисовал квадрат,
В который круг был вписан равноценный,
И много тысяч лет тому назад,
Утрачен этот опыт был бесценный.

Но пыль веков не скроет тайны вечной,
И сохранил поэт Аристофан , намеки тонко.
Секреты древности в копилке бесконечной.
Их может увидать сейчас любой потомок,

Нет астронома ныне, как Метон,
Из тех, кто б что...

И когда ты воцаришься меж моих строк,
Белый кипарис уронит на землю цветы,
И чернильное небо прочтет псалом
В дрожь воды.
Положив акафист на черный тон,
Не сдержав бутона,
Раскроется Тишина.
Видишь, как цветет строка на ветру,
Видишь, как дрожит на весу листва.
Ты ещё не знаешь, как сладко смотреть в твой огонь.
Ты еще не знаешь, судьба моя,
Как, касаясь алых полутонов,
Я писал тебе письма в тетрадях сна...
Этим жалом грифельным бередя
Нежный взлёт на стебле чёрном...

Голос Слуха - Тенью у губ
Моих прошлых лиц
Исполнен в теле,
Положив строку к улыбке Бога...
Покачивается ею в уголках его рта.
Выйти из пальцев буквами о тебе:

Ты пришла страстью и дала мне имя...
Ты - моя метафора алого,
Литера, распятая пламенем,
Нота, растворяющая нас в скрещенных пальцах...
Я не видел слов, я не знал слов,
Я создавал их построчное обнажение...
Я поклонился тебе всеми моими телами...

Это мы сыпались с тобой в осенних парках,
Это мы - голод и жажда всезвучия...

Лишь словно сорную траву,
Все, вырвав мысли о плохом.
Я в новом новым оживу,
Оставив прошлое в былом.

Пусть ум, воспоминаний страж,
Возьмёт их свет, боль не храня.
Чтобы их трудных дней багаж,
Не гнул, всю жизнь к Земле меня.

Я не люблю полутонов,
Когда не вам, не нам, не им.
Когда вложили в хитрость слов,
Лишь недосказанности дым.

Когда-то мир на трёх китах,
Стоял и сказка в нём жила.
Не правил им кулак и страх,
И человек не ведал зла.

Надежда, Вера, Честь и Долг...

Поэзия - белая пустота
насколько хватит смелости зайти...
И некому было сказать, что это не чудо - идти строкой,
А испытание.
На кончике языка первая моя смерть.
Я где-то между стрелок часов.
Что заставляет строки оторваться от земли?
Поймавшие мгновение,
замершие на месте, застигнутые врасплох,
Уже знающие чему стали свидетелем...
Всё слилось в капле и скатилось на лист.
Всё медленно сквозь пальцы течёт остывать в полутонах.
Животворящий стазис.
Я вижу звуки тишины, я венчан с...