Полог сада шагреневый

Паутинка промокшая, капли.
Серость будней, зеленые ветки.
И опять, наступая на грабли,
Не туда ставлю нолик на клетке.

Что поделать журавль все выше,
А синицу не хочется вовсе.
Словно зонтик, раскрывшийся – крыши,
И ручьев набухающих роспись.

А душа, переполнившись влагой
Бьется бабочкой в банке стеклянной.
Шумный лайнер с веселой ватагой
Спит на полке своей деревянной.

Завести бы пропеллер и мчатся,
Обгоняя ветра через тучи.
Белым днем волны синие снятся,
Берегов заповедные...

Свобода!!! Лишь иллюзия?... не боле?...
Веками Мы лелеем это СЛОВО!?
ОНО – Мечта! Её искать готовы!?
Быть может даже?... за Неё сражаться!?
Однако!... от иллюзий надо оторваться!?
Давайте разбираться! Мы не Боги!?
А после… просто подведём Итоги!?

Свобода! – Русская Матрёшка!
К тому ж, у каждого Своя!
Начнём от Первой… понемножку!
Она зовётся просто! – Я!

Коль Я ОДНО на «белом свете»…
Почти... свободно от Всего?
Хоть на «ушах» стой на Планете…
СВОБОДЕН! Рядом… ни-ко-го!
Хотя и...

Все года пересчитаны,
все слова пересказаны,
книги все перечитаны,
сериалы показаны.

Все наряды померяны,
все дела проворонены,
все находки потеряны,
все мечты похоронены.

Все могилы ухожены,
все запреты позволены,
все пути поисхожены,
все проступки отмолены.

Леденец быстротающий
отправляется за-щеку –
так и мир окружающий
умещается в ящике:
об экран разбивается
наше время свободное.
Жалко, мало снимается
про здоровье народное,
да про счастье про...

Этот ветер сиреневый
над аллеей с берёзами
то сожмётся шагренево,
то расправится грозами…

Наши годы не считаны,
наше слово не сказано.
Столько книг не прочитанных!
Столько тем не показанных!

Из нарядов немерянных
пирамиды построены,
а из планов уверенных
вереницы устроены.

Наши долгие проводы,
да мечты незабытые –
чем не веские поводы
на пути неоткрытые.

Телевизор вещающий
сам с собою общается.
Целый мир окружающий
на экран не вмещается.

Наше...

Видно слишком легко мне любилось,
Забывались обиды и злость.
Окажите последнюю милость,
Позабудьте, чего не сбылось.
Что уже отошло, отгорело,
Поистерлось за трепетом дней.
Но живет еще бренное тело,
С не шагреневой кожей моей.
И пока еще движутся токи,
Не угаснут ни силы, ни пыл.
Я прошу вас, не будьте жестоки
Те, кого я вчера позабыл.
Я не стал вам по случаю другом,
Но вот, чтобы врагом – никогда.
Ветер листья бросает по кругу,
И дрожит от предзимья вода.
Окажите последнюю...

А вас всё больше с каждым годом,
Мир наш оставивших Земной.
Тех, с кем жил рядом иль работал,
Не друг я вам, но не чужой.

Вы не друзья, но мы знакомы,
Вы — частью стали бытия.
Пусть не бывал у вас я дома,
Но знал — и уважал вас я.

И вместе с вами за Черту,
Часть бытия моя ушла.
Оставив в жизни пустоту,
Забрав с собою часть тепла.

Взрослеем мы и мир наш с нами,
Чем старше мы, тем он старей.
Мы становясь седыми сами,
Среди седых живём друзей.

Жизнь, как шагреневая кожа...

Когда осенний дождь, в скоплении планет,
пройдёт по куполам (наверно, раз в четвёртый),
и, кажется, ни Канн, ни Барселоны нет,
а есть продрогший Бог и этот город мёртвый, –
на крышах сизари, как будто на плотах,
дрейфуют над землёй, где всё одно и то же:
наивные мечты в сиреневых тонах
и тонущий октябрь с шагреневою кожей.

Нету «правых ДАгматикаФФ», нету «левых АХностикаФФ»…
Любят Женщины Владикаф, Сёмаф, Женяф…. и Костикаф…
Тут, не вАжна Хванелия, Ымя тут не к чему…
Только… ЛЮБЯТ за что-то?... пусть завеЦЦа «Му-МУ»!
И парою не важно, как его назовёшь!?
«Котик, Паинька, Заинька, а порою… и Ёж»…
Мужики… Блин… развратныя!... им АДна не к чему!?
«Топчаць Котикаф, Заинек, а парою… Му-Му»…
Жисць сваё палучае!... и с лихвою, с працентами!
Хто Малаховым станець, а другия Дацентами!
Круциць Жисть па-Спирали...

типа, эпиграф
Вот бабочка –Россия всё летит
Куда?
Наверняка на встречу к воробьям…

Эпиграф №2. Над всей Испанией безоблачное небо (из шифровки)
Голеадоры бьют в набат победы (секретное продолжение той же шифровки)
Болельщик:
Я шел бухнуть в Park Inn by Radisson Hotel
И взяв пучок с собой редиски полкило
Поддав , хотел бы я смотаться ведь, оттель
Но очевидно, мне в натуре, не свезло
С испанцами уехал на футбол!

Монолог Андреаса Иньесты (в автобусе):

Жизнь –шагреневая кожа...

.
Светом наполнен и музыкой город.
Лето прощается, близится холод.
Площадь театра раскинула полог
дивным фонтаном…
Владимир.
Так дорог
памятью лиц, тихих скверов прохладных,
шалостью лип лет сбежавших нескладных,
радостью зрелости, болью утраты,
счастьем нежданным для поздней отрады.
Осень…
Так близко дыханье печальное.
Дай насладиться. Фонтаны хрустальные
бьют и несут к небесам театральные
жизни сюжеты фатально-венчальные.
Внуки… что голуби…
Плещутся в брызгах
солнца и радости...